Comparto estas magnificas notas de Antonio que van a lo esencial del libro. Le agradezco su atenta lectura.

«Acabo de leer Las siete vidas del gato.

Acabo de leer Las siete vidas del gato.

Me ha parecido de una ternura exquisita: a través de palabras radicalmente sentidas vas desgranando el dolor, inundando de emoción -a veces contenida, a veces desbordante- el curso de los versos, haciendo fluir el poemario hacia regiones del alma humana, donde convive el desolador sentimiento de pérdida con el consuelo de la belleza de los instantes vividos.

Esos instantes, que se transforman a su vez en entrañables instantá-neas de una vida, que nos trae con su “latido de viento” el bálsamo poético del recuerdo.

La contemplación de la fragilidad lleva a la meditación sobre lo efímero, pero hace brotar la nostalgia para que los sentimientos permanezcan anclados a la fidelidad del recuerdo.

Así el dibujo dolorido de los años se transforma en luz que hace brotar los versos en “el camino desnudo del aire”.

Gracias por compartir tu alma reflejada en el agua de estas páginas.«

Si queréis más información podéis entrar en este enlace de la pagina web: Las siete vidas del gato. Si alguien quiere hacerse del libro me lo indica y puedo enviarle por mail el e-book que se edito para paliar la edición en papel, ya agotada.

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Nada estorba la calma de las sombras
que toleran la lujuria de la noche.

[]

Estas vocales del agua que deslizan
el canto de otras orillas.

Este ruido de olas,
este mar, que abraza

el color de la tarde.

Esta brisa
que trae tu nombre.

[]

La tarde nos convoca a mirar dentro,
ahí, donde las palabras suspenden
su discurso.

Ahí, donde el silencio abraza
los ruidos
y los convierte en sonidos.

Silencio que penetra
hasta las vísceras más profundas
y conmueve este territorio
donde me encuentro.

[]

¿Dónde esconder la luz dejando
que las sombras se diluyan en la arena?

¿Dónde llevar el bramido de las olas
y abrazar el verbo del agua?

¿Dónde poner la palabra
que recrea los límites del espacio?

¿Dónde…?

¿En el recuerdo de este instante?
¿En lo más profundo del ser?
¿En la creación de un torpe poema?

¿Dónde…?
En ningún lugar.

Nada ni nadie es capaz de atrapar
tanta belleza
sin ser destruido,
sin volver al vacío.

Somos una coma al respirar;
un punto y seguido para describir;
un punto y aparte para guardar silencio
y seguir contemplando

sin absurdos adjetivos.

[]

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TODO tan relativo, dijo,
que lo absoluto es
un juego de ficción
animando esta aventura
de vivir.

[2]

NO TENÍA más interés
que pasar las horas
mirando la calle,
mientras la fantasía escapaba
por los rincones del alma.

[3]

SABÍA de la espera,
de su no
decir nada,
alargando el dolor.

[4]

AL ABRIR las manos
las estrellas escaparon
buscando otra calle
para morir.

[5]

SU ALMA arrastraba
historias con deseos,
tantos deseos
que la noche se convirtió
en un espejo donde soñar.

[6]

SUS OJOS contenían
la sonrisa de las cosas eternas,
eran el mar
descargando olas
en playas lejanas.

[7]

LA MAÑANA sembró una sonrisa
entre sus dedos
y en la boca, toda el agua
de los días.

[8]

BASTÓ un segundo
para retomar las ausencias;
otro, para volver
al anonimato.

[9]

TANTO enmudeció
que confundía el mar
con la endeble línea
del tiempo.

[10]

LA CALLE fabricaba rumbos;
ella, pájaros de aceite
ahuyentando la nube de sus dedos.

[11]

SIGUE esperando
mientras resucita
el anhelo
en cada esquina.

[12]

CADA día dibujaba rostros
con trozos de esperas,
solo le importaba el silencio.

[13]

¿A QUÉ sabe la vida?
Preguntó.
A libertad,
le respondieron.

[14]

EL FUEGO la empujó contra la tarde,
sobre esa endeble línea de horizonte
que trazan las colinas del Edén.

[15]

NO era música
sino el cálido tacto
que terminaba
en su sonrisa.

[16]

AGUARDABA el amanecer
y encontró su nombre,
todos los sueños
con ganas de volar.

[17]

COMPRÓ la tarde
y las prisas
grabando en los rincones
la magia del deseo.

[18]

LA HUELLA de sus labios
era reflejo de la vida
en el frágil círculo del agua.

[19]

CUANDO el silencio abrazaba
el misterio de la carne,
aparcó por las esquinas
el dolor del vacío.

            [20]

HOY es tarde, dijo,
sólo queda espacio
para que los dioses
cortejen a las hadas.

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                                           (Con la música Believing again de David Clavijo)   

                                         I

VOLVER a creer
en la vida
dejando / las razones absurdas
que hacen/ mirar al vacío.

                           Sentir la caricia
de tu voz
de la palabra cierta.

Volver a creer
en el ser humano
a pesar de la traición
y el egoísmo.

                       Abrazar la bondad
de tu mirada
por encima de la culpa              y del miedo.

                                               II

Volver a creer
en medio de las derrotas,
de los sinsentidos
y las desganas.

                             Descubrir/ tu presencia
entre las sombras,
la alegría de lo humano.                 

Volver a creer
en el amor,
y empezar de nuevo,
por encima del fracaso.

                            Aceptar el error   
y crecer   
en el latido de tus días.  

                     III

Volver a creer,
aunque la esperanza
sea pequeña,
como un grano de mostaza.

                               Vivir, sí, vivir a contracorriente
dejando que tu perdón se haga verso,            
notas de un poema. 

Volver a creer
aunque el cansancio
apague la confianza
y todo sea un desierto.

                                   Dejar que el poema se deshaga
en la melodía del verso
y cada palabra              te nombre.

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Maru Bernal, » No todos volvimos de Troya«; Luis García Montero, «Un año y tres meses«; Óscar de la Torre, edita «Limados«; Andrés Ortiz Tafur,»Traigo noche en los zapatos«; Jesús Cárdenas, «Desvestir el cuerpo«; Efi Cubero, «Rizoma«; Antonio Castro, «Mientras «; Ícaro Carrillo,» La sed y el brindis «; Francisco Caro , «Locus poetarum»; Raúl Carbonell Salas,»Mystica»; Mónica Manrique de Lara,«Leña«; Daniel Casado,«La lista Robinson»; Pablo Antonio G.Malmierca, « Las estremecidas»; Julián Portillo, «Panorámica de la Ciudad «; Ben Clark, «Demonio«; Vicente Barberá Albalá, «La vida que vivimos «; Álvaro Valverde, «Sobre el azar del mapa«; Heberto de Sysmo, » Nubes rojizas «; María Jesús Mingot,« Jardín de invierno«; Lázaro Caldera y otros, «Siete formas de vivir«; Eugenio Rivera Claudio, «Manual de desvanecimiento«; Fernando de las Heras, » Cerca del origen «; José Antonio Olmedo, «Sakura «; Basilio Sánchez, «El baile de los pájaros «; Mariángeles Pérez López, «Libro mediterráneo de los muertos «; Dionisio López, «Cuando vuelvan los elefantes «.

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Este perfume de vocales
que impregnan el poema
y te nombran.
Las vocales
que conforman las palabras
y trazan sencillos versos.

Este olor a mar, este perfume
que no puedo evitar y me desnuda.
Un trazo que se quiebra
y brota frágil donde te encuentro.
Estás, siempre estás, dándome fuerza
y no lo evito. 

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1. Qué relación hay entre la escritura de los textos y la experiencia vital. ¿Los versos se van componiendo aunque tú no quieras hacerlo?
2. Sobre la estructura del libro. ¿Por qué ese dialogo entre las páginas pares e impares?
3. En esta obra, ¿ cómo dialoga el filósofo y el poeta ?
4. ¿Con este libro estableces una trilogía? ¿Por donde va ahora el trabajo del autor?
5. Este libro es una reflexión sobre el tiempo, ¿qué te comentan los lectores sobre él?
6. Leer un poema que sea importante en el libro. Lectura de «Testamento vital«.

La entrada Un diálogo con Luis Sáez se publicó primero en Faustino Lobato.

Estaba contento porque había propuesto a Julio Sánchez Martin, autor del epilogo de la obra que me presentara el libro. Accedió y además se presentó con amigos comunes y con otros amigos suyos. Un grupo maravilloso de personas que hacía muy atractivo el estar en Trujillo. Además, Julio fue quien organizó la comida en Trujillo, en el Hostal Hueso. Estoy más que agradecido a Julio Sánchez una gran persona, de esas que te hacen creer en la bondad del ser humano.

Esto me hizo replantearme mi paso por Trujillo y quise que los encuentros se patentizaran de forma especial. Propuse a Alejandro Huyro, la persona que me lleva todo lo que es comunicación de lo que produzco a nivel literario, de venir con mi familia a Trujillo y no sólo para grabar la presentación del libro sino también para hacer un vídeo que contara esos momentos donde, estaba seguro, el Kairós se iba a hacer presente. Era una locura, le estaba proponiendo a un realizador tan excelente como Alejandro Huyro (Cerebro Creativo) que me siguiera a todas partes y que grabara encuentros puntuales. Nunca imaginé que lo que iba a producir fuera algo tan bello como el vídeo que podéis ver abajo. En este video-documento, Alejandro, ha sido capaz de recoger el alma de los encuentros y no sólo con mis amigos sino también con otros escritores a los que admiro y aprecio. Impresionante.

El titulo de este video obedece a uno de los capítulos que aparecen en la obra, El silencio del Kairós. Aquí, señalo la certeza de vivir que se impone por encima del cronos. Así fue, los encuentros fueron muy especiales y en ellos se provocaron muchos silencios que me hicieron vivir de forma solemne el Kairós.

Además, y esto es muy importante, en este video se presenta el libro En el alfabeto del tiempo, haciendo referencias a otras obras que ese día también se estaban presentado. Por esto mismo cito en el texto de audio a los autores, como José Manuel Vivas, Ana Bermejo, Mariángeles Pérez López y a sus obras. Considero que somos también con los otros. La importancia de crear está en crecer, también, con el crecimiento de otros. Pensar lo contrario es caer en la inútil vanidad, en la estupidez del narcisismo, del que no estamos libres, quienes escribimos, cuando pensamos que lo propio es mejor que lo del otro.

Gracias Alejandro por captar lo esencial de esos momentos.

Gracias Julio por ser mi amigo y acercarme a tus seres queridos, a Manuel a Karmen.

Texto del video:

La vida es un tránsito, un camino, una búsqueda de horizontes nuevos, un dejarse llevar por la sorpresa del encuentro. Sí, el encuentro con los otros bajo la solemnidad de los espacios y la luz, donde la palabra rompe con el pretérito perfecto y marca el instante de un Kairós con la certeza de saberse.

El lugar del encuentro: la muy noble ciudad de Trujillo, romana y medieval. Aquí, esta mañana de marzo, los otros tenían nombre en la cara amable de los instantes, en la acogida de cada mirada, en el disfrute de cada sonrisa. 

Así, los otros me regalaban el misterio de la vida; vislumbrando la particular astronomía para submarinos con José Manuel, y en la contundencia de todas las bocas con Ana Bermejo. 

Sí, ahí, en esta plaza Mayor, bajo la sombra ecuestre de Pizarro, donde el tiempo asomaba líquido por las líneas doradas de los edificios, piedras milenarias que nos acogían al paso.

Todo se dejaba envolver por la magia de una mañana de otoño, con juego de nubes y sol. 

Y los encuentros siguieron poniéndole cara a Alberto Morate, el de las ausencias y distancias, empujados por las risas de la alicantina Eugenia Sánchez, con su Kaimós bajo el brazo.

Luego, los pasos marcaron el crono de otro encuentro con nombres propios, en un hostal, el Hueso, donde la mesa del pan nos reunía para el convivium necesario. Eran mis amigos que llegaban de lejos, trayendo lo mejor de ellos:  Julio y Manuel, Karmen con K, Tino y Carmen, Emilio y Rocío. Todos convocados por un alfabeto del tiempo. Sí, era la palabra escrita la que nos convocaba. La que nos unía en este banquete de la amistad. Donde Gema, Rodrigo y Alejandro también participaban. Mágico y sorprendente, este momento.   Y así, atentos al movimiento singular de cada rostro, cada uno nos dispusimos, como espejos, a aprender del otro.  ¡Qué maravilla! La mesa estaba llena de presencias que alimentaban las ganas de vivir, de conversar y ser, dejando serena el alma. El brindis fundió, generoso, las manos que alzaban las copas llenas de ilusiones y de palabras por estrenar.  

El café, ese momento solemne y sencillo de la tarde, nos invitó a hablar de todo lo que nos preocupa marcando ese Kairós que despeja el tiempo de la prisa.  

Los encuentros siguieron con la “cartonera” comarca mínima de Mariángeles Pérez, que me llenaban de admiración. Cuanta infinitud en estos momentos sencillos.

Llegó la noche y la luz de los edificios abrazaron los reflejos de otras miradas, de otras sorpresas de corazón abierto, con María Sáiz y sus escritos.  

Todo se mantenía en el temblor de cada historia,  de cada instante vivido, volviendo a sentir, otra vez, ese vibrar de las páginas de  En el alfabeto del tiempo donde la vida se volvió regalo, ser incertidumbre, que marcó los silencios del Kairós.

La entrada El porqué de «Los silencios del Kairós» se publicó primero en Faustino Lobato.

EN EL ALFABETO DEL TIEMPO,

de Faustino Lobato Delgado.

(Olé Libros, 2022)

Prólogo de José Antonio Olmedo López-Amor y epílogo de Julio Sánchez Martín.

Un instante. Solamente un instante en el tiempo para perder la vida. Toda una vida para entender el Tiempo. Pero ninguno de los dos conceptos podemos abarcar ni entender.

Seres abocados al nomadismo, mirando hacia el adentro y el afuera. Solo la Poesía, la auténtica poesía establece, partiendo del presente, ese nudo esencial con todo el universo, con la vida, con los elementos, con la Naturaleza y la naturaleza del ser humano. La poesía avanza más allá de nosotros, nos persigue y hasta nos zarandea e invade e irrumpe en los pliegues más recónditos de nuestra propia condición: la del extraño.

El libro de Faustino Lobato busca el alfabeto del tiempo porque un verdadero poeta es Tiempo ya que al escribir se convierte en él si lo nombra, como puede convertirse en multitud, en ciudad, en bosque, en árbol, en silencio, en amor, en deseo. Él mismo es un concepto cuando escribe y deja que le penetre lo que anhela.

Como cualquier libro del poeta Faustino Lobato, este libro es materia sensible y reflexiva. Contiene simbología, teología, filosofía. Poesía.

El poeta se hace preguntas: a la vida, al cosmos, al mundo, a la palabra, a la memoria, al presente, a su propio interior en una constante indagación signada por la belleza huidiza que fluye como agua en la clepsidra o en la arena de las antiguas mediciones. Faustino se hace preguntas y se transforma en palabra para hollar lo fragmentado de su propio ámbito y reintegrar las partes para unir, fundirse o, buscar la cámara del conocimiento y enfocar con ella lo que no puede asirse, la otra parte del tiempo y de lo que somos. Indivisiblemente.

Un libro para escuchar, leer, pensar, sentir y meditar.

Felicidades, querido poeta.

Efi Cubero

La entrada Toda una vida para entender el Tiempo. Segunda reseña se publicó primero en Faustino Lobato.

He descubierto que en la mayoría de mis escritos aparece la idea de la mañana o de las mañanas como un concepto lírico que engloba un universo de emociones. Al ver esto he recogido todos los poemas o estrofas donde aparece este elemento y he comentado, de manera suscita y según mi entender, aquello que se denota en el campo lírico donde se encuentra.

Este trabajo no deja de ser, fundamentalmente, de recopilación antológica lineal de las obras, siguiendo el curso temporal de sus ediciones. Esta forma de proceder ayuda a ver, aunque no del todo, cómo y dónde sitúo la figura de la mañana en el meta-relato poético. Digo que no del todo porque muchas de estas obras se fueron gestando de otra manera no coincidente con su publicación. Este es el caso de dos obras: En el ángulo incierto del espacio que se creó antes que Notas para no esconder la luz y sin embargo se publicó después que esta última. En definitiva, el ejercicio de recopilación me ha servido para reflexionar sobre lo creado.

Comienzo a anotar desde el año 2010 con el libro Las siete vidas del gato, editado por Imcrea. El libro desarrolla el encuentro con los momentos previos a la muerte de mi padre.  La imagen de la mañana que aparece refuerza la tensión de lo provisional.

Estar de pie. Lo provisional.
Una forma de ser deshaciendo mañanas.
La luz de este domingo
protesta entre los libros. Los minutos
me engañan. Primavera de sentidos. (pág. 75)

 Más tarde, en el libro de poemas Un concierto de sonidos diminutos, editado por Heráklion (2013), donde lo cotidiano toma el protagonismo provocando la reflexión desde lo que, aparentemente, no tiene importancia. Aquí, en el primer capítulo, centrado en la figura de la mañana, en el destiempo de las horas, la temporalidad subraya el ritmo sensual del verano:

Las mañanas de verano, escenario donde los gestos se multiplican en el juego que hace saltar los cerrojos del deseo. Gestos, sonidos que solo se perciben en la geografía de la carne. las mañanas, esas mañanas tranquilas de agosto, se pegan al cuerpo como una segunda piel. la mirada, cómplice del susurro y del bullicio, desaparece en el ritual de eros. Las mañanas, estas mañanas de calor temprano, se hacen eternas. Y el solemne suspiro de los cuerpos se reconoce, entre sonidos diminutos que siguen misteriosas melodías.

(pág. 16)

Después, las mañanas. esas mañanas de verano, se despeñan en el abismo cotidiano y bullicioso. Búsqueda atonal que describe vértices anónimos en medio de espesos olores. La calle, como una página sucia, los expande sin pudor.

(pág. 24)

            En otro de los libros, El nombre secreto del agua, editado por Vitruvio (2016), con un tono más reflexivo, esencialmente metafísico, y una poética menos descriptiva, el yo lírico se cuestiona el fluir de la propia vida. Aquí, la idea de la mañana aparece como una realidad sin mácula en la que, como si fuera una hoja en blanco, todo comienza a escribirse en ese hecho del fluir de la vida. La mañana, una realidad imbricada en los deseos infinitos del ser humano:

El agua fluye y me siento río, guardián de la memoria, del mar
Y de las islas. Y en este fluir el recuerdo se abate sobre la página
en el blanco de la mañana, de esas mañanas de verano. Todo fluye.
En esta condena al repetir sensaciones siempre queridas, pocas veces
alcanzadas. Todo fluye. (pág. 17)

Todo cambia en esta inercia de la mañana primera,
se desliza el
nombre del agua por el vértice del camino,
un sendero blando
que marca el tiempo
en el cansancio de las márgenes. (pág. 42)

Estoy ahí, ante este universo que cambia
bajo ese nudo del aire que limita las orillas
de los ojos.
Un punto, donde mi alma contempla

la inmensidad de la mañana. (pág. 49)

            En el libro La sorpresa de lo humano, editado por la fundación CB/2018), un diario ante el hecho de ser padre adulto, la imagen de la mañana se convierte en una metáfora en la que los ritmos temporales se vuelven tremendamente apokatásticos.  La mañana, cada mañana, supone una sorpresa y un desvelamiento de lo humano:

Un año, para mirar de frente
en un continuo desvelarse con ritmos de mañanas. Pasos,
sonidos, una galaxia de verbos y frases que sorprenden. (pág.41)

Conozco tu rostro abierto a las mañanas
y rendido en la calma de la tarde. (pág. 61)

            En la obra Rehace el alba. Memorias de un Naufragio, editado por Vitruvio (2018), la figura de la mañana aparece como un lugar -casi físico- donde los sentidos: el olor, la vista, el gusto, el oído, realzan y agrandan su campo semántico:

Hace un momento salió el sol.
Permanece el frío. Huele a mañana,
a pan.

El desastre continúa.
Todo, tan leve.
Los dioses se empeñan en crear. (pág. 28)

ACOSTUMBRADO a las sorpresas y a contemplar desiertos,
descubro ese color de la mañana que la vida saborea.
La luz de invierno alberga cadencias de misterio. (pág. 29)

EL OLOR a café invita a entrar en los bares de la avenida. Un aire
familiar recorre la acera. El griterío de los niños pone el punto de
color a la mañana. Llueve. (pág.45)

En esta obra la mañana, como imagen lírica, sirve como cofre de los recuerdos limitando e incapacitando el efecto tremendo del dolor en el yo lirico. La mañana termina por ser el lugar espiritual de la tregua en medio de los desasosiegos.

VIVO en la certidumbre que encarna
la memoria del instante.
Los días ya no se asoman al borde del tedio
para beber
la hiel de los recuerdos.
El dolor no difumina la mañana.

…

La mañana me da una tregua, me entrego
a sus horas, dejo que pase este sentimiento
del vacío. Los espejos evitan la mirada.

El abrazo del ángel frena la búsqueda
de otro cielo.

Por qué dudar de la compasión. (pág. 68)

Notas para no esconder la luz, una obra editada por Olélibros (2019), se construye desde el desarrollo de un día. Así, en el arquitrabe del libro, la mañana es el primer capítulo donde ya, en su título, se señala la idea de pictórica de las presencias. La mañana, como ámbito donde la luz nos descubre la realidad y sus existencias.

El capítulo primero: Traza presencias [mañana].   (pág. 11)

La figura de la mañana deja de ser un concepto para convertirse en una realidad sentida en la raíz de la emoción ante lo que se siente.

ME duele la mañana,
la caricia del sol
en el tierno brote de la carne,
en el trueque del agua
ebria de tormentas. (pág. 23)

            Una imagen, esta de la mañana, que sin perder su esencia de lo temporal se transforma en retorica lírica:

COMO las piedras,
guardo el eco del sol,
trazos de mañana
que arden en la periferia. (pág.45)

En la obra Sin razón previa, editada por Abismos del Suroeste (2020), la mañana se convierte, una vez más, en lugar de lo provisional y transitorio. Así, con un guiño a la obra Rehacer el alba, este libro de poemas termina así:

DE pie, en medio de la mañana,
acojo olores de frontera, el viento horizontal
del asfalto que se eleva trepando por los muros
de mi alma. (pág. 93)

            En el libro diario de una situación COVID, Siete+3. La vida en un instante (2022). La mañana será un punto de llegada, un presente con ecos de deseo y futuros mejores; el espacio transformado en grito y en memoria.

Dibujas, verde y alquitrán,
el verbo
en el triángulo
de la existencia, esa voluntad
que grita mañanas. (pág. 17)

Rodrigo me abraza
y lo mejor de mí, amanece.
Su sonrisa me limpia de mentiras
la memoria de todas mis mañanas. (pág. 63)

En el libro de poemas, En el ángulo incierto del espacio, editado por la Diputación provincial de Badajoz (2021), la mañana adquiere la realidad conceptual que le es propia en medio de los ruidos y grises del otoño. Es la imagen que se implanta en el contexto semántico de los espacios-lugares para recrear el poema; se transforma en verso, en poema donde reescribir y metamorfosear los espacios físicos.

CÓMO administrar esta mañana con ruidos,
voces inoportunas
que suenan huecas
entre las rotondas atascadas
y el sudor transeúnte.

Cómo ordenar esta mañana de junio,
que avanza, como una manada de elefantes. (pág. 21)

BULLEN los versos
aclarando el gris de la mañana.
Las palabras se recomponen
dando color a los espacios.

…

Y habrá un poema cosido a la mañana,
unos versos que perdonen
la insolencia de los ruidos. (pág. 23)

PEGADA a la umbría de la calle
la mañana presagia instantes inciertos.

Camino… (pág.25)

HOY vuelvo a la costumbre y no soy nadie.
Te encuentro donde no te soñaba,
en el dolor de las nubes que respiran
el importante verso de la mañana. (pág. 39)

El amanecer zigzaguea
por las paredes.
Solo me queda la mañana
y el silencio.

Enfrente descubro la herida del mar. (pág. 51)

LO inundas todo. Estás
en el puro reflejo de las cosas
en la escritura de la mañana,
como una diosa temida
que no admite presencias. (pág. 71)

            Pronto aparecerá, editado por Olé libros,  En el alfabeto del tiempo. Un libro de poemas que, junto con Notas para no esconder la luz y En el ángulo incierto del espacio, forma la trilogía de las emociones. Bien, aquí, en este libro todavía inédito, hay un poema que sirve para explanar el estado del yo literario, y apuntalar el silencio. Y todo esto,  en un marco poético donde el devenir y los sentidos toman protagonismo con el eco del genocidio judío, una realidad que el ser humano no debe olvidar. La mañana es la imagen de todas las mañanas en la memoria de lo siempre presente:

HAY mañanas
que permanezco en silencio
y descubro ese ritmo de acuarela
que tienen algunos instantes.

Sí, algunas mañanas tienen
la luz tranquila que enamora,
sorprende,
como los violines de la banda sonora
en La lista Schindler.

Hay mañanas de domingo
que habría que dejarlas ir
siguiendo la corriente de este río que miro.
Así de sencillo.

Sí, mañanas que saborean
el débil abrazo de la brisa,
la caricia del agua,
Itzhak Perlman
apaciguando el dolor.

Hay mañanas
de domingo, con aroma a cielo,
con húmedos ruidos
y ganas de seguir.

Sí, mañanas
en las que destrozaría los monstruos
que quiebran el horizonte.
John Williams
ante el drama judío.

Hay mañanas
que agradezco estar vivo
sintiendo el regalo de las cosas,
la bondad de una sonrisa.

Hay mañanas. (pág. 53)

Las mañanas se suceden con su propia monotonía.

Nota final:

La imagen de la mañana no ha dejado de aparecer en otros libros INÉDITOS que aguardan su momento de madurez literaria.

En AHÍ EL MAR, (Registro de la Propiedad Intelectual.425-721204), la mañana será el ámbito cierto donde las emociones se suceden de manera radical.

EN la mañana,
los ruidos me acercan al afán transeúnte
de historias cruzadas,
de abandonos,
de alegrías.

…

Avanza gris,           
la mañana,
con esa lentitud de las horas
que perdona las torpezas.

…

Avanza         la mañana,
como la vida…,
con esa gratuidad de lo distinto
que nos hace
terriblemente humanos.

(pág. ¿?)

En el centro de este tul
de la mañana,
el silencio.

(pág. ¿?)

Abajo, en las orillas, el graznar de las ocas
quiebran el aire. Mil voces
se unen al coro de la mañana.

(pág. ¿?)

En URGENCIAS. Donde el alma ignora. (Registro de la Propiedad Intelectual. 765-901307), un libro que traza los efectos de la catarsis de estar hospitalizado. Una mirada a lo más profundo del ser donde la vida cobra otro sentido. Aquí, la imagen de las mañanas son la puerta abierta para descubrir lo otro, a los próximos, y el misterio que todo esto contiene.

HAY mañanas que el otro es
alguien más que un buenos día,
es esa parte de ti que refleja
o que no quieres,

la naturaleza al revés,
la queja
que no deseas expresar.

Porque hay mañanas

que el otro tiene rostro de albañil,
reparando las aceras;
de cartero, llamando a los portales;
de cajera, en el supermercado,
con mirada en el vacío.

Hay mañanas
que regalan un encuentro
con los otros y sus historias;
con el transeúnte, que te cruzas por la calle;
con el vecino, que cierra el portal sin saludarte.

Y el universo sigue,
como si nada ocurriera,
con un movimiento continuo
en su eje secreto.

El universo.

(pág. ¿?)

            La imagen de la mañana, como otra de las tantas figuras liricas que conforman el material de mi creación personal, viene a ser clave en el arranque de la reflexión más personal, es la metáfora perfecta del renacer, donde el misterio se desvela y el silencio se vuelve provocador.

La entrada La metáfora perfecta del renacer se publicó primero en Faustino Lobato.