Hoy tengo la sensación de saber que crezco. No percibo que sea un año más, que lo es, ni un año menos, por aquello de ir restando una vez que pasas el ecuador de la vida.

Hoy, cumplo años tendido en una silla de hospital mientras velo el sueño de mi madre y cuido que no se le caiga la goma del oxigeno. Creo que la vida traza estas circunstancias por algo. Ante esto guardo silencio y dejo que la vida me siga regalando el poder ayudar a quien tanto me ayudó.

Hoy, otro año para seguir creciendo por dentro, y esta vez, a la par que mi hijo que crece por fuera. Agradezco a Gema su paciencia. Vivir conmigo no es fácil. Gracias a los dos por ayudarme a vivir la vida. Siento que soy en la medida que me rindo al perdón de las torpezas y me dejo querer sin parapetos.

Y en este balance de aniversario no puedo dejar de pensar, también, en todos aquellos que me han enseñado a mirar de frente y a seguir «sin tirar la toalla».

Hoy, sigo creciendo.

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La noche del día 3 de diciembre (2025) me esperaban en Almendralejo, mi pueblo de origen, para leer un resumen del prologo que había escrito para la Revista Literaria la Metáfora de la Asociación Cultural La Ventana. Pero la vida te da reveses y este fue una contractura en la espalda que , en principio, no le di importancia pero que luego me persiguió con dolor todo el fin de semana, hasta la intervención del fisio y con un Urbasón inyectado en la nalga. Esta es la vida, a veces triste, que hay que afrontar sin quejarse.

Se presentaba la Revista Literaria en el marco del Otoño/ Invierno Literario. El evento se celebró en el complejo Cultural San Antonio- La sala del acto estaba repleta, con más de ochenta personas. Rosa Zamoro, secretaria de la Asociación leyó parte del prólogo. (Más abajo os dejo un resumen de él)

Mis hermanos, que estuvieron en el acto, me han contado maravillas de él y de cómo superaron la frustración de no verme escuchando palabras de acogida y valoración sobre mi persona y mis letras.

Una de mis hermanas, Toni, recogió una placa que la AC La Ventana me regalaba.

Quiero agradecer a Paco (Francisco Javier) Silva, presidente de la Asociación y a Rosa Zamoro, secretaria de la misma el haberme invitado a prologar los trabajos de los asociados, y especialmente agradezco a Loli Galeano su labor como “introductora de embajadores” poniendo sobre la mesa mi nombre para esta actividad tan gratificante para mi. Un honor el haber podido colaborar con esta Asociación Cultural de Almendralejo, mi pueblo, que me vió crecer.

Amenizó el acto el grupo Ad Adatras, un cuarteto compuesto por dos chicos y dos chicas jóvenes que me hubiera gustado escuchar en directo- Lo poco que escuché del audio que mi hermano me envió me encantó.

RESUMEN DEL PROLOGO DE LA REVISTA LA METÁFORA     

            Agradezco a la Asociación Cultural Ventana Literaria de Almendralejo el encargo de este prólogo. Es la primera vez que, en mis veinticinco años como escritor, se me invita a participar en una realidad cultural como esta.  Lo agradezco, sí, porque a través de este escrito me he acercado de puntillas a una de las realidades culturales más relevantes del pueblo “que me vio nacer y crecer”.

Escribir el prólogo de la revista La Metáfora me ha enfrentado a muchas emociones y a la búsqueda de lo mejor. Me ha obligado a subrayar aquello que es importante para los escritores y escritoras de la REVISTA, aquellos elementos que le han hecho crecer desde la incertidumbre y la confusión, desde la extrañeza y el silencio, desde la soledad y la alegría.

Editar una revista durante tantos años supone un proceso de preparación para su publicación. Es decir, no la exime de revisar, adaptar y organizar los textos, así como de maquetar y diseñar el contenido.

Me gustaría reflexionar sobre tres elementos que están en el contexto más inmediato de la Asociación y por ende de la Revista:

 1) Los nombres que le dan significado;

2) La creación, como su elemento raíz;

 3) Y los espacios desde donde surgen.

1 los nombres que le dan significado

La imagen de la ventana parece ser que surgió del dibujo de uno de los asociados. Excelente opción, profunda y lírica, porque lleva a la consideración de cómo el grupo contempla la realidad exterior. Con esta imagen se está simbolizando las experiencias del grupo, dando a entender los objetivos más importantes de observar, explorar, relatar o poetizar abriéndose a los cambios de la imaginación.

la imagen de La metáfora, que parece ser fue discutida por el grupo, lleva a pensar en la revista como una herramienta. Si la metáfora es la manera figurada, retórica, de explicar algo complejo la revista, por su parte, muestra las realidades creativas, que se explanan en ella, haciéndolas cercanas, entendibles.

2) La creación, como su elemento raíz

La revista, La metáfora, que tienes en tus manos es como una caja donde puedes encontrar todo un arsenal literario donde se mezclan poemas y relatos. como las cajas de costura de nuestras madres donde siempre encontrabas lo que buscabas. La importancia de la revista no está en la racionalidad sino en la emoción de los pequeños tesoros que allí se depositan. En esta miscelánea anual se concentran miradas, silencios, soledades en cada uno de sus poemas y relatos.

Qué es el hecho de crear, en estos niveles de la literatura, sino esto que hace el grupo de La Ventana: poner en valor la realidad existencial de lo mediato, lo más íntimo que emociona. Los trabajos que se vierten en ella, hablan con claridad de lo que el grupo es, su visión del mundo desde lo bello. Cada uno de los que contribuyen en la Revista con formas estéticas trazan, sin pretenderlo, maneras de vivir más allá de normas al uso.

3) No sería justo si no mirásemos el espacio, el lugar donde este grupo surge y se mantiene.

Tengo en cuenta no solo el espacio físico sino también el cultural y social.

En el espacio físico aparece una realidad que imprime carácter su tierra, una tierra fértil de viñedos y olivos. Una tierra de secano donde brota todo lo que se siembra. Dicho esto, un grupo literario que nace en medio de viñedos y olivos, donde la generosidad y el esfuerzo son protagonistas, no puede por menos que mostrar lo excelente.

En el espacio el cultural, no se puede soslayar que Almendralejo es el lugar donde nacieron autores insignes del romanticismo, como Carolina Coronado y Espronceda, Este hecho tiene mucha relevancia para un grupo de creación y discusión, como la Asociación Cultural Ventana Literaria.

El espacio social, se manifiesta en la revista en los trabajos que aparecen, anualmente, poniendo de relieve las costumbres y valores del pueblo. Los títulos nos dan idea del universo en el que la Asociación se mueve, sus relaciones con el entorno y sus sentimientos sociales; su pensamiento y el mundo interior que la hace vibrar. Esto es “almendralejear”, como dice Juan Diego Díaz Benítez, en el número 21 de la revista.

Reitero mi agradecimiento a la Asociación Cultural La Ventana por estar esta tarde aquí. A través de este prólogo me he acercado de puntillas a una de las realidades culturales más relevantes del pueblo “que me vio nacer y crecer”.

Soy de Almendralejo y no puedo olvidar, aunque quisiera, el agrio olor de las bodegas durante la vendimia de muchos otoños; ni el frio seco del invierno aliviado por el calor de un brasero de picón, antes de que las estufas tomaran su lugar. No, no puedo borrar de la memoria la visión del color blanco y amarillo de las piedras de San Marco en cada primavera. Todavía está, como un sello en mi piel, el tacto húmedo de las paredes recién encaladas de la casa de mis padres preludiando las fiestas; todavía guardo, en lo más profundo, el susurro al hablar, de mi madre y mi abuela, mientras cosían a la sombra de la parra del patio de casa, sorteando el calor de los agostos.

Aquí, en este pueblo, musité las primeras palabras y esbocé mis primeros escritos. Cómo soslayar que fue en Almendralejo donde, por primera vez, leí a Miguel Hernández y a Machado.  Nunca se deja de pertenecer a un lugar, aunque sean otros territorios los que también te habiten.

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AHORA, cuando el silencio de la noche
mantiene el eco de las bombas,
y las comunicaciones se han ido a negro,
siento los extraviados pasos del SIONISMO[1]
resbalando en el abismo del odio,
esa estupidez del animal herido.

¿Cómo no ver las bombas
que destrozan escuelas y hospitales?

Ahora, cuando la calma de la oscuridad
mantiene el gris de los muertos, LOS SIONISTAS
se cubren la cabeza con el talit de la violencia.
Mientras el corazón de este gobierno desborda artimañas
su voz pregona, con altivez, la maldad
ante los inocentes. Y preparan repartirse
el botín de la tierra.

¿Cómo no escuchar el lamento
de los que sufren la injusticia de tu guerra?

Ahora, cuando Gaza se oculta en el gris
de la destrucción, mis entrañas se retuercen
ante el gobierno sionista de ISRAEL
que traiciona la raza de sus hijos
matando a  sus vecinos,
colocándolos al borde del precipicio.
La traición, ese absurdo abrazo a la muerte
y a sus presencias.
Qué pronto olvidaste los años del oprobio
en los campos de exterminio nazi.

¿Has perdido la memoria del sufrimiento?

II

CUANDO el sueño se confunde con la muerte,
lloro con amargura la desgracia de ISRAEL.
Un gobierno que se transforma en una bestia
se aparta de la mano derecha de la equidad.
Su injusticia, lo aleja de la memoria de pueblo
hasta caer en el vacío.

¿A qué dios invoca? ¿de quién se aconseja?

Cuando mi cuerpo se arruga y mi alma vuela,
siento vergüenza ante la maldad de ISRAEL,
esa execración que quiebra la historia de Gaza,
truncando el sueño de sus hijos y la esperanza
de hombres y mujeres. Israel es su verdugo.
La sangre de los inocentes clama justicia.

¿por qué acumular tantos muertos
en tus espaldas?

Cuando el silencio de las naciones gravita
sobre estos campos del oprobio
miro con rubor a ISRAEL, a esas hordas
de judíos sionistas que levantan
banderas blancas con la estrella de David.
Y GRITO, con estos versos, ante la sinrazón
de un gobierno sionista que ha perdido el norte.

¿qué dios se olvidaría de los pobres [ anawin- (עֲנָוִים), ]
en favor de la antigua heredad de Abraham?

[ Nadie aprueba el terrorismo de Hamas, pocos justificamos sus atrocidades.
Pero nunca, nunca, aprobaremos este horror de la masacre, del GENOCIDIO, que, sin descanso,
día a día, los soldados de ISRAEL llevan a cabo en la franja de Gaza.
¡No, a la limpieza étnica! ¡No, a la expulsión de los gazatíes de su tierra!]

(Registro de la Propiedad Intelectual 765-901307)

[1] El sionismo constituye una rama del fenómeno más amplio del nacionalismo moderno. ​​ Descrito como un «nacionalismo en la diáspora» y opuesto al asimilacionismo. El sionismo se autodefine como un movimiento de liberación nacional,​ cuyo objetivo es la libre autodeterminación del pueblo judío.

La entrada HOMO HOMINI LUPUS ( ante el genocidio de Gaza) se publicó primero en Faustino Lobato.

OVIEDO,

LA CATEDRAL DE LEÓN

COVADONGA. LA SANTINA

Este verano he visitado, con mi familia, muchos edificios religiosos por Asturias. Como siempre, he admirando esas formas arquitectónicas de los templos. Ante ellos he intentado leer el mensaje de sus piedras y sus pinturas. Entre otros lugares, visitamos Covadonga.

En Covadonga, fuimos a la gruta de la «Santina«. Cómo no visitar el corazón del lugar. En la cueva todos musitaban oraciones. Ante ese panorama, Rodrigo me preguntó qué estaban haciendo y le dije que rezar. Y qué es rezar, dijo.Después de explicarle, brevemente, qué era ese gesto de oración comencé a susurrarle el Padrenuestro. Le pedí que repitiera conmigo cada frase: «Padre nuestro que estás en el cielo…» Mi hijo repetía cada frase, balbuceando palabras, para él con poco sentido.
Al finalizar, Rodrigo me miró y con sus ojos me expreso satisfacción. No comentó nada. Creo que para él fue una experiencia extraordinaria. Un niño que no sabe de prácticas religiosas, porque nosotros no practicamos, poco puede decir. No nos opondremos si un día pide practicar cualquier religión.

GUARDAR SILENCIO. EL PADRENUESTRO.

Me gustó ese guardar silencio en la gruta de Covadonga. El silencio es la forma elocuente del respeto ante lo religioso. Después de orar solo hay silencio. Y el Padrenuestro, que recité con mi hijo, tiene mucho silencio entre sus palabras, quiero decir, muchos motivos para reflexionar. Esta oración habla de alguien que está en el cielo, que es un misterio, y al que le pedimos que venga su reino, un cambio de situación. El texto expresa, más allá del creer o no en Dios, la demanda de todos los hombres de buena voluntad. Así es, el contenido del Padrenuestro, desciende a las cosas sencillas, a la experiencia cotidiana: Al alimento material, al pan de cada día; al perdón de las ofensas, a la generosidad de abrir los brazos al otro, rompiendo el malestar del rencor.

El Padrenuestro, más que una petición, es el alegato sincero de la bondad, de lo bueno, alejándonos de lo malo que empequeñece al hombre. El padrenuestro es la forma universal y sencilla de unir lo trascendente y lo inmanente; lo que está lejos y lo cercano. Es una oración que no entiende de creer o no; entiende de humanidad abierta, de cambio radical de actitud.

Ojalá y algunos cristianos al rezar el Padrenuestro se olvidarán de sus egos y entraran en esa dimensión del nosotros que la propia expresión contiene. Hay que tener en cuenta que el Padrenuestro es la oración sencilla que Jesús enseñó a los que le seguían. Jesús, ese «hombre bueno que pasó por la tierra haciendo el bien».

La entrada Orar desde mi ser agnóstico se publicó primero en Faustino Lobato.

Burguillos del Cerro es el pueblo de mis ancestros. A este pueblo no iba desde que mi padre me llevó siendo un niño. Han pasado bastantes años, lo suficiente como para borrar cualquier imagen de mi memoria. Levemente me acordaba de una casa grande y de una calle en cuesta. Cerca había una iglesia.

De este pueblo es natural Antonio Requejo, tertuliano de Página 72. Este, burguillanos insigne es el que ha trabajado el evento y le estaré enormemente agradecido por ello. Antonio ha gestionado magníficamente a todos los niveles, que el encuentro se diera. En realidad su trabajo dio su fruto. Bastaba mirar a todos las personas de Burguillos y fuera de él que se presentaron al evento. De entrada, la alcaldesa, Maria José Calderón Carretero, presidió el acto. Luego, tuve la sorpresa de encontrarme con el director de música Paco Suarez y con Nando Juglar, uno de los cantautores máticos de Extremadura.

El evento se celebraba en la sede de la Universidad Popular (UP). El salón de actos estaba llena de los cuadros de aquellos pintores de la localidad que participaban en un concurso con ocasión de las fiestas. De hecho, la presentación de Donde el alma ignora, estaba enmarcada en estos festejos del municipio.

Cuando estaba dando las 22,00, hora de la cita al evento, el salón de la UP comenzó a llenarse de burguillanos/nas, algunos muy ilustres como Maria José Flores Requejo, catedrática en la Università degli Studi dell’Aquila.

El acto lo abrió la ilustre alcaldesa haciendo un breve recorrido por mi biografía y por los últimos libros publicados. Sus palabras, cargadas de entusiasmo y amabilidad, me emocionaron. Era consciente que estaba en el pueblo de mis mayores.

A la intervención de Maria José, le siguió la de Antonio Requejo. Este habló un poco de la obra, de su experiencia al leerla. Es en este momento cuando se inició un dialogo sobre el libro, sobre el porqué ese titulo, y además, por qué lleva tres prólogos, qué motivaron este hecho; el cómo se había confeccionado el esquema de la obra, los tres capítulos que lo conforman. Esta última cuestión empujó a recitar algunos poemas de cada uno de esos espacios capitulares. Algunos de los poemas calaron en los asistentes, especialmente el poema número 36 sobre a casa de mis padres.

36
Hoy me han dicho
que la casa de mis padres,
donde crecí,
servirá para el derribo.

La casa de mis padres
todavía huele
a pan y a sonrisa,
a llanto contenido,
a esperanza,
a miradas y a silencios.

¿Quién sofocará este olor?

La casa de mis padres
está cerrada
pero no vacía
de amores vividos,
de abrazos
y sencillas palabras.

¿Cómo apagar tanto fuego?

La casa de mis padres tiene
la sombra de la pérdida
y la alegría del encuentro;
la sentencia del estorbo,
el peso del desahucio,
los días contados para el derribo.

¿Quién levantará la pala del arrastre?

La casa de mis padres
desde donde miraba
la lluvia del otoño
y sentía el vértigo
de la gente, su indiscreto
hablar transeúnte.

¿Cómo acallar el recuerdo?

La casa de mis padres,
el espacio
donde escribí Las siete vidas del gato
y soñé futuros inciertos.
Refugio
de males.

¿Quién borrará la huella del verso?

La casa de mis padres
es un poema,
unos versos que amortiguan
la tristeza de saberme
morir y viviendo.

La casa de mis padres.

(A Alejandro, Marifeli y Toni, mis hermanos.)

Con María José Flores Requejo.

Con Nico Requejo , tío de Antonio. Un escritor burguillano que tiene hecho un estudio muy interesante sobre las palabras de uso local. El estudio que recoge más de trecientas palabras

Foto final que dejaba el recuerdo de este magnifico encuentro de la presentación de mi último libro Donde el alma ignora..

Antonio no solo me regaló el trabajo de este evento sino también la revista anual, La talega. Esta es el numero 51 del vigésimo sexto año de su publicación. La revista está editada por el Ayuntamiento de Burguillos y cuenta con un consejo de redacción y unos colaboradores. 

La revista recoge, en una maravillosa miscelánea, a multitud de colaboradores que escriben sobre temas culturales e informativos del municipio. 

Entre los temas que trata la revista se encuentran actividades sociales y culturales: Información sobre eventos, exposiciones, conciertos; Festejos: Detalles sobre las fiestas locales, como la celebración del patrón; Proyectos: Noticias sobre iniciativas y obras municipales; Presupuestos: Información sobre las cuentas del ayuntamiento; Turismo: Recomendaciones sobre lugares de interés y recursos turísticos, Gastronomía: Información sobre la cocina local y productos típicos.

Con la revista venía, en una bolsa, una caja enorme de los dulces típicos de Burguillos, unas perrunillas XXL, de un sabor exquisito.

La entrada Donde el alma ignora. Burguillos del Cerro se publicó primero en Faustino Lobato.

A David Clavijo tengo que agradecerle, además de su música de la que soy un fan incondicional, su amistad y cómo no, su disponibilidad a la hora de pedirle estos elementos musicales de su obra que se pueden encontrar, las piezas completas, en Spotify.

David Clavijo, comentaba en Facebook, el 16 de febrero (2025), recién aparecido el libro, lo siguiente:

“La poesía y la música comparten un mismo latido, un mismo anhelo de eternidad.”

Es un honor recibir “En el silencio de las horas”, un poema que el gran Faustino Lobato (@faustinolobatodelgado) me ha dedicado en su último libro, “Donde el alma ignora”. En sus versos resuena la belleza de Händel: “Lascia la spina, cogli la rosa, tu vai cercando il tuo dolor”, recordándonos que, en la vida, la espina y la rosa son inseparables.

Gracias, Faustino, por transformar las emociones en palabras y por dejar que mi música forme parte de tu universo poético.

El poema al que se refiere David es el número 52 que cierra todo el libro. La cita de la tercera estrofa pertenece a una canción de la obra de Haendel, El triunfo del tiempo y del desengaño:

52

En el silencio de las horas,
donde guardo la memoria
del dolor
y de lo amado;

el silencio que mantiene
la visión de lo cierto y brota
en la vertical
de una canción que susurra:

«Lascia la spina,
cogli la rosa,
tu vai cercando il tuo dolor».

Suena un rumor de ángeles
y el instinto,
sin razón previa,
hace silencio.

El silencio, este oasis
que escapa de la calle
y del ruido,
pero no de la luz.

(A David Clavijo, por su música)

2

Junto a David Clavijo, cuento con el montijano Pedro Monty, presidente de Médicos Sin Frontera que me acompaña en todos aquellos eventos importantes donde he tenido que presentar mis libros y en recitales de la Tertulia Literaria Página 72 , de la que soy secretario.

El 20 de marzo, Pedro Monty creó, junto con Alfonso Calvo, con ocasión de la primera presentación en Badajoz de Donde el alma ignora, un disco inspirado en los poemas del libros.

Agradezco a Pedro Monty, su amistad. Es alguien con el que he aprendido mucho. Para mí es la «bondad con patas«. Agradezco su fidelidad incondicional. Y en este caso le doy las gracias, y también a Alfonso, por esta magnifica creación.

La entrada La música en «DONDE EL ALMA IGNORA» se publicó primero en Faustino Lobato.

El 24 de Julio de 2025 tuve la suerte de ser entrevistado por Isabel Marina en la Asociación CultuRias de Avilés (Asturias), en torno al libro «Donde el alma ignora» (Olélibros,2025).

En contra de los pronósticos de un día jueves de julio y con muchas personas de vacaciones , la sala de la Asociación se fue llenando hasta completar aforo. Una alegría para todos, especialmente para Isabel Marina que, con tanto interés, había organizado el evento.

El acto comenzó con la presentación del libro por parte de Marina. Un texto extraordinario que analizaba a grandes rasgos la realidad de este libro. El texto tendremos oportunidad de leerlo más tarde cuando salga publicado en el próximo número de la Revista Ítaca que magistralmente dirige Isabel.

Después de la intervención de la anfitriona se pasó a un dialogo fluido e interesante. Aquí, Isabel me fue pidiendo recitar poemas del libro. En medio de la exposición lirica, Isabel Marina aprovechaba para preguntarme sobre algunos asuntos que los propios poemas abordaban.

Estos poemas son los que siguen:

Del primer capítulo: ÉXODO

4
Cada vez más frágil
el espíritu
calla desiertos.
Esta fragilidad del campo de batalla,

lo que no acepto
y disuelve mi nombre,
la finitud que rompe su oleaje
en el ritmo de lo humano.

Cada vez más frágil
en esta espera sin compás
que desnuda mi alma.
Fragilidad de esta carne

que muda el canto
y moldea la frontera
de este cuerpo
hecho agua.

Cada vez más frágil,
sin palabras,
ante
el misterio
que me circunda.

Después, recité dos poemas más de este capitulo para indicar como, desde estas primeras páginas, se apuntaba a la reflexión de los dos capítulos siguientes: SONIDO y TEMBLOR.

17

Los ecos del pasillo se fusionan
con los rumores mínimos de la habitación.
Tengo el pensamiento en Ítaca.

En este páramo extraño
el pesar resbala suave
por el borde de la cama.

Las voces se multiplican.
Un coro de luces despeja
las sombras.

Los vencejos vuelven a chillar con pausas.

El espíritu desea escapar a casa.
Las ausencias tienen sabor a llanto.
Deseo abrazar a mi hijo.
La carne reclama la sinfonía del tacto.

Solo la voz de los que quiero
me alimenta en esta burbuja
de lo agridulce.

Los vencejos siguen con sus chillidos.

Duele este vivir de chirridos
que arañan las paredes,
de voces anónimas
que se pegan a la piel.

Los otros comienzan a ser
partes de mí,
seres desconocidos,
ahora cercanos

18

Nunca entenderé
cómo surge lo desconocido
ni cómo lo extraño
se vuelve próximo.

Qué importa esta ignorancia
pegada a la madera de mi cuerpo
si la semilla del encuentro
hace florecer el escudo

que me salva de la devastación.

Nunca sabes qué pasa
al acostumbrarte a lo ajeno.
Mejor no cerrar las ventanas de la casa,
permanecer en silencio, vigilante,

abierto a lo extraordinario.

Por qué permanecer
en la superficie de lo aparente.
Importa salir de la caverna
y dejar que la verdad
te deslumbre.

Siempre está el riesgo
de equivocarse
y esto es mejor
que morir en el tedio
de la rutina

(A Sabu, mi compañero de habitación.)

Del segundo capítulo: SONIDO

Volver a casa, a los paisajes de costumbre, a las voces diarias me devuelve a la confianza. Volver al ritual del habitáculo común donde todo tiene la marca de saberme. Exhalar el pulso de lo cotidiano que emociona. Atravesar la frontera de la rutina, impedir el desastre de olvidar lo mínimo, lo pequeño, y abrazar lo humano. Volver, revivir hasta lo desagradable y renacer en me dio del sosiego, entre las paredes del hogar. Aquí no hay extrañeza, los sonidos no acobardan, provocan la resistencia; la luz del silencio me abraza en este deambular extraño.
Volver a casa, a mi Ítaca, donde, poco a poco, voy dejando de ser un desconocido de mí mismo.

23

En este habitáculo,
siempre nuevo de la casa,
los silencios se diluyen
en la mirada de los otros.

Los buenos días
preparan el ritual del momento.
Una brisa suave
recorre los rincones.

Estoy en casa.

Puertas que se abren, voces que se alejan.
Tiemblo en el hueco de mi alma.
Estoy en este círculo que arde
con las caricias cercanas.

Nada sucede al azar.

Los versos me aproximan
al borde del ser,
me envuelven.

(A Gema, mi mujer, por estar siempre ahí)

De este capítulo recité otros dos poemas, uno dedicado al inventor de la Cortisona y otro referente a la casa de mis padres.

29

Hoy siento mi casa llena de nublados,
de vacíos.
Surgen voces de escondrijos extraños
que se abaten sobre mi pensamiento.
Me precipito en un abismo de emociones.

Cómo salir de este andén vacío.

Hoy no quiero escuchar el reclamo
de los otros.
Todo está lejos, todos están lejos.
La apatía asoma en esta casa,
la fragilidad desnuda las heridas.

Cómo abandonar este pecio a la
deriva.

Hoy, la casa está con las ventanas abiertas,
deambulo sin fuerzas en esta derrota
de la carne. Nada me consuela.
El absurdo se adueña de mí.
No sé dónde agarrarme.

Cómo mantener el equilibrio de
saberme.

(A Edward Calvin Kendall, por descubrir la cortisona. )

36
Hoy me han dicho
que la casa de mis padres,
donde crecí,
servirá para el derribo.

La casa de mis padres
todavía huele
a pan y a sonrisa,
a llanto contenido,
a esperanza,
a miradas y a silencios.

¿Quién sofocará este olor?

La casa de mis padres
está cerrada
pero no vacía
de amores vividos,
de abrazos
y sencillas palabras.

¿Cómo apagar tanto fuego?

La casa de mis padres tiene
la sombra de la pérdida
y la alegría del encuentro;
la sentencia del estorbo,
el peso del desahucio,
los días contados para el derribo.

¿Quién levantará la pala del arrastre?

La casa de mis padres
desde donde miraba
la lluvia del otoño
y sentía el vértigo
de la gente, su indiscreto
hablar transeúnte.

¿Cómo acallar el recuerdo?

La casa de mis padres,
el espacio
donde escribí Las siete vidas del gato
y soñé futuros inciertos.
Refugio
de males.

¿Quién borrará la huella del verso?

La casa de mis padres
es un poema,
unos versos que amortiguan
la tristeza de saberme

La casa de mis padres.

(A Alejandro, Marifeli y Toni, mis hermanos. )

Del último capítulo: TEMBLOR

41

Saltan las imágenes, las estrofas surgen
con la huella de los días.
Un tejido de palabras envuelve los versos.
La memoria se detiene en los instantes
llenos de miradas y risas, de enfados y silencios.

Cuánta solemnidad en lo sencillo.

Signos que apuntan a frases
con el eco de un lápiz en la letra.
Números que suman o restan.
Cálculos imposibles determinan el instante.
Una tarea que amuebla el universo.

Cuánta vida abierta a la sorpresa.

Juegos, sin exceso de pantalla,
que se pegan a los vocablos
y a la conversación.
Preguntas por responder
en esta maraña robótica difícil de frenar.
Mantener el vuelo, ser Ícaro,
con deseos llenos de luz.

Cuánta existencia.

(Con Rodrigo, mi hijo.)

45

Hay mañanas que el otro es
esa parte de ti
que refleja
lo que no quieres,
la naturaleza al revés,
la protesta
que no deseas expresar.

Porque hay mañanas
que el otro tiene rostro de albañil,
reparando las aceras;
de cartero, llamando a los portales;
de cajera, en el supermercado,
con mirada en el vacío.

Hay mañanas
que regalan un encuentro
con los otros y sus historias;
con el transeúnte que te cruzas por la calle;
con el vecino que cierra el portal sin saludarte.

Y el universo sigue
como si nada ocurriera,
con un movimiento continuo
en su eje secreto.

El universo.

(A José Antonio Verdasco, poeta)

51

Cómo mantener el pulso de la luz
en medio de las sombras.
Abrazar la vida y sus tormentas
frente a la muerte y sus presencias.
Crezco en la inquietud del no saber.

Y tú, en el trazo del verso.

Cómo sofocar el recelo ante la duda
si la confusión tiene el rostro de Adán;
apartar el lado de la sinrazón
si la locura es parte del sistema;
salir de este barrizal del diario
cuando duele tocar fondo.

Y tú, en el dibujo horizontal de la tarde.

Cómo acoger al enemigo
sin remover las vísceras más profundas;
rechazar el vacío de una sonrisa;
la torpeza de unas miradas.
El odio es la estupidez del animal herido.
La mentira no vuelve.

Y tú, en el silencio de las horas.

Cómo soportar mi propia humanidad
si el verso huye, si me empeño
en comprender el fuego del enigma
y abandono mi alma
al capricho del destino.

(Con E. Levinas, por lo que aprendí de él.)

Importante: En este acto contamos con la presencia de Jesús Cárdenas, director de la revista digital CULTURAMAS. Jesús había publicado, un día antes de este evento, una magnífica reseña sobre «Donde el alma ignora«. Esta reseña apunta al centro existencial del propio libro y , como las otras reseñas que el libro ha tenido ayuda a entrar en ese poliedro de lecturas expertas que todo libro tiene. Gracias a Jesús por este excelente trabajo. Jesús indica que:  «Donde el alma ignora es un poemario cuyas nobles intenciones y novedades formales satisfacen las expectativas generadas. [ El autor] nos brinda un ejercicio introspectivo profundo y trascendente, resultado de una visión compleja de la experiencia humana, descrita desde la incertidumbre y encaminada hacia la esperanza.«

En este apartado final quiero agradecer a Isabel Marina por ser una excelente anfitriona y a la Asociación CultuRias, en especial a su director Julio Garrido, por acoger este proyecto. Gracia a la veintena de personas que estuvieron presentes en una tarde donde había otros actos culturas muy atractivos en Avilés.

La entrada DONDE EL ALMA IGNORA. Avilés (Asturias) se publicó primero en Faustino Lobato.

Al ir creando el poema descubrí que podía mezclar en sus versos títulos de obras que, en estos años anteriores, habían surgido a la sombra de esta ciudad que me habita, Badajoz. Esta es la realidad, en esta ciudad nazco cada día en UN CONCIERTO DE SONIDOS DIMINUTOS, en lo cotidiano. Es en ella donde irremediable la contemplo desde EN EL ÁNGULO INCIERTO DEL ESPACIO, desde esa perspectiva interna que sólo sabe de amor e indefensión. Aquí, en esta ciudad de provincias, donde aparentemente no ocurre nada, las mañanas y las horas me hablan de REHACER EL ALBA, de acoger las MEMORIAS DE UN NAUFRAGIO en medio de las ausencias. Sí, en esta ciudad traduzco ese VERTIGO DE NO SABER; obedeciendo al impulso de unas NOTAS PARA NO ESCONDER LA LUZ. Imaginar otra ciudad no me gusta porque admiro lo imperfecto, LA VIDA EN UN INSTANTE, y es desde aquí desde donde abrazo LA SORPRESA DE LO HUMANO. Sí, desde esta ciudad ofrezco de pie, en actitud orante y SIN RAZÓN PREVIA, este olor de frontera que me envuelve.

Este poema no pretende hablar solo de mi ciudad sino de todo lo que vivo en ella por eso pronuncio su nombre sin pronunciarlo, porque es mi propia vida ; y desde el hecho mismo de la memoria, que nos enraíza a los lugares que vivimos, contemplo su historia; y siento su herida, que es la mía; y admiro su existir en y desde mi propia existencia; y sueño con su luz, esa que va más allá de lo físico; y ardo en sus secretos, esos que se desvelan en el lenguaje sencillo de lo vivo. Sí, beso su esencia y abrazo mi ciudad, esta que sufro y me habita. Una ciudad en la que vivo desde hace cincuenta y cinco años.

Badajoz, es mi ciudad aunque en el Documento Nacional de Identidad diga que nací a 60 kilómetros, en Almendralejo. Una ciudad a la que quiero y admiro, donde no eché raíces pero sí las preparé en el seno de mi familia. Porque uno no es de donde nace sino de donde pace. Esto dice el refrán apuntalando el sentido de pertenencia al lugar donde se ha construido lo más vital de la persona, su existencia en relación con los otros.

ESTA CIUDAD QUE ME HABITA

                    I

Esta ciudad que me habita
se rompe en dos en el fluir del río
que arrastra la bondad de los días,
atardeceres,
hasta morir en el eco de la luz,
que sangra horizonte.
                                  Pronuncio su nombre.

Juega y deletrea las sílabas del agua
abrazada por el río, juega esta ciudad
entre promesas y suspiros. Traiciones y risas,
ansiosas de descanso, se vuelcan en la corriente.
Mis ojos se acostumbran a este secreto diálogo
de la ciudad sobre el río.
                    

El aire de sus murallas,
de vientre arrugado y almohade,
se hunde, inocente, en el misterio,
en la memoria ácida de sus piedras
hasta herir el alma de mis palabras
que, sin adjetivos, la señalan.

 II

Desnuda de equilibrio se vuelve
sueño de gente, caricia de sol,
filigrana sucia en las avenidas,
color de azulejos rotos en los balcones.
La miro en la espina dorsal de su historia,
que llora días pintados de negocios.

Contemplo su historia

Encuentro en mi memoria
la memoria de mi ciudad.
Los secretos íntimos, la inocencia perdida,
el egoísmo y el desamor, los rostros queridos.
Mi ciudad, esta que me llena de esperanzas,
donde me siento palpitar
y aprieto el silencio de saberme.

Nazco cada día en un concierto
de sonidos diminutos,
en esta ciudad sin prisas,
en la testaruda voluntad de las horas
que cierran el infierno.
Hay días que las avenidas parecen tener
aire de abandono,
como después de una gran batalla.

     III

Por sus calles baja la sangre de la cal
pegada a la piedra de sus muros;
abrazada a la luz escondida de sus casas
que revienta en mi alma
y deshace desesperos, pálida soledad
de tardes y mañanas.
                               Siento su herida

Deambulo por las avenidas, contemplo la ciudad
desde el ángulo incierto del espacio.
Siempre hay un punto en el horizonte
que no ves, una emoción que no controlas.
No me gusta encontrar lugares sordos, sin alma,
envueltos en el gris del abandono.

Hablan las mañanas y las horas
mientras rehago el alba
en esta ciudad de mis ausencias,
donde viví a la deriva
y sentí el destierro de mí mismo.
En este lugar, en sus calles,
fabriqué rumbos a precio de saldo.

IV

Alberga esta ciudad
fatuas quimeras en sus rincones,
paridas en el agujero blando
de la noche.
Me duele esta ciudad en el amargo tropel
de promesas vacías, de atrevidos consejos,
un parloteo que hiere.
                              Admiro su existir

Traduzco este vértigo de no saber,
de respirar un poema,
en esta mesa desnuda
de la ciudad,
donde me asaltan las ganas de vivir,
la locura, la confusión, el desconcierto
y la utopía.

  V

Preñada de frías soledades besa el aire
en el torpe bullicio del paisaje.
Olvida las miserias y al filo de la luz
ata notas de amor y rabia.
Así la siento, desde el ombligo del deseo,
en este parapeto gris donde ella se vuelve
mezcla de dioses y carne.
                                        Sueño con su luz

Obedece la ciudad al impulso
de unas notas que no esconden la luz,
esa luz que salva el color de las cosas
dejándolas existir con adjetivos.
Me desborda este idioma de claridad
que expresa el ritmo de las palabras.

  VI

Abre sus manos, las extiende
hasta el Alentejo, que rojo,
aletea en la raya,
y con él, guarda celosa
la inquietud de los siglos,
en el quiebro de la lengua
con suave obrigado.

Ardo en sus secretos

Delibera la razón mis emociones,
el verbo fácil que se ajusta
a las frases, cuando expreso
sentimientos ante esta ciudad
que me desborda.
No hay nada que hacer
cuando contemplo el rojo de poniente.

                    VII

Imagino otra ciudad y me asaltan
los miedos; nada es mejor
que la realidad, aunque esta duela.
Otro lugar, lleno de perfecciones,
me cansa; admiro lo imperfecto,
la vida en un instante de este lugar lleno
de quiebros, de luz y deseos.
                                        Beso su esencia

Abrazo la sorpresa de lo humano,
la belleza de lo inacabado,
de esta ciudad donde mi hijo crece.
Sí, lo inacabado que marca el grito
de la existencia, el color apuntado
de aquello que se tolera.

VIII

Zozobra el vértigo de mi voz,
en este existir de anhelos
que me despoja y me aferra
a las frágiles huellas de los espacios
de esta ciudad que habito,
toda ella luz,             vida, en el tránsito
del tiempo.
                           Abrazo mi ciudad

Y en el alfabeto del tiempo, busco
la rendida palabra, el poema
que cierre esta visión minúscula
de la ciudad, donde vivo y muero.
Y en la búsqueda calmo
este instinto animal que transita los espacios,
como si no hubiera centro donde respirar.

En medio de las mañanas
ofrezco de pie, sin razón previa,
este olor de frontera que tiene mi ciudad,
el viento horizontal del asfalto
que se eleva, trepando por los muros
de mi alma.
Puesto de pie, dejo que la vida se imponga.

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Gracias a mis amigos, no quiero nombrar a nadie porque el listado es grande, por estar cerca y apoyar iniciativas y por escucharme, sobre todo por esto. Uno aprende bastante con estos gestos.

Gracias a los que comparten conmigo el amor por los libros y por la buena literatura. Qué seríamos sin los libros.

Gracias a mis compañeros y compañeras, lectores y escritores, de la Tertulia Literaria Página 72 porque cada uno de ellos es la expresión viva del compromiso en el crecer desde y con las letras, la literatura que nos abraza cada primer lunes de cada mes.

Gracias a los muchos escritores y escritoras que, con sus textos, me han hecho soñar en mundos mejores o me han enfrentado a la realidad, a esta realidad que me circunda y de la que no debo escapar. Gracias, gracias a TODOS.

Gracias a la editorial OLélibro, con quien vuelvo a firmar un contrato de edición del nuevo libro «Donde el alma ignora«. Gracias al equipo de esta editorial por su delicadeza y profesionalidad al tratar los textos. Y aquí gracias a quienes han aportado el complemento formal de ilustración, músico, producción de QR. Me siento acompañado. Gracias.

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Encontro em Elvas, organizado pelo grupo de escritores ALERtejo dirigido por Nuno Franco Pires.

Começou às 15h portuguêsas e às 16h espanholas. O agradável espaço no topo do Museu estava repleto de gente ansiosa por conhecer. O grupo de debate foi composto pelo César Magarreiro, Nuno Franco e eu. A moderadora foi a Adreía Valente. Isto é acompanhado de uma interessante introdução à tarefa de escrever, de fazer literatura. A seguir, partimos da questão que marcou encontrou: A Literatura tem fronteiras?

Todos concordamos em dizer não. Pela minha parte, expliquei que a literatura, segundo a sua “extensão e conteúdo”, a literatura é universal, porque abranga a obra de todos os tempos e lugares. Por outro lado, considerei que a literatura não tem fronteiras porque a existência do ser humano, que é multifacetada, também não tem fronteiras. A literatura expressa-se a partir de diferentes culturas, a partir da riqueza de cada lugar habitado, proporcionando a riqueza de cada um desses espaços. Estabelece pontes entre as pessoas.

Desde o seu nascimento que a literatura não tem fronteiras. Segundo Jesús G. Maestro, importa situar o início da Literatura na Grécia arcaica (Homero e Hesíodo, século VIII a.C.), tempo e espaço em que a escrita não é concebida como um livro de leis sagradas, ao contrário do hebraico mundo, mas como uma espécie de narrativa sobre a origem do Cosmos. Esta narrativa está na base do pensamento universal, ou seja, o mundo grego chega até nós e constrói a nossa narrativa, uma forma de pensar para além da nossa própria língua, mesmo sendo portugueses, espanhóis ou italianos.

A LITERATURA NÃO TEM FRONTEIRAS, embora tenha como característica essencial utilizar “linguagem verbal para fins estéticos; embora utilize procedimentos diferentes do uso quotidiano da língua e, por isso, modifique a forma do texto de forma criativa. Ou ainda, embora recorra a ferramentas retóricas: metáfora, hipérbole, símile, sinestesia, ironia, sinédoque”

Noutro ponto do diálogo, eu fiz várias perguntas:

Em primeiro lugar, como é que a literatura influencia a nossa sociedade?

Ler literatura, atividade que muitos consideram ociosa ou inútil, tem um valor social inestimável: torna-nos mais empáticos, mais dispostos a ouvir e a compreender os outros. As ficções ensinam-nos a nomear as nossas ansiedades e também a enfrentar e partilhar os nossos problemas diários.

Literatura é viver, amar, defender a verdade, afastar-se da postura.

E isso é universal, vai muito para além de uma redução, de uma limitação. Por isso, estou convencido de que a literatura não tem fronteiras.

A segunda, o que faz da literatura verdadeira literatura?

A definição de literatura abrange amplamente as obras escritas que são utilizadas para transmitir cultura. Se for para transmitir cultura, pode levar-nos a pensar que as expressões literárias se reduzem ao que é único de cada pessoa. A cultura e as tradições do Alentejo não são iguais à cultura basca do norte de Espanha. Na verdade não. No entanto, as culturas têm um elo comum e este é o ser humano que vive, que trabalha, que sonha, que morre. Realidades que ultrapassam as fronteiras culturais.

Por outro lado, a verdadeira literatura luta contra o vazio. A verdadeira literatura é a arte da contemplação, da atenção, da compreensão. E que escritores não o fazem? Não importa onde vivem. Todos tendemos a fazer a mesma coisa, mesmo que os escritos sejam expressos em línguas diferentes. Quando são traduzidos e bem traduzidos, o conteúdo chega sem problemas a locais diferentes de onde surgiu.

Por fim, expliquei que a literatura nem sempre se limita à palavra escrita. O significado da literatura pode incluir histórias contadas na tradição oral e na literatura visual, como o teatro que se destina a ser apresentado perante um público. Se incluirmos o oral e o visual, ainda nos parecerá que são limitações da literatura e que podem representar, para alguns, uma fronteira. Mas curioso, vê mais uma vez um elo comum como o facto da própria oralidade, da transmissão oral entre seres humanos; E, para além disso, há também algo de comum que é o próprio facto de se emocionar com o que se descobre.

Houve duas perguntas que a Andrea fez que achei muito interessantes:

Em primeiro lugar, quando escreve, pensa nos leitores? E outra, já se aventurou a escrever algo sobre o qual nada sabe?

-Ao primeiro respondi que quando escrevo simplesmente escrevo e não penso em quem vai ler o que estou a produzir. É certo que quando termino o trabalho penso nos leitores porque isso ajuda-me a peneirar, a repensar algumas expressões. A clareza é importante. Menos, sempre, é mais.

-Na segunda vez comentei que escrever é uma aventura, mas isso não significa que tenha de se aventurar em realidades que estão fora do meu espaço emocional e interesse. Se por algum motivo comecei a escrever sobre algo que pouco sei, o mínimo é aconselhar-me e ler, e perguntar a quem me possa ajudar. E esta última, por respeito a quem a irá ler mais tarde. Outra coisa é a ficção, a mentira que envolve os versos e que os leva à surpresa.

É maravilhoso ter partilhado ideias com o Nuno e o César e mesmo ter pensado em português. Isto fez-me perceber que é bom sair das nossas zonas de conforto, das nas nossas ilhas e estabelecer pontes numa realidade que nos apaixona, escrevendo.

Tertulia en Elvas, organizada por el grupo de escritores ALERtejo que dirige Nuno Franco Pires.

La tertulia comenzó a las 15 horas portuguesas, las 16 horas españolas. El agradable espacio de la parte alta del Museo se llenó de personas ávidas de saber. El grupo de debate lo formábamos César Magarreiro , Nuno Franco y yo. La moderadora era Adreía Valente. Esta comenzó con una interesante introducción sobre el hecho de escribir, de hacer literatura. Después, se partió de la pregunta que marcaba la reunión: ¿La literatura tiene fronteras?

Todos coincidimos en decir que no. Por mi parte, expuse que la literatura, de acuerdo con su «extensión y su contenido», podría ser universal, si abarca la obra de todos los tiempos y lugares”. Por otro lado, creo que la literatura no tiene fronteras porque la existencia del ser humano, que es poliédrica, tampoco la tiene. La literatura se expresa desde diferentes culturas, desde la riqueza propia de cada lugar habitado, aportando la riqueza de cada uno de esos espacios. Estableciendo puentes entre los pueblos.

Desde su nacimiento la literatura no tiene fronteras. Según Jesús G. Maestro, es importante situar el inicio de la Literatura en la Grecia arcaica (Homero y Hesíodo, siglo VIII a.n.E.), una época y un espacio en los que la escritura no se concibe como un libro de leyes sagradas, a diferencia del mundo hebreo, sino como una suerte de narración sobre el origen del Cosmos. Esta narrativa está en la base del pensamiento universal, es decir, el mundo griego llega hasta nosotros y construye nuestra narrativa, una manera de pensar más allá de nuestra propia lengua, aunque seamos portugueses, españoles o italianos.

La LITERATURA NO TIENE FRONTERAS, aunque su característica esencial sea la de usar “el lenguaje verbal con fines estéticos; aunque emplee distintos procedimientos que se diferencien del uso cotidiano del lenguaje y que, por tanto, modifique la forma del texto de manera creativa. O incluso, aunque acuda a herramientas retóricas: metáfora, hipérbole, símil, sinestesia, ironía, sinécdoque”

En otro momento del dialogo apunté varias preguntas:

Una, ¿cómo influye la literatura en nuestra sociedad?

Leer literatura, una actividad que muchos consideran ociosa o inútil, posee un valor social invaluable: nos hace más empáticos, más dispuestos a escuchar y entender a los otros. Las ficciones nos enseñan a nombrar nuestras angustias y también cómo enfrentar y compartir nuestros problemas cotidianos.

La literatura es vivir, amar, defender la verdad, alejarse de la pose.

Y esto es universal, va mucho más allá de una reducción, de una limitación. Por tanto, estoy convencido, la literatura no tiene fronteras.

La segunda, ¿qué hace que la literatura sea verdadera literatura?

La definición de literatura abarca en términos generales las obras escritas que se utilizan para transmitir la cultura. Si es transmitir la cultura puede llevarnos a pensar que las expresiones literarias se reducen a lo que es propio de cada uno. No es lo mismo la cultura y tradiciones del Alentejo que la cultura vasca en el norte de España. Efectivamente no. Sin embargo, las culturas tienen un nexo común y este es el ser humano que vive, que trabaja, que sueña, que muere. Realidades que van más allá de las fronteras culturales.

Por otro lado, la literatura de verdad es luchar contra el vacío. La verdadera literatura es el arte de la contemplación, de la atención, del entendimiento. ¿Y qué escritores no hacen esto? No importa donde vivan. Todos tendemos a hacer lo mismo, aunque los escritos estén expresados en diferentes idiomas. Cuando se traducen y se traduce bien, el contenido llega sin problemas a otros lugares diferentes del que surgió.

Por último, expuse que la literatura no siempre se limita a la palabra escrita. El significado de literatura puede incluir historias contadas en la tradición oral y la literatura visual, como el teatro que se pretende representar ante un público. Si incluimos lo oral y lo visual nos seguirá pareciendo que son limitaciones de la literatura y eso puede suponer, para algunos, una frontera. Pero curioso, vuelve a ver un nexo común como es el hecho mismo de la oralidad, de la transmisión oral entre los seres humanos; y, además, también hay algo común y es el hecho mismo de emocionarse ante lo que se descubre.

Hubo dos preguntas que hizo Andrea y que me parecieron muy interesantes:

Una, cuando se escribe ¿se piensa en los lectores? Y otra, ¿Alguna vez os habéis aventurado a escribir algo de lo que no sabéis nada?

-A la primera respondí que cuando escribo sencillamente escribo y no pienso en los que van a leer aquello que estoy produciendo. Es cierto que cuando estoy terminando la obra si pienso en los lectores porque me ayuda a cribar, a replantearme algunas expresiones. La claridad es importante. Menos, siempre, es más.

-A la segunda, comenté que escribir es una aventura, pero esto no significa que haya que aventurarse a realidades que están fuera de mi espacio emocional y de interés. Si por algún motivo he empezado a escribir sobre algo del que conozco poco, lo mínimo es asesorarme y leer, preguntar a quien me pueda ayudar. Y esto último, por respeto a quienes van a leerlo después. Otra cosa es la ficción, la mentira que rodea a los versos y que los empuja a sorprender.

Maravilloso haber compartido ideas con Nuno y César y pensando en portugués. Esto me hizo caer en la cuenta que es bueno salir de nuestras zonas de confort de nuestras islas y establecer puentes en una realidad que nos apasiona, escribir.

La entrada Encontro em Elvas. ALERtejo se publicó primero en Faustino Lobato.