Con la mirada de Julio Sánchez Martín

MI VIDA huele a calle ancha
de aceras escalonadas
que viajan al pasado.
Allí, donde el Duero
rompe la tierra y cerca la ciudad
con ese fluir blando de noches
en sus orillas.
Un olor que impregna
mi memoria; verso errante
que dibuja sueños en otros lugares.

Mi vida tiene el sonido
de las plazas
que resbala por las curvas
de la Maternidad
que Lobo hiciera;
por el bronce, lleno de miradas
pagada al torso de un Adán dolido
por el pecado.
Resuena Zamora infinita
en cada latir de mis palabras.

Mi vida es contemplación transeúnte
a veces árbol,
lleno de mar, en el paseo de Pereda;
naturaleza que me acerca al recuerdo
de esa ciudad de mi infancia,
que me arropa
bajo los dinteles románicos
de las iglesias.
Susurro cálido de este marzo
que despierta primaveras.

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I

ESPACIO transeúnte, quebrado al paso,
de baldosas rotas. 
Soportas multitud de marchas,
de ritmos diversos, personas
pensamientos. 

Cuánto sueño, cuánto dolor en cada uno
de los que te pisan, de los que golpeamos
tus heridas, tus grietas de cemento
reventado por el calor del estío. 

Compañera en la calle, islote alargado
que salvas de la prisa de otros. 
Te dejas acariciar por un tsunami de zapatos
multicolores,

que te visten de sonidos
que tú, como la piel de un tambor, 
recoges y devuelves desnudos, limpios,
ocultándolos por los rincones.

II

Acera
de grietas miles
en el mosaico geométrico,
ajado y húmedo. 

Rota en mil pedazos,
sobreviviendo a los pies  
que las transitan y tropiezan
en sus huecos.

Acera que acoges sombras,
mis sombras, en un dibujo espontáneo 
que obedece a la generosidad
de la luz. 
Largas y estrechas, cortas y anchas,
limitando la avenida. 

Acera, aceras, grises y blancas, 
como la esencia de esta urbe
que marcha a la deriva 
sin ritmo propio. 

Espacio callejero que marca
el camino a casa, 
con esa impronta de la prisa 
y el deseo, contenidos.

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Vidas rotas, con sabor africano,
invadían Trocaderos
con reproducciones de la Tour Effiel.

Un enjambre de bocas asaltaba
el entusiasmo
donde más te dolía.

Cuántas lenguas
alborotando la noche
hasta romper la magia parisina.

La huella de África en sus ojos,
aburridos de ofrecer siempre lo mismo.
Y en tus manos, el cansancio de mirar
lo distinto.

Escultura de ilusiones,
perdidas en el naufragio de Paris,
deshacen el asfalto de Trocaderos.

La musa saltaba entre los rostros
que apretaban el paisaje, África sonreía
remedando lenguajes.

La ciudad respiraba
el agridulce desespero de un abrazo
tendido entre tu placer y la pobreza.

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