Eres el océano
que inmenso apareces
entre versos de olas
desnudando mi alma.
Piélago
donde navego entre arrecifes
buscando el norte,
la magia de Ítaca.

Llueve, el aire deja 
la huella de tu presencia, 
desaparece el dolor.
La ciudad es azul, la habitas.

Ríes al compás de la noche
y dejas tu perfume, 
una huella indeleble 
en la carne del poema. 
En el centro de ti se erige la palabra,
solemne, firme,
como liquido manantial 
que sacia el deseo de abrazarte.

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SOLO ante la sal y las olas
bebes horizonte de nubes.
Abrazas el aire y sus ecos
en este norte que te ampara.

Abrazas el aire.

En la soledad del invierno
miras la nostalgia de las olas.
Y en el cansancio de los días
tus ojos se llenan de risas.

Miras la nostalgia .

Con frágiles brotes, aguardas
el susurro de la brisa,
ese abrazo tierno
de infinitas primaveras.

Aguardas la brisa.

Tus raíces, ancladas en el alma,
soportan la fiebre del verano,
el dolor de la luz en la tarde,
hasta volverte verso.

Soportas el dolor.

Frágil de otoño desnudas las ramas.
La sangre palpita en tu corteza, vives,
y a la vista de todos,
sacias tu hambre de estrellas.

Sacias tu hambre .

Fotos: Julio Sánchez Martín.

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Uno, a uno, colocan las losas
del pavimento, notas de color
en medio de los ruidos.

Este día, como un eco, lleno de emociones,
me llega el recuerdo de mis amigos,
los que sufren, los que viven lejos.
Esta mañana, de un día cualquiera.

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Anoche,
el reflejo de las hojas
traían tu voz.

Los sonidos de la calle
y la brisa de un otoño atrasado,
envolvían los recuerdos
dibujando
la calma de tus ojos
en lo más profundo
de mi.

Anoche, las aceras te nombraban
y seguí mi camino
con tu imagen en mis manos,
tu imagen.

La sombra y los silencios
saltaban
entre las grietas de las aceras.
No había preguntas
solo
el dolor de la distancia.

Anoche
los versos iban y venían
manteniendo el murmullo
de tu voz…

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Horas mortas… curvadas aos pés do Monte
A planície é um brasido… e, torturadas,
As árvores sangrentas, revoltadas,
Gritam a Deus a bênção duma fonte!

E quando, manhã alta, o sol postonte
A oiro a giesta, a arder, pelas estradas,
Esfíngicas, recortam desgrenhadas
Os trágicos perfis no horizonte!

Árvores! Corações, almas que choram,
Almas iguais à minha, almas que imploram
Em vão remédio para tanta mágoa!

Árvores! Não choreis! Olhai e vede:
-Também ando a gritar, morta de sede,
Pedindo a Deus a minha gota de água!

Meio-dia: O sol a prumo cai ardente,/ doirando tudo. ondeiam nos trigais d’oiro fulvo, de leve… docemente…
As papoilas sangrentas, sensuais…/andam asas no ar; e raparigas,/flores desabrochadas em canteiros,/
mostram por entre o oiro das espigas/os perfis delicados e trigueiros…

Tudo é tranquilo, e casto, e sonhador… /olhando esta paisagem que é uma tela /de Deus, eu penso então: Onde há pintor, onde há artista de saber profundo,/que possa imaginar coisa mais bela,/ mais delicada e linda neste mundo?!

[ Flor Bela Espanca]

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Ese ángulo de ocas, ajenas al nublado, parte en dos el tapiz verde del parque. Dos espacios, un arriba y un abajo donde la vida salta entre lo solemne y lo sencillo. Entre la magna figura sujeta a la copa de los árboles y la tierra anegada de hojas y otoño. Y tú ahí, como un puente mágico, trazando las vocales de versos por nacer lleno de presencias.

Ese ruido de ocas, que graznan empapadas de lluvia, acompañan su torpe vuelo. Despacio, el agua riega generosa, las voces de los niños que gritan con afán al ritmo de columpios. Todo un concierto de naturaleza empujando la existencia. Estás, sin remedio, en la brisa que húmeda golpea los cuerpos al andar y hace reir por lo extraño del paisaje.

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Cunetas llenas de memorias, de pisadas inclementes que recuerdan otras más terribles donde descansan, sin nombre, muchos inocentes a la espera de ser rehabilitados.

Cunetas de colores imposibles que desbordan los ángulos de las aceras. Huellas de granito que humillan el asfalto en su final de orillas. Y te nombro en este hermético sentir dando calor a la mirada.

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Cuánta belleza en las aguas
que invaden la avenida.
En estas huellas
de temprana lluvia
salta el eco de tu voz.
Espejos de cristal
donde resbala tu nombre.

El gris de la mañana
no detiene la luz
que recuerda
la esperanza de ser.
Ahí estás, trazando
el silencio de los charcos
por las aceras.

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Me enamora tu forma de estar ahí,
en ese hueco de baldosas mal puestas,
entre hojas podridas
y rastro de pisadas.

Aprendo la lección,
no es más lo que hace feliz
sino la mínima capacidad de acoger,
sin miedos, el infinito.

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