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No, no es el paraíso en el horizonte, es la otra realidad que no queremos ver, la que politizamos, la que ignoramos desde nuestras barrigas llenas, las que despreciamos con adjetivos racistas olvidando que un día fuimos Lázaros en el camino.

No es compasión lo que deberíamos sentir? Acaso misericordia ? No, deberíamos mirar nuestras manos, nuestro rostro y sentir en nuestra propia carne el temblor del diferente, sus miedos , su agonía. Sí , dejar que el otro, el extraño, sus deseos, nos embargue el alma.

No quiero ver un muro al mirar este mar. No quiero sentir el grito de la miseria, ni oír las voces de los muertos que reclaman justicia. Pero me rindo ante este líquido pensamiento y no puedo dejar de sentir esta voz interior mientras me envuelve el ruido del mar.

«Ayer vi helicópteros dese la playa. Hoy , las noticias del lugar hablan de pateras en las costas gaditanas.»

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Rodrigo hace hoyos
en la arena.
Se entrega, incansable,
a la frágil tarea. Cuánto silencio

Me faltan palabras  para escribir
sobre el incierto vuelo de las gaviotas
que, inquietas, se enredan
en la espuma de la orilla.

Un niño busca a su madre.
Da vueltas entre la gente.
Cae el sol sobre la línea roja del horizonte.
Cuánta soledad.

Me faltan palabras
en este espacio de mar
que se desliza con ternura
sobre la playa vacía.
Un verso para  nombrarte,
me falta.

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Mi hijo ha encontrado una valva rojiza. Un trofeo que levanta con gozo, ajeno a todas las miradas. Siente su victoria y grita con desafuero animal. Luego, cuidadoso, lava el caparazón en la orilla de espumas, de este mar en calma.

Mi hijo busca con la mirada llena de sueños. Instantes de generosa utopía; de inocentes manos, hundidas en la arena ; de emoción espontánea; de alegría que guarda en el profundo hueco del alma.

Mi hijo no entiende de misterios insondables, solo salta entre las olas y juega a buscar tesoros. Se sorprende y grita en cada uno de sus hallazgo. Un juego inocente que le inicia en esto de saber que solo se crece buscando.

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Al fondo, Sancti Petri , misterioso.

Este caer de la tarde,
entre ruidos de mar y de niños,
que desnuda la playa de sombras.

Al fondo, el horizonte infinito.

Este vivir que no sabe
y confunde los cuerpos con estacas,
el sonido del mar con tu nombre.

Al fondo, una línea de mar y de cielo. 

Este sabor de lo eterno,
mezcla de soledad y silencio,
que me embarga. 

Al fondo, Rodrigo dibuja caminos
entre las huellas, frágiles,  endebles
de otros caminantes.

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Bajo el infierno de Helios,
la babel rompe
el sonido de las olas.

Una mezcla de azul y arena
invade el litoral.
La vida se ralentiza, 
como una lombriz sin norte.

               II

Evitas el sol, giras entre paralelas y sombras.

Los ruidos de la calle se funden
con el sonido de las campanas.
Canta el bronce las palabras del tiempo.

Liturgia de la mañana 
que pregona la flama
de un veintitrés de junio.

Una gaviota pasa.
rasga la luz con su chillido.

Por los tejados del templo
se desliza el misterio.

Esclava de la belleza
la vista gravita
entre azulejos y formas.

Dentro, Dios es un silencio.

III

Mi hijo tiene
arena en el pelo,
en sus ojos nace
un mundo infinito de algas.

Construye
castillos de arena.
Sueña  con monstruos
que invaden la playa.
Mi hijo.

Espanta gaviotas
arañando la brisa.
En la inocencia de las olas
hunde sus manos.
Mi hijo.

En su piel el mar,
un gesto inacabado que preludia calma..

IV

[ Después de beber moscatel] la
BOTELLA

Transparente en su centro,
alma de cristal,
que me enamora.

Redonda en su materia,
cuerpo frágil
que abrazo

Brillante en su contorno,
espeja los sueños
que deseo.

Fresca en su caudal,
recuerda la abundancia
que anhelo.

Vacía en su interior,
tiembla desnuda mientras danzo.

( cuánto otoño contenido, cuánta música…)

(La casa de los balcones Chipiona, 2024)

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