I

LA MIRADA desvela, generosa,
el color secreto del mar,
la levedad del horizonte
donde el cielo se hunde,
misterio azul, lleno de brisa.

Temblor de olas que contemplo,
golpe blando que se rompe en la playa.
Un temblor, que no miedo,
me acerca a tu mirada
y rompe la angustia de la soledad.

Esta mirada al mar que me abre
a todas las miradas,
a la emoción de lo infinito,
a la existencia de lo mínimo y me consuela,

al silencio de las horas.

                        II

SONIDO del mar, verso de olas
que inunda la tarde y te nombra.
Grita la arena su humedad de tragedias,
voces anónimas, ahogadas
en el fragor de las aguas.

Sonido del mar que quiebra
ruidos de guerras
y trae el canto de los pueblos,
la oración de los pobres,
un rito inacabado.

Sonido del mar, un poema de olas
que marca el ritmo de las palabras,
los cansancios, el miedo de madres
que ven partir a sus hijos,
el llanto de los huérfanos.

Sonido del mar, donde te oigo,
verbo creador, pronunciando
el ideal inalcanzable de paraísos lejanos.
El ronco suspiro de los jóvenes
abandonados en aguas de nadie.

                        III

UN OLOR a mar se enreda
en las barcas de la orilla
y me devuelve al recuerdo
de las cosas mínimas,
esas que permanecen
en el centro de la memoria.

Perfume de vocales
que impregnan el poema
y te nombran.
Las vocales
que conforman las palabras
y trazan sencillos versos.

Olor a mar, este perfume
que no puedo esquivar y me desnuda.
Un trazo que se quiebra
y brota, frágil, donde te encuentro.

Estás, siempre estás, dándome fuerza
y no lo evito.

            IV

CARICIA de olas,
juego del mar que besa la playa
y arrastra la luz por la piel del verso.
La materia se abre
al abrazo del agua
y el espíritu guarda silencio.

Caricia líquida, ternura materna,
que me acerca al verbo creador.
Un ir y venir festivo del agua.
Me disuelvo en su oleaje,
nada me pertenece.

Caricia del mar que resbala
por la espina dorsal del poema,
me envuelve,
devolviendo a la carne
el placer de lo humano.

Mágico roce de espumas,
un sagrado ungüento
que se pega a la carne,
penetra en los huesos,
calmando la angustia de Ulises.

                        V

EL SABOR amargo del aire
impregna el alma hasta dolerme.
Un agridulce me despierta
ante la infinitud del mar.

Momento eterno que dibuja
silente, el gesto y el deseo
en los bordes de la palabra
que pronuncia tu nombre.

Sabor que dibuja
la geografía de tu carne,
el contorno de olas
que rompen en tus manos.

Sentir la piel del mar,
el gusto de la vida
el centro de la caricia
que nos perdona.

Sabor de la memoria
que los versos quieren describir
pero no pueden,
tan solo susurran mareas
en el frágil límite de la existencia.

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JAVIER comenzó la ponencia por el final, subrayando que «la búsqueda de la belleza es la búsqueda de la verdad».

Continuó contando tres historias que tienen que ver con las musas mas un texto del físico alemán W.Heisengberg.

La primera historia hace referencia al mito de las musas ya que se trata de ver como los seres humanos nos relacionamos con la belleza. Las musas nacieron de la unión de Zeus con Mnemosine diosa de la memoria. Estas, creían los griegos, que susurran verdades y mentiras a los poetas. La gente apreciaba la verdad por la belleza del contenido. De esta forma, sugiere Argüello, verdad y belleza se entendían como realidades sinónimas.

La segunda de las historias tenía que ver con el viaje de Javier a la planta del gran colisionador de hadrones del CERN ( Conseil Européen pour la Recherche Nucléaire). Este es un laboratorio de física situado entre Francia y Suiza. El mecanismo, dice Argüello, posee la belleza de la precisión. Con el lenguaje de la física se nos pone en contacto con la belleza del universo, las matemáticas, dan cuenta de ello»

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Hace cuatro años que Juan Pablo Sánchez Miranda, escritor, comentaba esto de Rehacer el alba ( Vitruvio, Madrid). Un libro prologado por Efi Cubero.

«Adentrarse en la poesía de Faustino Lobato Delgado es vivir un naufragio en primera persona, acariciar la piel de la lluvia, empaparse de su armonía indómita y sentir tanto dentro como fuera la renovación que viene tras la tempestad.
Su poesía es saborear los instantes desde otra perspectiva, desde la redención del vencido que se sabe vivo a pesar de las cicatrices que dejó sobre él el dolor de lo cotidiano.
Muchas gracias, amigo, por tus versos. Es todo un placer leerte.»

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Basta contemplar más allá del absurdo y de las sombras.

Permanecer mudo.

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          Quiero compartir el texto de presentación del libros Días pares e impares, editado por LUPI ( La Única Puerta a la Izquierda) de Julián Borao en la librería Universitas de Badajoz. Un somero análisis de cada una de las partes del libro. 

TEXTO ÍNTEGRO:     

    
           Dice Teresa Ramos, una poeta navarra, amiga común que con este poemario: “nos adentramos pues en el entramado de lo impar y de lo par; y de la vivencia de esa herida compartida por todos los seres humanos, impares o pares, según el día que amanece, con una suerte imprevisible, a pesar de todos los pronósticos y los propósitos.” Con las palabras de esta poeta navarra nos planteamos ante este libro de Julián Borao, que no se trata de averiguar el significado de estos elementos estéticos que le dan nombre a la obra, sino de caminar por los rincones de sus versos de manera vigilante. En definitiva, este es un libro de poemas que quiere hacernos conscientes que la existencia es algo más que un estar, es una búsqueda.

En la segunda parte, CHEQUEANDO HORAS, el yo poético entra en una revisión de todo lo que le rodea, examina, chequea desde el mismo instante en que rompió la virginidad- un 23 F y en una noche de invierno- donde el elemento físico se convierte una metáfora del desastre o de lo desastroso. Para terminar haciendo una confesión sobre el ser, que en castellano es estar también. Me parece-dice el poeta-que soy todas las cosas, / me vuelvo transparente y dejo de existir/ como mi nombre (89). Sí, en este pan-existencialismo que lo abarca todo, desde el árbol a la muerte, donde el cosmos se hace uno con el yo, y éste se disuelve en el todo dando paso a un nosotros, a un estar de distinta forma. Es este juego de pronombres el que hace preguntarse- al autor que nos visita- si son estos pronombres los que dicen, quién es o quienes somos. (87). En realidad, este chequeo nos lleva hacia la luz donde lo que importa es no jugar a ser dios “porque eres-dice-, a los sumo, /nada más que un suspiro intrascendente/ del aliento total del universo…” (77).

La tercera parte, AMOR, TIEMPOS, PALABRAS, la única que lleva una dedicatoria ( A Julia) y con una cita de José Ángel Valente, nos lleva a las palabras, a las de siempre y que forman poemas (93), a las páginas donde se encuentra el tú –querido-, un tú al que el yo lírico le ruega que le explique “el silencio al que me obligo-comenta-, explícame este mar de hondo vacío/ que no logro abarcar/ (…), explícame los gestos (…)/ aclárame por qué hay ciertas palabras / que no deben decirse  ni en voz baja (…), sé tú mi pulso.” (97). En esta parte, donde parece que el dolor de la distancia con el ser amado se acentúa, el poeta resuelve la trama secuencial con un sentimiento que rememora tiempos mejores: “He visto a las gaviotas sobrevolar el agua/ y he invocado el mensaje de la botella/ que tiramos al mar hace algún tiempo/ por encima del bosque de los elfos” (113). Magníficos versos donde el imaginario conduce a una visión de la infancia superada–por encima del bosque de los elfos– que, encerrada en un mensaje, navega en el mar de lo ideal. Ese mar, esa agua termina respondiendo que nada es lo que se cree. Y en este creer, el yo dirá que “no importa descubrir que nada es cierto” (117). Y a pesar de todo, el poeta sigue diciendo: “puedo mover el cosmos con su abrazo (…) puedo fundir la nieve en su sonrisa (…) puedo deshacer las nubes con sus besos. Puedo escribir poemas con sus manos y hasta comerme el mundo con su amor” (121). Una tercera parte donde los miedos se superan.

Sí, preparado para resolver hasta los sueños del sueño, esos que mueren “en cada despertar” (145), o el preludio del propio sueño durmiendo despacio y sin horarios. La noche es siempre el momento propicio para profundizar, para deslizarse por la levedad del silencio sin miedo, así lo anota el poeta, sin embargo hay un revés es el no atreverse- así lo dice el yo literario- a mirarse en sus espejos. Y aquí, en esta figuración de la noche, donde aparece el alma (espejos) como una realidad que impone, es cuando se descubre la dificultad de profundizar. Tal vez-dice el poeta- es eso mismo vivir y revivir: “aferrarse al profundo sufrimiento de las horas oscuras (…) y reencontrar de nuevo la esperanza, / después de comprobar que no hay necesidad/ de otras respuestas para sobrevivir” (157).A pesar de todo, el yo literario, este que lleva de la mano por los vericuetos del poemario dice que no espera nada solamente la quietud…para “dormir al fin, sin muerte y sin memoria” (167). Una afirmación que deja a su vez un interrogante existencial.  Porque la propuesta no deja de ser una utopía que reclama el eterno vivir en continuo presente “alimentado historias para satisfacer/nuestra perplejidad de estar aquí” (165).

En la cuarta y última parte, VERSIONES DE LA NOCHE, es donde el yo enfrenta la incertidumbre de lo cierto y al hacerlo descubre que esto no acarrea problemas sino inquietud ante el día que vive o, incluso, en el gesto mismo de la espera de un vuelo improbable. Sí, en este último tramo, del poemario, se muestran ciertas figuraciones de la noche, esas que pueden localizarse en algunos lugares, como en una plaza, “mientras pasa el tiempo…/ al límite del sol de primavera” (137). Con estos metarrelatos de la noche el yo lírico resuelve lo incierto subrayando que continúa entre sus dudas y sus decisiones, para aclarar un día más (139) -no importa si es par o impar- dispuesto a percibir lo que “permanece callado” (141

).Sí, preparado para resolver hasta los sueños del sueño, esos que mueren “en cada despertar” (145), o el preludio del propio sueño durmiendo despacio y sin horarios. La noche es siempre el momento propicio para profundizar, para deslizarse por la levedad del silencio sin miedo, así lo anota el poeta, sin embargo hay un revés es el no atreverse- así lo dice el yo literario- a mirarse en sus espejos. Y aquí, en esta figuración de la noche, donde aparece el alma (espejos) como una realidad que impone, es cuando se descubre la dificultad de profundizar. Tal vez-dice el poeta- es eso mismo vivir y revivir: “aferrarse al profundo sufrimiento de las horas oscuras (…) y reencontrar de nuevo la esperanza, / después de comprobar que no hay necesidad/ de otras respuestas para sobrevivir” (157).A pesar de todo, el yo literario, este que lleva de la mano por los vericuetos del poemario dice que no espera nada solamente la quietud…para “dormir al fin, sin muerte y sin memoria” (167). Una afirmación que deja a su vez un interrogante existencial.  Porque la propuesta no deja de ser una utopía que reclama el eterno vivir en continuo presente “alimentado historias para satisfacer/nuestra perplejidad de estar aquí” (165).

Termino. Dije al comienzo que este poemario cuanta una historia, traza la trama de lo posible lanzando al lector a los existenciales de: buscar lo cierto entre lo incierto de los DIAS; a examinar (segundo existencial), a un CHEQUEO DE LAS HORAS, sin miedos a lo que nos rodea dejándonos atrapar por ello; a un encarar (tercer existencial) el AMOR, TIEMPOS, PALABRAS; a un dejarse invadir por esas VERSIONES DE LA NOCHE, que hacen diferente el modo de la existencia diaria.

          Gracias Julián por venir de tan lejos a compartir en lo cercano, esta creación fresca y directa, una poesía desnuda-como dice Blanca Sarasua-. Sí, tu poética no deja indiferente, porque- y en esto sigo la opinión de nuestra amiga Teresa- este libro es una “metafísica de lo cotidiano”. Gracias

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Hay mañanas que, a pesar de estar nubladas, reconfortan. Saber de los amigos, sentir la generosidad de los cercanos…Todo es sencillo y solemne a un tiempo, como ese campo  de margaritas del que nadie repara aunque se aprecie con el ojo interno. Hay mañanas que merece la pena vivirlas sin más.

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Cuando las sombras se alargan en los caminos a ninguna parte y el frío corta la piel

Cuando las sombras y las ramas marcan el paso y el camino se vuelve agreste

Cuando el color asoma entre los grises y deja un rastro de esperanza en las orillas

Cuando el verde del musgo viste la desnudez de los árboles

Cuando la luz besa las ramas perdonando la rigidez de las formas

Cuando todo parece ir sin remedio a ninguna parte y el camino se estrecha

Cuando la sombras luchan con la luz entre las ramas, te siento ahí, con la bondad de tu risa

Cuando los reflejos son frágiles líneas que tiemblan en la calma del agua y las sombras arropan el frío cemento, adornando su hermetismo ,

apareces dejando la bondad de tu mirada

Cuando todo parece muerto y las sombras trazan dibujos extraños, cuando la escarcha decolora el verde y los abrojos asoman,

surges quebrando los fantasmas

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Mientras escribía unos versos sobre el tiempo, Rodrigo se acercó.  

Subido a mis rodillas, me dijo con voz de secretos. Sabes, papi en el patio del recreo he conseguido coger una mariquita. Ante mi cara de extrañeza, él me describió qué era una mariquita. Como vio que sabíamos de qué estábamos hablando, me siguió diciendo que el bicho lo había mantenido mucho tiempo en su dedo. Cuando le pregunté cuánto, me espetó, con cara de “un más o menos”, que mil minutos. Una cantidad grande, respondí.

Como si con él no fuera, siguió su discurso rematando que la mariquita se había ido por un agujero en la pared. Con pena me hizo entender que, por mucho que miró y escaló el murete del patio, no pudo ver por donde había desaparecido el insecto. 

Así es hijo, -le comenté-cuando quieres apropiarte de algo la vida te muestra que no todo es tuyo. La mariquita se fue a su mundo, a su espacio. Me miró, no muy convencido y con cara de no entender nada, y siguió jugando.

[Cosas de Rodrigo. 2019]

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