En este fluir del tiempo, septiembre me acerca a ti. Hace calor. Con su canto, un grillo dibuja la noche.Apareces en el horizonte de la mirada.  Tu risa me envuelve, me siento vivo en ti.

Septiembre se va dejando la huella de tu
caricia. Musa inasible que dibujas el silencio de todas las presencias y me hace esperar en el verso de cada momento vivido.

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Estas noches de septiembre adormecen, acunan la propia historia en un ir y venir de la memoria, un concierto permanente donde luces y sombras marcan la sinfonía. Tú estás y todo es diferente: La vida es.

Estas noches de septiembre susurran tu nombre, como una brisa que calma el dolor de las horas. Una locura de amor que cura las heridas y deshace el silencio que me separa de ti.

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A qué palabra renunciar para describir con perfección esta ingravidez que nos enlaza repletos de naranja y de tardes. 

Esta ingravidez que desnuda el oeste, en la vertical de Camoês, enlaza acuarelas en la fantasía soberana de las nubes y te bendice.

En esta ingravidez de nubes y color, donde te siento, despejó mis desiertos y te amo. 

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Es un laberinto añil el pétalo de este hibisco agostado. Todavía permanece el color de su tallo, esculpido entre las noches de estío. Tu mano  roza la arquitectura de sus secretos y en la caricia te llevas la huella de todos los rocíos que lo alimentaron. 

Tomas la flor y alivias la sed de este ardor que nos embarga. Por encima del caos,del mal de la distancia, la imagen del hibisco ofrece radiante  luz de itu presencia.La locura del dibujo redondo del hibisco sonríe a Ofelia y la despierta de la muerte.

Esta imagen violeta de septiembre, tu deseo de ofrenda, con esta flor que me regalas, levanta en mí el deseo de abrazarte, Y espanta la crueldad de las zarzas este beso que inscribes en los bordes de la flor.

No quiero que estos versos desdibujen tu presencia en la flor ni borren el violeta de su cáliz ni abrasen el duro tallo, como roca, que mantiene. Solo deseo recoger con este gesto tu presencia que despeja el hastío de las horas y detiene el tiempo.

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1.

Estás volviendo,
te aguarda el calor de la casa.
Tu alma derrama el verde de tus ojos
sobre la claridad del camino. 

Desarmado, el día se fragmenta
en tus manos. Vagas en mi interior,
un líquido horizonte aparece
dibujando el perfil de tu rostro. 

Todo se deshace poco a poco,
despejando la muerte.
El dolor se precipita en el vacío.
Como Ícaro, levantas el vuelo.

 2.

Vuela la memoria a otros septiembres
trayendo el olor  de los libros sin abrir
y los colores de cuadernos sin estrenar.

Una orgía de recuerdos escolares
se abren en tus manos.  

Cuánto dolor al trazar el garabato
de las letras al aprender; 
cuánto gozo en los números
resolviendo el misterio de la incógnita.

Galimatías en el aula
con voces infantiles
besan las paredes
de tu memoria.

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Este rumor de los objetos que elevan el vuelo, este silencio que me trae tu presencia, esta piel de los paisajes que miras…

Es el grito de los dedos al escribir tu nombre, es la vida que abrazamos en este laberinto de la mañana que araña el ser mientras avanza. Este sentirte curando mis heridas, este vivir tu pensamiento que me invade.

Esta geometría del momento, inicua y frágil, que apretamos nos eleva y hace fuertes.

Quién detendrá nuestro amor, quién frenará la pasión de tu sangre en mi cuerpo?

Combato contigo la batalla de las horas.

Este leer con intenso amor los versos de otros magos nos convierte en compulsivos antropoletras que terminan en las orillas del alma. Un orgasmo donde me salvas y te abrazo.

Alejandría de Kavafis, lugares míticos abiertos al poema. Santander, Madrid, Zamora, tierras amadas que destilan versos y enhebran historias donde otros no llegaron.

Nunca imaginó el mar cántabro Rimbaud, ni Virgilio el sagrado fluir del Duero,ni Dante Recoletos.

Tengo sed, tomo de tu rostro la sonrisa y calmo esta sequedad de las ausencias.

Las manos miran los silencios desprendidos de las cornisas de las horas, de esos momentos que se elevan y marcan la distancia.

Las manos son voces que anuncian el momento de caricias por nacer, devoran la imagen de tu cuerpo y busca tu noche en la herida y la luz de tu verbo.

Las manos son latidos en la memoria que sella tu mirada de las cosas.

Estas manos y tus manos …

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