La entrada Y los rostros tomaron nombre se publicó primero en Faustino Lobato.

Comparto estas magnificas notas de Antonio que van a lo esencial del libro. Le agradezco su atenta lectura.

«Acabo de leer Las siete vidas del gato.

Acabo de leer Las siete vidas del gato.

Me ha parecido de una ternura exquisita: a través de palabras radicalmente sentidas vas desgranando el dolor, inundando de emoción -a veces contenida, a veces desbordante- el curso de los versos, haciendo fluir el poemario hacia regiones del alma humana, donde convive el desolador sentimiento de pérdida con el consuelo de la belleza de los instantes vividos.

Esos instantes, que se transforman a su vez en entrañables instantá-neas de una vida, que nos trae con su “latido de viento” el bálsamo poético del recuerdo.

La contemplación de la fragilidad lleva a la meditación sobre lo efímero, pero hace brotar la nostalgia para que los sentimientos permanezcan anclados a la fidelidad del recuerdo.

Así el dibujo dolorido de los años se transforma en luz que hace brotar los versos en “el camino desnudo del aire”.

Gracias por compartir tu alma reflejada en el agua de estas páginas.«

Si queréis más información podéis entrar en este enlace de la pagina web: Las siete vidas del gato. Si alguien quiere hacerse del libro me lo indica y puedo enviarle por mail el e-book que se edito para paliar la edición en papel, ya agotada.

La entrada Con su “latido de viento” se publicó primero en Faustino Lobato.

Nada estorba la calma de las sombras
que toleran la lujuria de la noche.

[]

Estas vocales del agua que deslizan
el canto de otras orillas.

Este ruido de olas,
este mar, que abraza

el color de la tarde.

Esta brisa
que trae tu nombre.

[]

La tarde nos convoca a mirar dentro,
ahí, donde las palabras suspenden
su discurso.

Ahí, donde el silencio abraza
los ruidos
y los convierte en sonidos.

Silencio que penetra
hasta las vísceras más profundas
y conmueve este territorio
donde me encuentro.

[]

¿Dónde esconder la luz dejando
que las sombras se diluyan en la arena?

¿Dónde llevar el bramido de las olas
y abrazar el verbo del agua?

¿Dónde poner la palabra
que recrea los límites del espacio?

¿Dónde…?

¿En el recuerdo de este instante?
¿En lo más profundo del ser?
¿En la creación de un torpe poema?

¿Dónde…?
En ningún lugar.

Nada ni nadie es capaz de atrapar
tanta belleza
sin ser destruido,
sin volver al vacío.

Somos una coma al respirar;
un punto y seguido para describir;
un punto y aparte para guardar silencio
y seguir contemplando

sin absurdos adjetivos.

[]

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                    I

LA MIRADA desvela, generosa,
el color secreto del mar,
la levedad del horizonte
donde el cielo se hunde,
misterio azul, lleno de brisa.

Temblor de olas que contemplo,
golpe blando que se rompe en la playa.
Un temblor, que no miedo,
me acerca a tu mirada
y rompe la angustia de la soledad.

Esta mirada al mar que me abre
a todas las miradas,
a la emoción de lo infinito,
a la existencia de lo mínimo y me consuela,

al silencio de las horas.

                        II

SONIDO del mar, verso de olas
que inunda la tarde y te nombra.
Grita la arena su humedad de tragedias,
voces anónimas, ahogadas
en el fragor de las aguas.

Sonido del mar que quiebra
ruidos de guerras
y trae el canto de los pueblos,
la oración de los pobres,
un rito inacabado.

Sonido del mar, un poema de olas
que marca el ritmo de las palabras,
los cansancios, el miedo de madres
que ven partir a sus hijos,
el llanto de los huérfanos.

Sonido del mar, donde te oigo,
verbo creador, pronunciando
el ideal inalcanzable de paraísos lejanos.
El ronco suspiro de los jóvenes
abandonados en aguas de nadie.

                        III

UN OLOR a mar se enreda
en las barcas de la orilla
y me devuelve al recuerdo
de las cosas mínimas,
esas que permanecen
en el centro de la memoria.

Perfume de vocales
que impregnan el poema
y te nombran.
Las vocales
que conforman las palabras
y trazan sencillos versos.

Olor a mar, este perfume
que no puedo esquivar y me desnuda.
Un trazo que se quiebra
y brota, frágil, donde te encuentro.

Estás, siempre estás, dándome fuerza
y no lo evito.

            IV

CARICIA de olas,
juego del mar que besa la playa
y arrastra la luz por la piel del verso.
La materia se abre
al abrazo del agua
y el espíritu guarda silencio.

Caricia líquida, ternura materna,
que me acerca al verbo creador.
Un ir y venir festivo del agua.
Me disuelvo en su oleaje,
nada me pertenece.

Caricia del mar que resbala
por la espina dorsal del poema,
me envuelve,
devolviendo a la carne
el placer de lo humano.

Mágico roce de espumas,
un sagrado ungüento
que se pega a la carne,
penetra en los huesos,
calmando la angustia de Ulises.

                        V

EL SABOR amargo del aire
impregna el alma hasta dolerme.
Un agridulce me despierta
ante la infinitud del mar.

Momento eterno que dibuja
silente, el gesto y el deseo
en los bordes de la palabra
que pronuncia tu nombre.

Sabor que dibuja
la geografía de tu carne,
el contorno de olas
que rompen en tus manos.

Sentir la piel del mar,
el gusto de la vida
el centro de la caricia
que nos perdona.

Sabor de la memoria
que los versos quieren describir
pero no pueden,
tan solo susurran mareas
en el frágil límite de la existencia.

La entrada ASOMBRO [ÉTONNEMENT] se publicó primero en Faustino Lobato.

Coloco aquí el mensaje de Emilia porque , en pocas líneas, ha hecho un comentario, breve reseña, que emociona. Una escritora tan sensible como ella hace que el comentario sea algo más que interesante. GRACIAS Emilia por tus palabras, me emocionan. Gracias por este mensaje sobre un libro para mí muy querido.

«Buenas tardes, Faustino. Acabo de leer Notas para no esconder la luz y tengo que felicitarte por las respiración que emana del libro, como un ritmo sosegado de ola sobre la arena que va y vuelve. Esa forma de escanciar el discurrir de los poemas con las notas entreveradas, como un destello en la aparente uniformidad de la playa. Se perdona el recurso a la personificación de la luz, como de la poesía, y el trasfondo de cierto erotismo apasionado. Certero, lo humano desvelado, la duda cizallando por debajo del misterio y la revelación.

Gracias Faustino. Lo he leído en arrebato esta tarde, volveré sobre sus páginas. Un abrazo.«

La entrada LECTURA ARREBATADA se publicó primero en Faustino Lobato.

Amigo Faustino, más vale tarde que nunca, me acabo de leer tu libro (Donde el alma ignora). Siento no haber tenido tiempo antes pues desde Badajoz seguí mi viaje 10 días más, después tuve que ir a Praga y a la vuelta, la feria. Hoy, ya estoy de nuevo en casa y me lo acabo de leer.

Me ha encantado y me ha dolido. Es un libro tremendo, monstruosamente humano y sorprendente e innovador desde el punto de vista literario. Cuánto dolor, cuánta esperanza, cuánta gratitud, cuánta dicha se mezclan en esta obra maestra de sorprendente estructura.

Muchas gracias por darme la afortunada oportunidad de leerlo. Se lo paso a Taro. No sabía que habías tenido ese episodio, qué te pasó? Temas vasculares?

La edición es bellísima, muy seria y cuidada, los prólogos, fundamentalmente el de Fernando Jaén, son excelentes. Y las ilustraciones son magníficas también. Enhorabuena! Gracias. Un abrazo,
Juanjo.

Ilustraciones de la cubierta del libro e ilustraciones interiores. Realizadas por Juan Manuel González Flores.

La entrada A PROPOSITO DE «Donde el alma ignora».Reflexión. se publicó primero en Faustino Lobato.

Nos levantamos temprano para salir con tiempo hacia la Rabaza española, más allá de La Codosera (Badajoz). Allí nos recogieron Mari y Antonio Castro, nuestros amigos. Nos adentramos en Portugal en dirección a la cascada de San Julián (Cascata de São Julião). Una zona que pertenece al Parque natural de la sierra de São Mamede , cerca de Portalegre y Marwão. Un lugar mágico, boscoso y rocoso. Una quebrada por la que descendimos hasta las pozas, piscinas naturales, del río Gévora (Xévora).

El descenso tuvo sus peculiaridades. Había que estar atentos a un terreno pizarroso y resbaladizo.

Después de esta excursión, un safari en el corazón de la sierra de San Mamede, nos dirigimos hacia un lugar donde está un Pino/Antena de telefonía móvil. Esta antena está camuflada para evitar el impacto visual en el paraje natural.

Cuando terminamos, hacia la hora del almuerzo, nos volvimos para la zona de la Rabaza española donde nuestros amigos tienen su casa.

El almuerzo fue extraordinario. Una barbacoa en la que no faltó la generosidad del vino. Luego, continuamos con la conversación, la charla que nutre la complicidad ante la vida. Es mucho más que una suerte tener amigos, como Mari y Antonio, pura bondad, generosidad en grado superlativo.

A Mari y Antonio, mis amigos

Qué decir cuando los gestos
superan a las palabras.
Basta guardar silencio,
contemplar el momento,
esa bondad de lo finito
que nos acerca a lo eterno.

Descender por las quebradas
del alma, a las profundidades
del río interior que fluye
entre obstáculos y torpezas.
Dejar que la carne se vuelva
paisaje donde la vida es certeza.

Qué decir cuando el amor es casa,
habitáculo seguro que enciende
el fuego inextinguible del encuentro.
Mantener el rumbo de la vida,
ahí, donde la amistad crece
por encima de egoísmos.

Caminar por encima del cansancio,
saber que la fragilidad es parte
de lo humano y esto nos acerca
al empeño del trabajo diario.
No hay un yo cuando el nosotros
aparece rompiendo las fronteras.

( De los momentos y las horas.)

La entrada CUANDO LA AMISTAD SE VUELVE BELLEZA se publicó primero en Faustino Lobato.

El lugar del evento fue en la Biblioteca Municipal «Marcos Suarez Murillo¨. dentro del Centro Cultural San Antonio. Este es un antiguo conventual de franciscanos del siglo XVII.

La presentación y coordinación del acto estuvo a cargo de Loli Galeano. Esta hizo una semblanza de mi obra así como una breve reseña del libro.

Después que Loli hablara y darle las gracias por sus palabras, me dirigí a las cuarenta y tres personas que asistieron a la presentación.

Comencé leyendo los últimos párrafos del prologo que preparé para la revista anual La metáfora de la Asociación La Ventana Literaria, para contextualizar mi persona en esta ciudad e indicar la emoción que suponía estar en estos momentos celebrando este acto:

«De esta ciudad que me vio nacer no puedo olvidar, aunque quisiera, el agrio olor de las bodegas durante la vendimia de muchos otoños; ni el frio seco del invierno aliviado por el calor de un brasero de picón, antes de que las estufas tomaran su lugar. No, no puedo borrar de la memoria la visión del color blanco y amarillo de las piedras de San Marco en cada primavera. Todavía está, como un sello en mi piel, el tacto húmedo de las paredes recién encaladas de la casa de mis padres preludiando las fiestas;…[no puedo olvidar] las raíces de mi sentir y de mi hablar que se gestaron en estos espacios. Porque aquí, en este pueblo, musité las primeras palabras y esbocé mis primeros escritos. Cómo soslayar que fue en Almendralejo donde, por primera vez, leí a Miguel Hernández y a Machado. La biblioteca del Instituto Santiago Apóstol es testigo...
Nunca se deja de pertenecer a un lugar, aunque sean otros territorios los que también te habiten.«

Volví a agradecer a los dos grupos que me habían invitado y en especial a quienes les representaban a Paco Silva y a Rosa Zamoro.

Antes de comenzar a hablar del libro DONDE EL ALMA IGNORA, quise responder a una pregunta sobre qué significa para mi la poesía. Lo hice recitando unos poemas, esos que llamo metapoesía. Con esto quise subrayar lo que para mí es la escritura, la creación.

Reproduzco aquí el poema ( del libro SIN RAZÓN PREVIA):

CÓMO escribir,
cómo saber si el poema tiene alma,
anhelo, transparencia
del amor que olvidé
en aquel jardín
al que no vuelvo.

Cómo expresar que el poema no es materia
sino reflejo de las piedras,
eco de la vida que saltó
huyendo de la violencia callejera
hasta refugiarse en el último rincón
de estas soledades.

Prendo fuego sin medir su alcance.

El poema es la memoria
que guarda la imagen de un beso
prendido a la hoguera del vacío.
Un desapasionado pensamiento
en el fondo de un cofre sin tesoros;
un saber ignorante que duele
en el rostro de los versos.

Arde la ignorancia.

El poema es la casa,
la voz que enmudeció,
la tarde que rueda en la lujuria de la luz
mezclada con la fiebre de los ruidos
y el azul de un silencio.

Es gesto
que arranca del olvido
el aire
donde sólo est
la victoria de una mirada
y mil abrazos
venciendo a la muerte.

Cómo escribir si el poema no es la luna
sino el pan que aborté
al cerrar la puerta creyendo
que el cielo no miraba.
Arde el olvido.

Todo se quema.

El poema es lo que no fui
dulzura deseada;
fuego de las llagas
que el alma avivó
mientras aguardaba;
un trazo que dibuja generoso
el vino agrio de la noche;
una palabra que encuentra
el solemne verbo del querer
preñada entre los muslos
de tu sexo.

Cómo respirar el poema
en esta mesa desnuda
donde nadie me invitó
y llueve
deshaciendo los versos
en la apatía de un ayer
que roba
el ímpetu de amar.

Arde todo.

Después de esto presenté el libro. Me centré , especialmente, en el contenido. Hablé de cómo fue el proceso creador del mismo, de cómo surgieron los capítulos segundo (SONIDO) y tercero (TEMBLOR) a partir de los materiales del primero (ÉXODO). Al tiempo que presenté el sentido de cada uno de ellos fui leyendo aquellos poemas que consideré más representativos. Intercalando en cada una de mis lecturas, intervinieron algunas escritoras de La Ventana Literaria y del Club de lectura. Estas fueron Maria Teresa Rodriguez y Rosa Vera. A estas se añadió Concha Rodriguez.

Uno de los poemas que recité con emoción fue el poema 36 (segundo capítulo SONIDOS). Este trata sobre la casa de mis padres. Está dedicado a mis hermanos, en ese momento, presentes en el acto.

36

Hoy me han dicho
que la casa de mis padres,
donde crecí,
servirá para el derribo.

La casa de mis padres
todavía huele
a pan y a sonrisa,
a llanto contenido,
a esperanza,
a miradas y a silencios.

¿Quién sofocará este olor?

La casa de mis padres
está cerrada
pero no vacía
de amores vividos,
de abrazos
y sencillas palabras.

¿Cómo apagar tanto fuego?

La casa de mis padres tiene
la sombra de la pérdida
y la alegría del encuentro;
la sentencia del estorbo,
el peso del desahucio,
los días contados para el derribo.

¿Quién levantará la pala del arrastre?

La casa de mis padres
desde donde miraba
la lluvia del otoño
y sentía el vértigo
de la gente, su indiscreto
hablar transeúnte.

¿Cómo acallar el recuerdo?

La casa de mis padres,
el espacio
donde escribí Las siete vidas del gato
y soñé futuros inciertos.
Refugio
de males.

¿Quién borrará la huella del verso?

La casa de mis padres
es un poema,
unos versos que amortiguan
la tristeza de saberme
morir y viviendo.

La casa de mis padres.

(A Alejandro, Marifeli y Toni, mis hermanos)

Los asistentes estuvieron atentos con ese silencio respetuoso que transforma todo en algo mágico.

María Teresa Rodriguez, de La Ventana Literaria recitó el poema 29 (segundo capítulo, SONIDOS)

29

Hoy siento mi casa llena de nublados,
de vacíos.
Surgen voces de escondrijos extraños
que se abaten sobre mi pensamiento.
Me precipito en un abismo de emociones.

Cómo salir de este andén vacío.

Hoy no quiero escuchar el reclamo
de los otros.
Todo está lejos, todos están lejos.
La apatía asoma en esta casa,
la fragilidad desnuda las heridas.

Cómo abandonar este pecio a la
deriva.

Hoy, la casa está con las ventanas abiertas,
deambulo sin fuerzas en esta derrota
de la carne. Nada me consuela.
El absurdo se adueña de mí.
No sé dónde agarrarme.

Cómo mantener el equilibrio de
saberme.

(A Edward Calvin Kendall, por descubrir la cortisona)

Rosa Vera del Club de lectura, recitó el poema 37( del tercer capítulo TEMBLOR)

37
[allós / ἄλλος]

Cada suceso es un trazo de existencia,
una lección para recordar.
Atento al movimiento singular de cada rostro.
Nada ni nadie es anónimo,
es un camino.

El otro,
donde aprendo.

Cada presencia alimenta
las ganas de vivir. Conversar,
ser la frase que salta apretada a la imagen.
Una lucha entre ecos.

El otro,
un espejo.

El paisaje de la piel alerta
de lo humano,
dibuja la emoción entre miradas.
Importa ser, más allá de la vocal del abrazo.

El otro,
el rostro del misterio.

Un cúmulo de sueños en la frontera
del dolor.
Cuánta impotencia en la distancia
cuando el sufrimiento es de lo amado.

El otro,
lo diferente.

La soledad no es estar solo,
es albergar un silencio.
Cómo enmudecer entre paredes
el llanto de los días.

(A Alejandro Huyro, mi amigo)

Concha Rodriguez, una de las mejores dramaturgas del panorama nacional leyó el poema 47 ( tercer capítulo TEMBLOR)

47

Hay días que el otro es
la imagen de un nublado;
emociones, sin música de fondo.

El otro, alguien que está en ti
a pesar de no saber quién es;
el silencio que asusta;
el diferente que extraña.

Lo uno y lo contrario,
la paradoja.

Hay días que el otro soy yo,
sin saberlo;
la autora del libro que leo e interpreto.

El otro, la luz que deseo;
el descaro que no admito;
la existencia y las ganas de soñar.

Y el universo continúa,
un punto y seguido en mi interior,
en el norte de ti
donde duele,
donde callo.

(A Blas Muñoz, de quien aprendo)

Panorámica de los asistentes al acto.

Libros que se pusieron a la venta.

Después vinieron las firmas. Pido perdón porque aquí no pongo los nombres de las personas que aparecen en las fotos.

Foto final. De izquierda a derecha: Maria Teresa Rodriguez, Tino Lobato, Loli Galeano, Jonatan García, Rosa Zamoro.

La entrada EN ALMENDRALEJO, DONDE EL ALMA IGNORA se publicó primero en Faustino Lobato.

TODO tan relativo, dijo,
que lo absoluto es
un juego de ficción
animando esta aventura
de vivir.

[2]

NO TENÍA más interés
que pasar las horas
mirando la calle,
mientras la fantasía escapaba
por los rincones del alma.

[3]

SABÍA de la espera,
de su no
decir nada,
alargando el dolor.

[4]

AL ABRIR las manos
las estrellas escaparon
buscando otra calle
para morir.

[5]

SU ALMA arrastraba
historias con deseos,
tantos deseos
que la noche se convirtió
en un espejo donde soñar.

[6]

SUS OJOS contenían
la sonrisa de las cosas eternas,
eran el mar
descargando olas
en playas lejanas.

[7]

LA MAÑANA sembró una sonrisa
entre sus dedos
y en la boca, toda el agua
de los días.

[8]

BASTÓ un segundo
para retomar las ausencias;
otro, para volver
al anonimato.

[9]

TANTO enmudeció
que confundía el mar
con la endeble línea
del tiempo.

[10]

LA CALLE fabricaba rumbos;
ella, pájaros de aceite
ahuyentando la nube de sus dedos.

[11]

SIGUE esperando
mientras resucita
el anhelo
en cada esquina.

[12]

CADA día dibujaba rostros
con trozos de esperas,
solo le importaba el silencio.

[13]

¿A QUÉ sabe la vida?
Preguntó.
A libertad,
le respondieron.

[14]

EL FUEGO la empujó contra la tarde,
sobre esa endeble línea de horizonte
que trazan las colinas del Edén.

[15]

NO era música
sino el cálido tacto
que terminaba
en su sonrisa.

[16]

AGUARDABA el amanecer
y encontró su nombre,
todos los sueños
con ganas de volar.

[17]

COMPRÓ la tarde
y las prisas
grabando en los rincones
la magia del deseo.

[18]

LA HUELLA de sus labios
era reflejo de la vida
en el frágil círculo del agua.

[19]

CUANDO el silencio abrazaba
el misterio de la carne,
aparcó por las esquinas
el dolor del vacío.

            [20]

HOY es tarde, dijo,
sólo queda espacio
para que los dioses
cortejen a las hadas.

La entrada LAS COLINAS DEL EDEN. POEMAS BREVES CON PUNTO Y APARTE se publicó primero en Faustino Lobato.

Agradezco esos puntos de interés que elevan la autoestima de quienes escribimos y sentimos la soledad de la propia escritura. Así, comienza diciendo que «la aparición de un nuevo libro de Faustino Lobato Delgado siempre genera una expectación justificada«. Es de agradecer este elogio.

Después habla de las peculiaridades del libro:

-Resalta una primera peculiaridad de Donde el alma ignora: el libro se abre con tres prólogos a cargo de Fernando Jaén (facultativo de emergencias y escritor), Luis Oroz (autor) y Sandra Martínez (integrante de la Tertulia Página 72);

–Otra novedad que acompaña a Donde el alma ignora es la inclusión de un código QR que da acceso a una versión en audiolibro de los poemas;

–La presencia de ilustraciones interiores, obra de Juan Manuel González (también autor de la portada), añade un componente visual a la experiencia de lectura.

Después de señalar estas peculiaridades, Jesús se introduce en un análisis exhaustivo del contenido del libro, señalando su estructura interna que se articula en torno a tres capítulos: «Éxodo», «Sonido» y «Temblor».

–En «Éxodo», la enfermedad es presentada como una separación, una fractura entre el individuo y la realidad que lo deja vulnerable...El poeta describe el hospital como un espacio donde su dolor es escuchado y aliviado;

–En el segundo apartado, «Sonido», se describe la vuelta al hogar como un viaje de regreso

 -En el último tramo, «Temblor», un factor fundamental favorece la recuperación. En estos versos se transpira una verdad profunda, que toma la forma de apotegma.

A lo largo de las distintas fases,-dice Cárdenas- en medio del tránsito, el empleo del lenguaje poético sirve para sobreponerse y sanar,…En definitiva, Donde el alma ignora es un poemario cuyas nobles intenciones y novedades formales satisfacen las expectativas generadas. Termina señalando que en este libro hay un ejercicio introspectivo profundo y trascendente, resultado de una visión compleja de la experiencia humana.

Ver la reseña completa aqui

Antes de esta magnifica reseña de Jesús Cárdenas, Javier Gilabert me entrevistó para esta misma revista digital. Podéis leerla en este enlace. En este dialogo, Javier señala una serie de titulares tomados de la conversación, Estos son:

–Quise desarrollar algo que llamo “la técnica del verso seguido”.

–Revisar es decantar.

–En cada obra he sido muy exigente conmigo mismo.

–Evito publicar cualquier texto que surge espontáneamente.

Reitero mi agradecimiento a Jesús Cárdenas y a Javier Gilabert por el aprecio hacia mis letras, por entrar en ellas con respeto y dedicación y en especial por emplear en sus análisis sus miradas sensibles de poetas

La entrada Reseñas en CULTURAMAS se publicó primero en Faustino Lobato.