Nos levantamos temprano para salir con tiempo hacia la Rabaza española, más allá de La Codosera (Badajoz). Allí nos recogieron Mari y Antonio Castro, nuestros amigos. Nos adentramos en Portugal en dirección a la cascada de San Julián (Cascata de São Julião). Una zona que pertenece al Parque natural de la sierra de São Mamede , cerca de Portalegre y Marwão. Un lugar mágico, boscoso y rocoso. Una quebrada por la que descendimos hasta las pozas, piscinas naturales, del río Gévora (Xévora).

El descenso tuvo sus peculiaridades. Había que estar atentos a un terreno pizarroso y resbaladizo.

Después de esta excursión, un safari en el corazón de la sierra de San Mamede, nos dirigimos hacia un lugar donde está un Pino/Antena de telefonía móvil. Esta antena está camuflada para evitar el impacto visual en el paraje natural.

Cuando terminamos, hacia la hora del almuerzo, nos volvimos para la zona de la Rabaza española donde nuestros amigos tienen su casa.

El almuerzo fue extraordinario. Una barbacoa en la que no faltó la generosidad del vino. Luego, continuamos con la conversación, la charla que nutre la complicidad ante la vida. Es mucho más que una suerte tener amigos, como Mari y Antonio, pura bondad, generosidad en grado superlativo.

A Mari y Antonio, mis amigos

Qué decir cuando los gestos
superan a las palabras.
Basta guardar silencio,
contemplar el momento,
esa bondad de lo finito
que nos acerca a lo eterno.

Descender por las quebradas
del alma, a las profundidades
del río interior que fluye
entre obstáculos y torpezas.
Dejar que la carne se vuelva
paisaje donde la vida es certeza.

Qué decir cuando el amor es casa,
habitáculo seguro que enciende
el fuego inextinguible del encuentro.
Mantener el rumbo de la vida,
ahí, donde la amistad crece
por encima de egoísmos.

Caminar por encima del cansancio,
saber que la fragilidad es parte
de lo humano y esto nos acerca
al empeño del trabajo diario.
No hay un yo cuando el nosotros
aparece rompiendo las fronteras.

( De los momentos y las horas.)

La entrada CUANDO LA AMISTAD SE VUELVE BELLEZA se publicó primero en Faustino Lobato.

A David Clavijo tengo que agradecerle, además de su música de la que soy un fan incondicional, su amistad y cómo no, su disponibilidad a la hora de pedirle estos elementos musicales de su obra que se pueden encontrar, las piezas completas, en Spotify.

David Clavijo, comentaba en Facebook, el 16 de febrero (2025), recién aparecido el libro, lo siguiente:

“La poesía y la música comparten un mismo latido, un mismo anhelo de eternidad.”

Es un honor recibir “En el silencio de las horas”, un poema que el gran Faustino Lobato (@faustinolobatodelgado) me ha dedicado en su último libro, “Donde el alma ignora”. En sus versos resuena la belleza de Händel: “Lascia la spina, cogli la rosa, tu vai cercando il tuo dolor”, recordándonos que, en la vida, la espina y la rosa son inseparables.

Gracias, Faustino, por transformar las emociones en palabras y por dejar que mi música forme parte de tu universo poético.

El poema al que se refiere David es el número 52 que cierra todo el libro. La cita de la tercera estrofa pertenece a una canción de la obra de Haendel, El triunfo del tiempo y del desengaño:

52

En el silencio de las horas,
donde guardo la memoria
del dolor
y de lo amado;

el silencio que mantiene
la visión de lo cierto y brota
en la vertical
de una canción que susurra:

«Lascia la spina,
cogli la rosa,
tu vai cercando il tuo dolor».

Suena un rumor de ángeles
y el instinto,
sin razón previa,
hace silencio.

El silencio, este oasis
que escapa de la calle
y del ruido,
pero no de la luz.

(A David Clavijo, por su música)

2

Junto a David Clavijo, cuento con el montijano Pedro Monty, presidente de Médicos Sin Frontera que me acompaña en todos aquellos eventos importantes donde he tenido que presentar mis libros y en recitales de la Tertulia Literaria Página 72 , de la que soy secretario.

El 20 de marzo, Pedro Monty creó, junto con Alfonso Calvo, con ocasión de la primera presentación en Badajoz de Donde el alma ignora, un disco inspirado en los poemas del libros.

Agradezco a Pedro Monty, su amistad. Es alguien con el que he aprendido mucho. Para mí es la «bondad con patas«. Agradezco su fidelidad incondicional. Y en este caso le doy las gracias, y también a Alfonso, por esta magnifica creación.

La entrada La música en «DONDE EL ALMA IGNORA» se publicó primero en Faustino Lobato.

El 24 de Julio de 2025 tuve la suerte de ser entrevistado por Isabel Marina en la Asociación CultuRias de Avilés (Asturias), en torno al libro «Donde el alma ignora» (Olélibros,2025).

En contra de los pronósticos de un día jueves de julio y con muchas personas de vacaciones , la sala de la Asociación se fue llenando hasta completar aforo. Una alegría para todos, especialmente para Isabel Marina que, con tanto interés, había organizado el evento.

El acto comenzó con la presentación del libro por parte de Marina. Un texto extraordinario que analizaba a grandes rasgos la realidad de este libro. El texto tendremos oportunidad de leerlo más tarde cuando salga publicado en el próximo número de la Revista Ítaca que magistralmente dirige Isabel.

Después de la intervención de la anfitriona se pasó a un dialogo fluido e interesante. Aquí, Isabel me fue pidiendo recitar poemas del libro. En medio de la exposición lirica, Isabel Marina aprovechaba para preguntarme sobre algunos asuntos que los propios poemas abordaban.

Estos poemas son los que siguen:

Del primer capítulo: ÉXODO

4
Cada vez más frágil
el espíritu
calla desiertos.
Esta fragilidad del campo de batalla,

lo que no acepto
y disuelve mi nombre,
la finitud que rompe su oleaje
en el ritmo de lo humano.

Cada vez más frágil
en esta espera sin compás
que desnuda mi alma.
Fragilidad de esta carne

que muda el canto
y moldea la frontera
de este cuerpo
hecho agua.

Cada vez más frágil,
sin palabras,
ante
el misterio
que me circunda.

Después, recité dos poemas más de este capitulo para indicar como, desde estas primeras páginas, se apuntaba a la reflexión de los dos capítulos siguientes: SONIDO y TEMBLOR.

17

Los ecos del pasillo se fusionan
con los rumores mínimos de la habitación.
Tengo el pensamiento en Ítaca.

En este páramo extraño
el pesar resbala suave
por el borde de la cama.

Las voces se multiplican.
Un coro de luces despeja
las sombras.

Los vencejos vuelven a chillar con pausas.

El espíritu desea escapar a casa.
Las ausencias tienen sabor a llanto.
Deseo abrazar a mi hijo.
La carne reclama la sinfonía del tacto.

Solo la voz de los que quiero
me alimenta en esta burbuja
de lo agridulce.

Los vencejos siguen con sus chillidos.

Duele este vivir de chirridos
que arañan las paredes,
de voces anónimas
que se pegan a la piel.

Los otros comienzan a ser
partes de mí,
seres desconocidos,
ahora cercanos

18

Nunca entenderé
cómo surge lo desconocido
ni cómo lo extraño
se vuelve próximo.

Qué importa esta ignorancia
pegada a la madera de mi cuerpo
si la semilla del encuentro
hace florecer el escudo

que me salva de la devastación.

Nunca sabes qué pasa
al acostumbrarte a lo ajeno.
Mejor no cerrar las ventanas de la casa,
permanecer en silencio, vigilante,

abierto a lo extraordinario.

Por qué permanecer
en la superficie de lo aparente.
Importa salir de la caverna
y dejar que la verdad
te deslumbre.

Siempre está el riesgo
de equivocarse
y esto es mejor
que morir en el tedio
de la rutina

(A Sabu, mi compañero de habitación.)

Del segundo capítulo: SONIDO

Volver a casa, a los paisajes de costumbre, a las voces diarias me devuelve a la confianza. Volver al ritual del habitáculo común donde todo tiene la marca de saberme. Exhalar el pulso de lo cotidiano que emociona. Atravesar la frontera de la rutina, impedir el desastre de olvidar lo mínimo, lo pequeño, y abrazar lo humano. Volver, revivir hasta lo desagradable y renacer en me dio del sosiego, entre las paredes del hogar. Aquí no hay extrañeza, los sonidos no acobardan, provocan la resistencia; la luz del silencio me abraza en este deambular extraño.
Volver a casa, a mi Ítaca, donde, poco a poco, voy dejando de ser un desconocido de mí mismo.

23

En este habitáculo,
siempre nuevo de la casa,
los silencios se diluyen
en la mirada de los otros.

Los buenos días
preparan el ritual del momento.
Una brisa suave
recorre los rincones.

Estoy en casa.

Puertas que se abren, voces que se alejan.
Tiemblo en el hueco de mi alma.
Estoy en este círculo que arde
con las caricias cercanas.

Nada sucede al azar.

Los versos me aproximan
al borde del ser,
me envuelven.

(A Gema, mi mujer, por estar siempre ahí)

De este capítulo recité otros dos poemas, uno dedicado al inventor de la Cortisona y otro referente a la casa de mis padres.

29

Hoy siento mi casa llena de nublados,
de vacíos.
Surgen voces de escondrijos extraños
que se abaten sobre mi pensamiento.
Me precipito en un abismo de emociones.

Cómo salir de este andén vacío.

Hoy no quiero escuchar el reclamo
de los otros.
Todo está lejos, todos están lejos.
La apatía asoma en esta casa,
la fragilidad desnuda las heridas.

Cómo abandonar este pecio a la
deriva.

Hoy, la casa está con las ventanas abiertas,
deambulo sin fuerzas en esta derrota
de la carne. Nada me consuela.
El absurdo se adueña de mí.
No sé dónde agarrarme.

Cómo mantener el equilibrio de
saberme.

(A Edward Calvin Kendall, por descubrir la cortisona. )

36
Hoy me han dicho
que la casa de mis padres,
donde crecí,
servirá para el derribo.

La casa de mis padres
todavía huele
a pan y a sonrisa,
a llanto contenido,
a esperanza,
a miradas y a silencios.

¿Quién sofocará este olor?

La casa de mis padres
está cerrada
pero no vacía
de amores vividos,
de abrazos
y sencillas palabras.

¿Cómo apagar tanto fuego?

La casa de mis padres tiene
la sombra de la pérdida
y la alegría del encuentro;
la sentencia del estorbo,
el peso del desahucio,
los días contados para el derribo.

¿Quién levantará la pala del arrastre?

La casa de mis padres
desde donde miraba
la lluvia del otoño
y sentía el vértigo
de la gente, su indiscreto
hablar transeúnte.

¿Cómo acallar el recuerdo?

La casa de mis padres,
el espacio
donde escribí Las siete vidas del gato
y soñé futuros inciertos.
Refugio
de males.

¿Quién borrará la huella del verso?

La casa de mis padres
es un poema,
unos versos que amortiguan
la tristeza de saberme

La casa de mis padres.

(A Alejandro, Marifeli y Toni, mis hermanos. )

Del último capítulo: TEMBLOR

41

Saltan las imágenes, las estrofas surgen
con la huella de los días.
Un tejido de palabras envuelve los versos.
La memoria se detiene en los instantes
llenos de miradas y risas, de enfados y silencios.

Cuánta solemnidad en lo sencillo.

Signos que apuntan a frases
con el eco de un lápiz en la letra.
Números que suman o restan.
Cálculos imposibles determinan el instante.
Una tarea que amuebla el universo.

Cuánta vida abierta a la sorpresa.

Juegos, sin exceso de pantalla,
que se pegan a los vocablos
y a la conversación.
Preguntas por responder
en esta maraña robótica difícil de frenar.
Mantener el vuelo, ser Ícaro,
con deseos llenos de luz.

Cuánta existencia.

(Con Rodrigo, mi hijo.)

45

Hay mañanas que el otro es
esa parte de ti
que refleja
lo que no quieres,
la naturaleza al revés,
la protesta
que no deseas expresar.

Porque hay mañanas
que el otro tiene rostro de albañil,
reparando las aceras;
de cartero, llamando a los portales;
de cajera, en el supermercado,
con mirada en el vacío.

Hay mañanas
que regalan un encuentro
con los otros y sus historias;
con el transeúnte que te cruzas por la calle;
con el vecino que cierra el portal sin saludarte.

Y el universo sigue
como si nada ocurriera,
con un movimiento continuo
en su eje secreto.

El universo.

(A José Antonio Verdasco, poeta)

51

Cómo mantener el pulso de la luz
en medio de las sombras.
Abrazar la vida y sus tormentas
frente a la muerte y sus presencias.
Crezco en la inquietud del no saber.

Y tú, en el trazo del verso.

Cómo sofocar el recelo ante la duda
si la confusión tiene el rostro de Adán;
apartar el lado de la sinrazón
si la locura es parte del sistema;
salir de este barrizal del diario
cuando duele tocar fondo.

Y tú, en el dibujo horizontal de la tarde.

Cómo acoger al enemigo
sin remover las vísceras más profundas;
rechazar el vacío de una sonrisa;
la torpeza de unas miradas.
El odio es la estupidez del animal herido.
La mentira no vuelve.

Y tú, en el silencio de las horas.

Cómo soportar mi propia humanidad
si el verso huye, si me empeño
en comprender el fuego del enigma
y abandono mi alma
al capricho del destino.

(Con E. Levinas, por lo que aprendí de él.)

Importante: En este acto contamos con la presencia de Jesús Cárdenas, director de la revista digital CULTURAMAS. Jesús había publicado, un día antes de este evento, una magnífica reseña sobre «Donde el alma ignora«. Esta reseña apunta al centro existencial del propio libro y , como las otras reseñas que el libro ha tenido ayuda a entrar en ese poliedro de lecturas expertas que todo libro tiene. Gracias a Jesús por este excelente trabajo. Jesús indica que:  «Donde el alma ignora es un poemario cuyas nobles intenciones y novedades formales satisfacen las expectativas generadas. [ El autor] nos brinda un ejercicio introspectivo profundo y trascendente, resultado de una visión compleja de la experiencia humana, descrita desde la incertidumbre y encaminada hacia la esperanza.«

En este apartado final quiero agradecer a Isabel Marina por ser una excelente anfitriona y a la Asociación CultuRias, en especial a su director Julio Garrido, por acoger este proyecto. Gracia a la veintena de personas que estuvieron presentes en una tarde donde había otros actos culturas muy atractivos en Avilés.

La entrada DONDE EL ALMA IGNORA. Avilés (Asturias) se publicó primero en Faustino Lobato.

El día 19 de noviembre acompañé a Juanma Cardoso en la presentación de su último libro, Cuando Bogart dijo aquello. Presentar esta obra ha sido para mí un honor. Juanma , ademas de ser un buen amigo es un gran escritor. Aprecio su forma de tratar los temas que toca, no importa cuales. Gran profesor y mejor persona.

Dejo aquí, en este espacio la presentación completa, incluidos los poemas que se recitaron por tertulianos/ as de Página 72.

Este es el texto:

1. Sobre el título:

 En un principio, cuando terminé de leer el borrador del libro pensé que el mejor título sería otro diferente al que tiene, p.e.:  UNA Y MIL MANERAS DEL DESAMOR o mejor aún HISTORIA DE UNA OBSESIÓN. Al final, ha terminado llamándose Cuándo Bogart dijo aquello

¿Por qué este título?

2. Sobre la estructura:

El libro es un poliedro del desamor. Es decir, esta realidad del no-amor se observa desde cinco lados diferentes: desde el prototipo del desamor (Cyrano); desde el arte; desde la música; desde la literatura; desde el cine.

Este es un libro de libros, un poemario con otros poemarios dentro.

¿Dirías que es este un ejemplar formado por cinco libros, un a modo de pentateuco, donde unos libros tienen una gran relevancia por encima de otros? o mejor ¿unos libros te llevan a la compresión de los otros, a modo matrioska?

 Como lector tengo sensaciones encontradas: por un lado, empezaría por el último libro “Cuando Bogart dijo aquello” porque es aquí donde la intensidad del desamor está a la máxima potencia. Sin embargo, pienso que una lectura lineal, desde el principio, ayuda a entender la propuesta de nuestro autor. Diría más, considero que un libro como este, de más de 200 poemas, es un tratado del desamor en versión poética y cualquiera de los capítulos sirve para iniciar la lectura. Cada uno de vosotros podéis escoger aquel con el que más empatía sintáis, hay para todos los gustos.

¿Qué piensa el autor a este respecto?

1. Sobre el contenido.

Me gustaría ir hablando y dialogando, capítulo a capítulo, centrándonos más en el contenido que en cualquier elemento estructural, p.e. sobre las herramientas retoricas que nuestro autor emplea a la hora de desarrollar los poemas.

La mecánica será: introduzco, recitamos un poema y dialogamos, ¿te parece bien?

-EL FRACASO DE CYRANO.

Creo que la mayoría de los presentes conocéis la historia de Cyrano de Bergerac de Edmon Rostand. De no ser así os recomiendo que leáis la última traducción publicada en la editorial Reino de Cordelia.

Cyrano es incapaz de confesar el amor que siente por su prima por el complejo de su nariz enuncia a materializar el amor que siente. Es la historia de un acomplejado. Una fábula de amor que desafía las apariencias. El personaje es tan seductor que atraviesa tiempos y geografías. Cuando se estrenó la obra de teatro, a finales del siglo XIX, el romanticismo ya no funcionaba. Y sin embargo, Cyrano se convirtió en el gran clásico del teatro francés. Se estreno en 28 de diciembre de 1897. En 1913 tuvo mil representaciones. A estas representaciones le siguió el cine. Primero, el cine mudo. El triunfo de la pantalla llegó en 1950. Interpretado por Oscar Terrer que consiguió el Oscar de la Academia. En 1990 Gerard Depardieu protagonizó Cyrano pero no consiguió ningún premio por ello. En 2016, Alexis Marchalik estrenó en el Têatre du Palais Royal de París.

En este primer capítulo -libro-, arranca la extraordinaria versificación sobre el desamor siendo la figura de Cyrano la puerta de entrada, el frontispicio, donde colocar el dolor de un sujeto lírico que sufre. Un Cyrano que ve imposible alcanzar a su amada y en una magnífica exposición versal y organicista, que se inserta en otro núcleo de sensaciones, el poema-primero de todos- nos lleva a descubrir la imposibilidad de alcanzar lo deseado.: Tu pelo, tus ojos, tu boca, tus labios, tu piel, /tu cuello, tus brazos, tus manos, tus piernas, /tus pies… Todo forma parte de una isla del tesoro/donde jamás podré llegar ni en un barco/de piratas ni robando el mapa/que le diste a otro (XIV).

En otro poema, bajo la imagen de una partida de ajedrez, el yo lirico reclama amor al darse cuenta   “que no era más que un peón” y que otros “peones eran la rutina de tus (sus) días” y que los “ alfiles disponían (su) tu círculo/de confianza, /(sus)tus caballos (la)te evadían/ y las torres (la) te blindaban contra /la ingenuidad de mis esperanzas.// Al rey lo protegías, aunque fuera republicano…/Asumiste el papel de reina,…defendiste /tus conquistas, atacaste mis murallas…///preferiste un jaque mate a quedar en tablas” (  XVII).

El desamor, no aceptado, avanza en los poemas, a veces como en un sueño, como el lugar para conseguir a la amada pero este es demasiado triste, tiene “sabor de amenaza” /…, “lleno de miedo”, /… “un sueño en blanco y negro” (XVIII).

 Y todo esto lleva a los Cyranos a cuestionarse el hecho mismo del amor. El poema XIX, en un esquema anafórico y estrofas muy intensas, pregunta si la amada sabe qué es el amor, amar, vivir, esperar, sentirse cadáver.

                Para luego llegaral centro del capítulo, al poema XXIII,   en un juego retórico de expresiones con el verbo querer. (leer rápido). Deberías quererme como quiero que me quieras/ aunque no quiero que me quieras de cualquier manera /sino que me quieras como crees que debes quererme, /quererme porque me quieres, /una forma de querer más allá del querer por querer, /un querer como nunca antes se ha querido a nada ni a nadie, /un querer como queriendo que esté queriéndote cada minuto de tu vida, /un querer sintiendo que como tú me quieres / nunca antes sentí que me quisieran.

El final de este primer capítulo resume la desgracia de Cyrano, o mejor dicho como el sujeto lirico refleja su desgracia, a la par que Rosana y Cristian. Un trio amoroso que se rompe por todos los ángulos. Es el fracaso de Cyrano, el destino amoroso de muchos (feos) atrevidos ante una Rosana que se estremece ante lo bello; es el fracaso de quien ama compitiendo con otros Cristian “que no necesitan hacer nada para ser amados”. La estrofa final de este último poema del capítulo es una pura tragedia. Escuchemos.

Elena recita el poema XXXVI“El fracaso de Cyrano”.

El fracaso de Cyrano

Como Cyrano, loco enamorado, alma errante,
espadachín de la palabra, perdido entre un amor
no correspondido y otro al que hay que proteger,
porque si él pierde todos los argumentos pierden con él.

Como Rosana, altiva y distante, universo dorado,
un sueño de cielo, el cielo al alcance de la mano
pero tan lejos como ese balcón en la noche al que solo
suben palabras, pero del que jamás bajan besos.

Como Cristián, invitado con derechos, titular
sin esfuerzo, adversario que no necesita ni curas
ni herramientas, ni el mejor momento, porque suyos
son todos los momentos, y los poemas, y el cielo,
y el sueño, el amor y todos los besos.

El fracaso de Cyrano es el fracaso de cuantos
amamos sin billete de vuelta, de cuantos lloramos
a escondidas sin ser consolados, de cuantos escribimos
cartas que otros habrán de firmar, de cuantos idolatramos
a una musa que solo despierta cuando estamos casi muertos.

El fracaso de Cyrano es amar a Rosana que solo se estremece
ante los bellos, que no encuentra tu chispa,
que aborrece a los cascarrabias, que se enamora del viento
y sus palabras, pero no de quien sacrificó el amor y sus cartas.

El fracaso de Cyrano, son todos los Cristián que no necesitan
hacer nada, que vienen y van y siempre les aguarda el beso
y el halago de Rosana y que, aún después de muertos,
te siguen devorando el alma.

Como Cyrano, moribundo y sin espada,
recito de memoria poemas, cuentos y cartas,
colecciono imágenes robadas, oscuras, planas,
silencios intencionados y saboreo el fracaso
de verte, al fin, cuando ya es tarde, enamorada.

¿El Cyrano que se describe es el paralelo de otros Cyranos que respiran desamor?
¿Es para ti el desamor ese punto de partida que provoca escribir como terapia para no volverse loco?
¿Es la poesía una herramienta que ayuda a vivir, una forma de acometer las derrotas y fracasos?

-AMOR (DE) PLÁSTICO.

Un segundo capítulo-libro que lleva un curioso título AMOR (DE) PLÁSTICO donde la (de) está entre paréntesis.  Un juego irónico muy propio del autor. No es lo mismo decir Amor de plástico que Amor plástico. El primer título, con la preposición, ayuda a saber cómo es el amor introduciéndonos en una palabra que lo complementa, que dice cómo es. Al quitar la de nos situamos en el plastikos, en el significante de moldear, de dar forma, en lo pictórico (plástico) donde no solo la pintura sino también la escultura conforma los poemas.

Importa no pasar de largo por el texto cabecera de Aristóteles que dice: “la frialdad del arte es dar cuerpo a la esencia secreta de las cosas”. Quedaros con la idea de frialdad y con la de esencia. Puro hilemorfismo donde materia y forma componen la realidad. La materia es lo que vemos y la forma es lo que está en lo más profundo. Es decir, nuestro autor parece escoger esta cita para decir que lo importante es la esencia, lo que no se ve, y que luego de manera maldita aparece. Incluso, el texto aristotélico -presuntamente- sirve también para llegar al núcleo de una realidad. En la mayoría de las obras, a las que se hacen referencia, aparece el beso. Y este como manifestación expresa de los sentimientos profundos. El capitulo se podría llamar guía del beso ante el desamor.

En este segundo espacio, lo plástico, lo artístico, que sirve como referente mayor es la obra de Edmund Blair Leigthon. Hay 10 obras de este autor, un pintor romántico perteneciente a la hermandad prerrafaelista [asociación de autores, poetas y críticos ingleses fundada a mediados del siglo XIX (1848)].  Su temática es romántica e hiperrealista.

Curiosamente en sus cuadros la mujer ocupa el primer plano, los hombres el segundo. Las mujeres están idealizadas:  son elegantes, burguesas del momento, de rasgos delicados. La femineidad a la enésima potencia dando un tono mayúsculo a los cuadros. Y esto es lo que yo lirico del capitulo toma como referencias: la idealización y la femineidad.  Los poemas que tienen que ver con este autor van esta línea. El desamor construye idealizaciones.

Por otro lado, y de forma reiterada, aparecen la referencia a 12 cuadros de autores plásticos diferentes que tienen el beso como centro de su composición. (Ver 2,4, 7, 9,12).Otros temas serán los del amor/muerte.

En definitiva, el capítulo nos traza una magnifica idealización romántica de la amada. Idealizar como recurso para acercarse a lo inalcanzable, para entrar en el bucle platónico capaz de provocar un soporte y sobrevivir al desamor.

El yo lirico parte del silencio para mirar a la amante y esperar “con miedo mientras (vela sus) sueños”. “Una historia de amor que se convierte en leyenda”, “en nada”, “en desencanto”, donde, A veces, los besos son trozo de alma/ deseados/ bocas que se alimentan/ encuentros y despedidas/ besos de pasión, que cualquiera querría.

Después, en el centro mismo de este segundo capítulo, vuelve a jugar, ahora no con los verbos sino con un adjetivo indefinido e invariable, cada. Es como exponer la indeterminación de los gestos, de los actos, de las emociones.

“Cada comida, cada cena, cada desayuno,/cada cine, cada paseo, cada encuentro,/cada charla, cada copa, cada momento, /cada mirada, cada cita, cada risa, cada beso,/cada sensación de desamparo, /cada ilusión, cada desamor, cada hola,/cada espera, cada ausencia y cada despedida/no son más que la secuencia fría/de una historia que creía nueva/y que ha resultado ser la ridícula/y maldita e irracional historia de mi vida. “

En realidad, este amor plástico da forma poética a un amor de plástico, frio, un infierno, una soledad que empuja a vomitar por lo complejo de la situación y que los versos reflejan en este AMOR (DE) PLÁSTICO

Emilia recita el poema

Amor (de) plástico

Ni Fromm, Ovidio o Dante, ni siquiera Punset,
pueden explicar el misterio del amor,
viaje a la locura, crimen para el que no hay pena,
pena infinita, crueldad insoportable,
melancolía que se pudre mientras el amor
se convierte en deseo y el deseo acaba en infierno
y el infierno es el pan nuestro de cada día,
una espiral de silencio, un bucle diabólico
que no hay terapia que lo afronte
ni literatura que lo soporte.

Cuando quieres y no te responden,
el amor ya no es un arte sino demencia,
antología perfecta de frases sin sentido,
de errores de principiante, de ridículas esperas,
soñar imposibles en un escenario de cartón piedra
donde los actores fingen papeles de vidas
que no sienten y pronuncian palabras de otro.

El arte del amor pasa a ser una estrategia
de evasión, un cóctel explosivo de “quieros”
y no “puedos” donde la soledad y los celos
muestran el teatro más patético
de un aspirante a todo que se ha quedado
en menos que nada y su tesoro se ha reducido
en un instante a una obra menor para subasta.

Conviertes la historia del arte en una asignatura
pendiente que arrastras por el lodo y entre las sombras
y es Durero y su melancolía quien representa la magia
hecha pedazos, el misterio resuelto, la tristeza
elevada a la máxima potencia, la soledad alimentándose
de las sobras de otro y de su propio vómito
y una bella historia untada en amor de plástico.

-Melancolía, tristeza y soledad, síntomas en un desamor, ¿son los componentes propios de una depresión?

-Cuando quieres a alguien sin ser correspondido ¿el amor deja de ser arte para volverse demencia?

-¿Es el arte de amar una estrategia humana para crecer o para alimentar el ego huyendo de la soledad?

-BRUCE Y COMPAÑÍA

Un tercer capítulo, con 46 poemas, donde la perspectiva del desamor varía, ahora, desde la música. En los poemas de este lugar, aparecerán referencia a canciones y cantantes conocidos que han sufrido, en sus carnes, el desamor y llenado muchas páginas de las revistas rosas. Un ejemplo claro es el de Shakira que todos hemos vivido hasta en la sopa. En definitiva, todos cantan al dolor del amante, al amor herido. Las letras hablan, y perdonad que sea tan prosaico, de “otra pena para mi coño”, que diría un componente de Mocedades en una entrevista.

Interesa fijarse en el Inter texto cabecera de Leonard Barstein: “La música puede dar nombre a lo innombrable y comunicar lo desconocido”. Basta leer el poema Volver a Calamaro para comprobar esta idea mayor de la cita, y darse cuenta que el sujeto lírico saca fuera, sin ambages de ningún tipo, la insoportable espera, un vivir dependiente de una llamada, condicionado por unas palabras, guardando «escondidas una esperanza”.

En Prisas y pedazos se trazan los versos desde la canción I always fall apart (siempre, siempre, siempre se desmorona) de Sharon Van Etten que comparte Tunng. En este poema que se construye bajo las anáforas del verbo vivir, el amante atisba la realidad del desamor: “Tener prisa por alcanzarte/puede que sea una mala apuesta/ para quien ya no tiene tiempo/de buscar entre los despojos/de un alma que cada día/ le cuesta dar un paso.”

Otro de los poemas más desgarradores de este capítulo es el titulado Muero, donde la repetición machacona de este Muero subraya el deseo irracional de estar junto a la mujer amada. Unos versos sensuales en los que el oído, el tacto, la vista aparecen como protagonistas referentes del poema.

El deseo de estar, de fundirse con la amante, es de tal intensidad que, en un momento, terminará diciendo: “mi hogar es donde tú estás”. Este es un poema que toma como referencia: Home is wherever I’m with you. (El hogar es dondequiera que esté contigo) Home. Edward Sharpe and the Magnetic Zeros.

En definitiva, las canciones, todas las canciones escogidas para construir el capítulo, parecen servir a nuestro autor para describir este canibalismo del desamor, como se puede leer en el poema Adiós que toma el referente de la canción Turnedo del primer álbum del músico indi Iván Ferreiro del grupo Los piratas. Dice el poema “No es fácil decir adiós/cuando dices adiós a un sueño…/ No es fácil decir adiós, /porque no es fácil vivir sin ti/en esta ruleta rusa/ en la que solo yo juego”.

En otro de los poemas centrales de este apartado, La llama se retoma de los versos de la canción de Macaco, La llama, la cita dice así: “para algunos casi nada, para muchos la espada”. En la primera estrofa se trazan unos excelentes versos que van más allá de la prosa poética, desarrollando con sus metáforas un singular poema: “Pensarás que todo esto no es nada. /Pero cada suspiro es un grito, /cada palabra es un libro, /cada mirada es una cuerda/que antes fue hilo, /cada espera es una mecha intentando/ encender un fuego”.

El poema que cierra el capítulo y le da nombre subraya, de manera trágica, con una pizca de ironía que todas las canciones conducen al desastre, que son ingenuas y adolescentes y que siempre serán solo eso, canciones. Escuchemos el poema.

Sandra leer el poema Bruce y compañía

Bruce y compañía

Todas las canciones conducen al desastre.
A creer que el amor existe, que darse
a otra persona tiene su recompensa,
que es posible ser correspondido
aunque no existan los caminos de rosas
y sean de cartón los caballos de Troya.

Son las canciones fuegos de artificio,
sucedáneos de romanticismos inútiles
que acaban por exterminarnos
mientras nos aferramos a una ilusión vana.

Canciones de amor ingenuo, adolescente,
amor imperfecto que nace sin perspectiva,
se desarrolla ausente y muere de repente.

Ya puedes subirlas al Facebook, llevarlas
en el iPod, sintonizarlas en el coche al azar
o que entren a formar parte de tu identidad
pero siempre serán eso, solo canciones,
canciones que a unos emocionan y a otros
con sutil facilidad los condenan al desastre.

Bruce o cualquiera que va en su compañía
es un lisérgico charlatán de feria invadiendo
nuestros caminos cuando deslumbra el ocaso,
vendiendo incendios en lugar de auténtico fuego,
haciéndonos creer que es posible un final feliz,
que no hacen falta tantas lágrimas porque poniendo
el alma en sus manos y abriéndole el corazón
en canal ella siempre termina diciendo que sí.

Pero las luces se apagan, el baile termina,
la música calla, los fans vuelven a casa
y solo tienes palabras para Bruce y su último bis.
Mientras, yo sigo en casa, viendo cómo te diviertes,
cómo crees en las canciones y su discurso,
las mismas que a mí me están volviendo loco.

Hemos escuchado el poema que parece ser un resumen de todo el capítulo. Te pregunto:

¿Podemos intuir a través de las canciones el desastre del amor?
¿Tienen las letras musicales un punto adolescente que no entiende de edades?
¿De alguna forma, las canciones magnifican la obsesión del amante dolido?

-EL AMOR EN POCAS PALABRAS

En este capitulo el libro de poemas tiene un foco principal, las expresiones, las palabras, textos de autores importantes del mundo de la literatura, política o de la religión.

Llama la atención el poema que parte de un texto de Rabindranath Tagore: “Cuando mi voz calle con la muerte, mi corazón te seguirá hablando”. Estos versos los retoma el poeta apuntalando la idea de un amor que traspasa la existencia, para decir: “Deseas que calle/para siempre/ o, al menos, que /no te moleste. / Pero aun muerto/ seguiré amándote”.

La mayoría de los poemas son cortos, directos, expresivos como este otro que tiene de referencia a uno de los grandes autores de la historia, Agustín de Hipona. Un joven fogoso que “amaba todo lo que se movía” por decirlo con delicadeza y que después de pasar por alguna secta gnóstica o neoplatónica, terminó en el mundo religioso llegando a ser santo. El que no tiene celos, -dice- no está enamorado.

Los celos, es el punto perfecto para abrir la herida del desamor. Al eco de estas palabras del de Hipona, el sujeto lírico dice:  Debo estarlo, demasiado, /porque celoso me he ido/mordiendo poco a poco/hasta hacer desaparecer /mi cuerpo. Impresiona estas expresiones porque el celo supone un rumiar tóxico interior hasta la anulación.

El poema anterior habla de lo mismo siguiendo a Jacinto Benavente, dramaturgo español y Premio Nobel (1929) que escribió “El que es celoso, no es nunca celoso por lo que ve; con lo que se imagina basta”. Y como si fuera un comentario a pie de letra nuestro autor subraya que: “Basta imaginar /lo que no me cuentas, /lo que me ocultas, /cuanto crees que ignoro. /Basta con pensarlo/para desgarrarme por dentro”.

Por otro lado, los celos son parte de la pasión fuera borda: “Las pasiones son como los vientos…” es la cita de Bernard Le Bouvier de Fontenelle, escritor francés del XVIII considerado hombre prudente y discreto que, como buen científico, no deja de advertir de este síntoma del comportamiento humano. A la sombra del texto de Le Bouvier, se escribe en un poema de cuatro versos, del que rescato el último: “Toda la pasión se desató/ pero con otros vientos”.

Celos, pasión, y como no frustración. No hace falta recurrir a grandes autores porque lo podemos encontrar en Twiter en el curioso ¿sabías que? , como esta “Al ser alguien abandonado lo conduce a menudo a la “atracción por frustración”, lo que hace que una persona ame a quien lo dejó, o aún más.”  Debajo de estas expresiones se escribe un poema de cuatro versos del que subrayo los dos primeros: Si dices un no me vengo abajo. / Si dices dos, me muero.

Ya sea por un lado o por otro de este tercer capítulo la ironía surge. Así, en unos versos con el referente de Cupido (Eros), se escribe:  No me cabe duda/de que el Cupido /que nos presentó/procedía del vacío. /A ti te dio otro (un) trofeo. / A mí me condenó al abismo.; o en este otro con la mítica imagen de la manzana:  Está claro que nuestra manzana/ era de invernadero. / No tenía sabor, / no estaba pasada de madura / y no duró lo suficiente/ como para darle a los celtas / y griegos la razón. Con estos versos como prueba quiero resaltar que en este capítulo, como en todos, la ironía nos lleva a leer entre líneas. En el caso de estos versos, donde dos imágenes potentes, como Cupido y la manzana, llevan al imaginario colectivo a lo trascendente, a la discordia , a la fusión de las almas, y que en los poemas -sin embargo- llevan al vacío y a lo insípido. Una emoción particular la de este sujeto que ya no se sujeta, no se mantiene y está al borde del colapso.

Pocas palabras bastan para transmitir esta emoción desesperada del amante herido, del despechado y apasionado amante que celoso navega en un adiós figurado e irreal.

Escuchemos el ultimo poema de este cuarto capítulo. Pocas palabras. Recita Maribel

Pocas palabras

Pocas palabras bastan
para decirte que ya no te echo de menos,
que no espero en el portal de tu casa,
que el aire que me mueve y el aire que
te envuelve se ha vuelto frío como el hielo
y la noche se aparece como sin luna,
oscura y seria, lejos, ausente y muerta de miedo.

Ya no asombran las mañanas ni la esperanza
recoge primaveras, ya no hay gramática
en tus palabras ni riman con música tus verbos.
Todo es adiós, una maleta vacía, una última
mirada y ser conscientes de que no hay marcha atrás.

Todos tus misterios, tus silencios y despedidas,
tus desplantes y esa especial capacidad tuya
para devolvérmelo todo sin sustancia
han logrado convertirlo todo en nada.
La nada nos sobrevive. La nada te persigue.
Serán nada tus sueños cargados de mentiras
como nada son desde ahora todas mis palabras.

Este poema es muy elocuente ¿por qué escribes que es la nada, el vacío, lo que resta después de haber amado?
Juanma, ¿bastan pocas palabras para expresar el desamor?

–

CUANDO BOGART DIJO AQUELLO.

Este es el último capítulo, el quinto libro, que a mi entender es el libro de los libros en este conjunto poético que tenéis en vuestras manos. Con razón está dedicado a Luis Alberto de Cuenca (escritor, poeta) y a Luis Garci (cineasta)…Por tantas horas de poesía y cine. La dedicatoria no puede ser más expresiva. En fin, para mi gusto este es el mejor capítulo.

El capitulo tiene como referencia el cine, que es donde nuestro autor se mueve con gran pericia. Es un experto en ello.

Las películas de referencia pertenecen a la historia del cine, son los clásicos a los que cualquier cinéfilo que se precie debe recurrir y así aprender de la excelencia del guión.

Los poemas escritos bajo las cabeceras de títulos maravillosos, van describiendo irónicamente este hecho del desamor y del amante herido que, en este espacio, empieza a tener factura de desprecio amante. Hay que reírse de la desgracia (179); dar jaque mate a lo vivido y pasar página, porque esto es más saludable (180)

En vez de leer el último poema de este quinto y extenso capítulo , salto a la lectura de la coda final, del poema que cierra el libro con el título THE END.

(Antonio Castro lele a partir del verso El cine es la mentira pluscuamperfecta

–

Cuando Bogart dijo aquello

“De todos los cafés y locales del mundo aparece en el mío”
Bogart en Casablanca (1942)

Cyrano murió en los brazos de su amada
cuando el tiempo ya les había robado las palabras.
El arte puede construir con los colores, modelar
la piedra, imaginar el alma de las formas,
las heridas abiertas y el corazón de las tinieblas.

Todas las canciones del mundo son música
para feos, letras de adolescente, melodías
incrédulas donde se fundamentan historias
que se quedan en nada, voces calladas
que hablan en playback, instrumentos
que desafinan sobre el pegajoso asfalto
de los meses de agosto cuando ni los
placebos sirven para curar tanta ausencia,
tanta soledad y tantos corazones rotos.

Nunca las frases hechas lograron explicar
el infierno del amor lejano o perdido,
del amor con otro o disimulado,
del amor vacío o en una sucia página
de periódico en forma de suceso o solitaria
esquela malhumorada entre tanto féretro.

El cine es la mentira pluscuamperfecta,
una rendija por la que sale aire viciado
y observas vidas decrépitas y efímeras.
Y su banda sonora es una marcha fúnebre
que nos anuncia el cementerio de una sala vacía,
de una pantalla fundida en negro, de un beso
fingido o un final feliz que nos arruina.

El cine nos da la esperanza de un león en su jaula,
de un vuelo sin motor a ninguna parte,
de un guion que mil veces se cambia
para que todo cambie quedando siempre igual.

Escribía Luis Alberto de Cuenca que tu nombre
es el de todas las mujeres, y yo sufro por dentro
mirando cómo me miras de lado, cómo me atiendes
desde lejos, cómo apagas la luz que a oscuras me deja
en este agujero oscuro y fétido donde bebo
mi olvido y fumo, inquieto, la tristeza de tus recuerdos
en este bar de océanos y desiertos donde se cruzan
todos los caminos y siempre me levanto a duras penas.

Es una lucha por la supervivencia en una ciudad de Dios
donde todos se aniquilan, tú solo te acercas
a ver cuánto más aguanta tu presa y él, y ellos, y todos,
sonríen porque podrán escapar a tiempo
de este tormento que es amarte hasta los huesos
aunque para ti hasta mis huesos estén ya muertos.

Cuando Bogart dijo aquello, supe que nunca
nada sería nuestro y me pregunté, como Pessoa,
por qué me habías convertido en un fragmento
de mí conservado en un museo abandonado.

Me pregunté por qué tus pasos nunca caminaban
junto a los míos, por qué tus besos valían
mucho menos que treinta monedas de plata,
por qué no podía ser Víctor Laszlo, por qué solo
querías el comienzo de una gran amistad,
por qué de todos los cafés y locales y calles
y ciudades y corazones abiertos del mundo,
tuviste que elegir el mío, donde ahogo mis penas
en el alcohol de mis versos y en el olvido imposible
de tu fantasma estremeciendo mi cuerpo.

Cuando Bogart dijo aquello, me creí Cyrano
resucitado pero una palabra tuya bastó
para darme cuenta de que, en realidad,
en ese mismo instante, todos asistían a mi entierro. 

¿El desamor puede convertir a alguien en un fragmento de abandono?

¿Crees que hay muchos Cyranos que se dan cuenta, muy tarde, de la pérdida de tiempo que supone la obsesión apasionada de estar pendiente del amor de alguien?

Y como pregunta final,

¿Cuál es el proceso creativo de este libro? ¿De dónde partes? ¿Cuál es el germen de esta idea de escribir sobre el desamor que todos, unos más otros menos, hemos vivido?

Para terminar. Manuel Vilas en su ultima obra El mejor libro del mundo dice que a sus sesenta años es cuando puede confesar que le ha emocionado siempre más el cine que la literatura.

¿Contigo hay que esperar tanto tiempo para que digas lo que más te gusta?

La entrada Cuando Bogart dijo aquello se publicó primero en Faustino Lobato.

Encontro em Elvas, organizado pelo grupo de escritores ALERtejo dirigido por Nuno Franco Pires.

Começou às 15h portuguêsas e às 16h espanholas. O agradável espaço no topo do Museu estava repleto de gente ansiosa por conhecer. O grupo de debate foi composto pelo César Magarreiro, Nuno Franco e eu. A moderadora foi a Adreía Valente. Isto é acompanhado de uma interessante introdução à tarefa de escrever, de fazer literatura. A seguir, partimos da questão que marcou encontrou: A Literatura tem fronteiras?

Todos concordamos em dizer não. Pela minha parte, expliquei que a literatura, segundo a sua “extensão e conteúdo”, a literatura é universal, porque abranga a obra de todos os tempos e lugares. Por outro lado, considerei que a literatura não tem fronteiras porque a existência do ser humano, que é multifacetada, também não tem fronteiras. A literatura expressa-se a partir de diferentes culturas, a partir da riqueza de cada lugar habitado, proporcionando a riqueza de cada um desses espaços. Estabelece pontes entre as pessoas.

Desde o seu nascimento que a literatura não tem fronteiras. Segundo Jesús G. Maestro, importa situar o início da Literatura na Grécia arcaica (Homero e Hesíodo, século VIII a.C.), tempo e espaço em que a escrita não é concebida como um livro de leis sagradas, ao contrário do hebraico mundo, mas como uma espécie de narrativa sobre a origem do Cosmos. Esta narrativa está na base do pensamento universal, ou seja, o mundo grego chega até nós e constrói a nossa narrativa, uma forma de pensar para além da nossa própria língua, mesmo sendo portugueses, espanhóis ou italianos.

A LITERATURA NÃO TEM FRONTEIRAS, embora tenha como característica essencial utilizar “linguagem verbal para fins estéticos; embora utilize procedimentos diferentes do uso quotidiano da língua e, por isso, modifique a forma do texto de forma criativa. Ou ainda, embora recorra a ferramentas retóricas: metáfora, hipérbole, símile, sinestesia, ironia, sinédoque”

Noutro ponto do diálogo, eu fiz várias perguntas:

Em primeiro lugar, como é que a literatura influencia a nossa sociedade?

Ler literatura, atividade que muitos consideram ociosa ou inútil, tem um valor social inestimável: torna-nos mais empáticos, mais dispostos a ouvir e a compreender os outros. As ficções ensinam-nos a nomear as nossas ansiedades e também a enfrentar e partilhar os nossos problemas diários.

Literatura é viver, amar, defender a verdade, afastar-se da postura.

E isso é universal, vai muito para além de uma redução, de uma limitação. Por isso, estou convencido de que a literatura não tem fronteiras.

A segunda, o que faz da literatura verdadeira literatura?

A definição de literatura abrange amplamente as obras escritas que são utilizadas para transmitir cultura. Se for para transmitir cultura, pode levar-nos a pensar que as expressões literárias se reduzem ao que é único de cada pessoa. A cultura e as tradições do Alentejo não são iguais à cultura basca do norte de Espanha. Na verdade não. No entanto, as culturas têm um elo comum e este é o ser humano que vive, que trabalha, que sonha, que morre. Realidades que ultrapassam as fronteiras culturais.

Por outro lado, a verdadeira literatura luta contra o vazio. A verdadeira literatura é a arte da contemplação, da atenção, da compreensão. E que escritores não o fazem? Não importa onde vivem. Todos tendemos a fazer a mesma coisa, mesmo que os escritos sejam expressos em línguas diferentes. Quando são traduzidos e bem traduzidos, o conteúdo chega sem problemas a locais diferentes de onde surgiu.

Por fim, expliquei que a literatura nem sempre se limita à palavra escrita. O significado da literatura pode incluir histórias contadas na tradição oral e na literatura visual, como o teatro que se destina a ser apresentado perante um público. Se incluirmos o oral e o visual, ainda nos parecerá que são limitações da literatura e que podem representar, para alguns, uma fronteira. Mas curioso, vê mais uma vez um elo comum como o facto da própria oralidade, da transmissão oral entre seres humanos; E, para além disso, há também algo de comum que é o próprio facto de se emocionar com o que se descobre.

Houve duas perguntas que a Andrea fez que achei muito interessantes:

Em primeiro lugar, quando escreve, pensa nos leitores? E outra, já se aventurou a escrever algo sobre o qual nada sabe?

-Ao primeiro respondi que quando escrevo simplesmente escrevo e não penso em quem vai ler o que estou a produzir. É certo que quando termino o trabalho penso nos leitores porque isso ajuda-me a peneirar, a repensar algumas expressões. A clareza é importante. Menos, sempre, é mais.

-Na segunda vez comentei que escrever é uma aventura, mas isso não significa que tenha de se aventurar em realidades que estão fora do meu espaço emocional e interesse. Se por algum motivo comecei a escrever sobre algo que pouco sei, o mínimo é aconselhar-me e ler, e perguntar a quem me possa ajudar. E esta última, por respeito a quem a irá ler mais tarde. Outra coisa é a ficção, a mentira que envolve os versos e que os leva à surpresa.

É maravilhoso ter partilhado ideias com o Nuno e o César e mesmo ter pensado em português. Isto fez-me perceber que é bom sair das nossas zonas de conforto, das nas nossas ilhas e estabelecer pontes numa realidade que nos apaixona, escrevendo.

Tertulia en Elvas, organizada por el grupo de escritores ALERtejo que dirige Nuno Franco Pires.

La tertulia comenzó a las 15 horas portuguesas, las 16 horas españolas. El agradable espacio de la parte alta del Museo se llenó de personas ávidas de saber. El grupo de debate lo formábamos César Magarreiro , Nuno Franco y yo. La moderadora era Adreía Valente. Esta comenzó con una interesante introducción sobre el hecho de escribir, de hacer literatura. Después, se partió de la pregunta que marcaba la reunión: ¿La literatura tiene fronteras?

Todos coincidimos en decir que no. Por mi parte, expuse que la literatura, de acuerdo con su «extensión y su contenido», podría ser universal, si abarca la obra de todos los tiempos y lugares”. Por otro lado, creo que la literatura no tiene fronteras porque la existencia del ser humano, que es poliédrica, tampoco la tiene. La literatura se expresa desde diferentes culturas, desde la riqueza propia de cada lugar habitado, aportando la riqueza de cada uno de esos espacios. Estableciendo puentes entre los pueblos.

Desde su nacimiento la literatura no tiene fronteras. Según Jesús G. Maestro, es importante situar el inicio de la Literatura en la Grecia arcaica (Homero y Hesíodo, siglo VIII a.n.E.), una época y un espacio en los que la escritura no se concibe como un libro de leyes sagradas, a diferencia del mundo hebreo, sino como una suerte de narración sobre el origen del Cosmos. Esta narrativa está en la base del pensamiento universal, es decir, el mundo griego llega hasta nosotros y construye nuestra narrativa, una manera de pensar más allá de nuestra propia lengua, aunque seamos portugueses, españoles o italianos.

La LITERATURA NO TIENE FRONTERAS, aunque su característica esencial sea la de usar “el lenguaje verbal con fines estéticos; aunque emplee distintos procedimientos que se diferencien del uso cotidiano del lenguaje y que, por tanto, modifique la forma del texto de manera creativa. O incluso, aunque acuda a herramientas retóricas: metáfora, hipérbole, símil, sinestesia, ironía, sinécdoque”

En otro momento del dialogo apunté varias preguntas:

Una, ¿cómo influye la literatura en nuestra sociedad?

Leer literatura, una actividad que muchos consideran ociosa o inútil, posee un valor social invaluable: nos hace más empáticos, más dispuestos a escuchar y entender a los otros. Las ficciones nos enseñan a nombrar nuestras angustias y también cómo enfrentar y compartir nuestros problemas cotidianos.

La literatura es vivir, amar, defender la verdad, alejarse de la pose.

Y esto es universal, va mucho más allá de una reducción, de una limitación. Por tanto, estoy convencido, la literatura no tiene fronteras.

La segunda, ¿qué hace que la literatura sea verdadera literatura?

La definición de literatura abarca en términos generales las obras escritas que se utilizan para transmitir la cultura. Si es transmitir la cultura puede llevarnos a pensar que las expresiones literarias se reducen a lo que es propio de cada uno. No es lo mismo la cultura y tradiciones del Alentejo que la cultura vasca en el norte de España. Efectivamente no. Sin embargo, las culturas tienen un nexo común y este es el ser humano que vive, que trabaja, que sueña, que muere. Realidades que van más allá de las fronteras culturales.

Por otro lado, la literatura de verdad es luchar contra el vacío. La verdadera literatura es el arte de la contemplación, de la atención, del entendimiento. ¿Y qué escritores no hacen esto? No importa donde vivan. Todos tendemos a hacer lo mismo, aunque los escritos estén expresados en diferentes idiomas. Cuando se traducen y se traduce bien, el contenido llega sin problemas a otros lugares diferentes del que surgió.

Por último, expuse que la literatura no siempre se limita a la palabra escrita. El significado de literatura puede incluir historias contadas en la tradición oral y la literatura visual, como el teatro que se pretende representar ante un público. Si incluimos lo oral y lo visual nos seguirá pareciendo que son limitaciones de la literatura y eso puede suponer, para algunos, una frontera. Pero curioso, vuelve a ver un nexo común como es el hecho mismo de la oralidad, de la transmisión oral entre los seres humanos; y, además, también hay algo común y es el hecho mismo de emocionarse ante lo que se descubre.

Hubo dos preguntas que hizo Andrea y que me parecieron muy interesantes:

Una, cuando se escribe ¿se piensa en los lectores? Y otra, ¿Alguna vez os habéis aventurado a escribir algo de lo que no sabéis nada?

-A la primera respondí que cuando escribo sencillamente escribo y no pienso en los que van a leer aquello que estoy produciendo. Es cierto que cuando estoy terminando la obra si pienso en los lectores porque me ayuda a cribar, a replantearme algunas expresiones. La claridad es importante. Menos, siempre, es más.

-A la segunda, comenté que escribir es una aventura, pero esto no significa que haya que aventurarse a realidades que están fuera de mi espacio emocional y de interés. Si por algún motivo he empezado a escribir sobre algo del que conozco poco, lo mínimo es asesorarme y leer, preguntar a quien me pueda ayudar. Y esto último, por respeto a quienes van a leerlo después. Otra cosa es la ficción, la mentira que rodea a los versos y que los empuja a sorprender.

Maravilloso haber compartido ideas con Nuno y César y pensando en portugués. Esto me hizo caer en la cuenta que es bueno salir de nuestras zonas de confort de nuestras islas y establecer puentes en una realidad que nos apasiona, escribir.

La entrada Encontro em Elvas. ALERtejo se publicó primero en Faustino Lobato.

Nunca como este año he podido participar en la Feria del libro de Badajoz(10-19).
El 19, domingo, como parte del jurado del XXVIII Concurso Infantil y Juvenil de Poesía y Narración, estuve en la entrega de los premios en la carpa del Ayuntamiento.

El martes 14, volví al parque de San Francisco lugar de la feria para asistir a la presentación de la última novela de Emilia Gonzáles Vadillo, tertuliano de Página 72, La casa.

El jueves 16, fue el día clave, se presentaba la Antología 20 Miradas de autores que visitaron la Tertulia Página 72, de la que soy secretario, a una buena hora. Para mí la mejor porque pude estar libre de otras obligaciones familiares. Pude llegar una hora antes y asistir al acto de los 40 años de la editora regional. En el acto estaban Fernando de las Heras (coordinador del aula literaria Díaz Canedo), Isabel María Pérez( Presidenta de la Asociación de Escritores), Luis Sáez ( ex director de la Editora Regional) , Irene Reveriego (escritora joven, futura promesa de las letras en Extremadura) y Antonio Girol, actual director de la Editora. este presentaba el acto.

En la presentación de la Antología, coordinada por Antonio Castro, expuse el contenido de la misma. Pedro Monty intervino en el acto poniendo su punto magistral de música al piano. Intervinieron, también, cuatro de los autores del florilegio: Juanma Cardoso, Daniel Casado, Miguel Ángel Carmona, y Nuno Franco Piris.

Siento no haber podido estar esta tarde en la presentación del ultimo libro de poemas de Roberto Moral Boza. Las 18,00 h, era demasiado temprano para mi.

El viernes 17, estuve en dos presentaciones, la del libro de mi amigo Manuel Pecellín, De vivencias y lecturas que presentó Esteban Cortijo, antiguo compañero en la docencia de la filosofía.. No pude estar en la conferencia de Antonio Llera porque tuve que guardar cola para la firma. Sí pude estar en la presentación de la ultima novela de Jesús Carrasco, Elogio de las manos. Muy interesante su exposición sobre el espacio narrativo de la novela. Me firmó el libro y pude hablar con el sobre la posibilidad de que venga a la Tertulia.

Esta tarde no pude estar en la presentación del libro Tentativas de escapismo de mi amigo y admirado escritor Jesús Maria Gómez y Flores. Una confusión al anotarlo y colocarlo otro día.

El sábado 18, ha sido un día importante. Presenté la ultima novela de Nuno Franco Piris, Abril. De esta haré una reseña para enviarla a Eugenio, Entreletras. Después de esta presentación Emilia Gonzáles y un servidor tuvimos que hablar de los dos libros – antología de la Poesía y el Cuento en Extremadura. Los dos, como parte del jurado, nos encargamos de prologar los libros. Prologué el de poesía y lo titulé «Jugo de ingenio«. Terminamos tomándonos una cerveza en una de las terrazas de San Francisco.

Por la tarde, me acerqué a saludar a Antonio Tena, presentaba su novela Nemesio o el caos. Me alegró saber de este escritor emergente, antiguo alumno al que no recordaba por que ya pasó 20 años desde que lo vi por ultima vez. De esta obra Manuel Pecellín hizo en junio una magnifica reseña.

Nunca como este año visité y actué en la Feria del libro de Badajoz, mi ciudad, donde vivo y donde mi ciudad me habita.

La entrada Nunca como este año se publicó primero en Faustino Lobato.

La entrada Cada 25 de enero se publicó primero en Faustino Lobato.

Por encima de todo, Juana Vázquez es una persona cercana, más que amable de conversación serena. Una gran persona, que no ha dejado de tomar contacto con esta tierra extremeña. Así lo expresó en su entrevista con Guadalupe Jerez en Canal Extremadura Radio

Juana tiene un currículo envidiable y aunque se puede buscar en internet no quiero ahorrar el exponerlo en este espacio: Doctora en Filología, Licenciada en periodismo, y catedrática de Literatura. Ha impartido Master de literatura en la Facultad de Filología de Alcalá de Henares y cursos de creación en la Universidad Autónoma. Pertenece a la junta directiva de ACE.

De sus libros de ensayo se puede hablar mucho, cito los más importantes: El Madrid de Carlos  III,  El costumbrismo español en el siglo XVIII, Zugazagoitia  precursor de la novela social, San Juan de la Cruz, Las costumbres de la Ilustración, Historia literaria de España en el siglo XVIII (donde colabora),  El Quijote en clave de mujer/es (donde colabora) y  El Madrid cotidiano del siglo XVIII.

Ha colaborado asimismo, en proyectos del C.I.C y en diversas revistas, como Cuadernos Hispanoamericanos, Barcarola, Leer, Ínsula, Aúrea Turia… Así como en los Suplementos Culturales de Diario 16, El Mundo y ABC. Ahora escribe en El País.    

Ha publicado los poemarios, Signos de Sombra, En el confín del nombre, Nos+otros, Gramática de Luna, Escombros de los días, Tiempo de caramelos, El incendio de las horas, Yo oscura, y la Antología, La Espiga y el Viento y Voz de Niebla. Muchos de sus poemas han sido traducidos al italiano y al búlgaro.

También ha publicado tres novelas: Con olor a naftalina, Tú serás Virginia Woolf, y Personajes de invierno.

Esta tarde, después de asistir a la reunión de tertulia, Antonio Maqueda, uno de los tertulianos dialogaba con ella presentando su libro El desconcierto de vivir. Este es un libro de cuentos que va más allá de la simple narración, es una obra donde el lector se topa de frente con el asombro de vivir. Este es la espina dorsal de la obra.

Leer estas magníficas narraciones es salir del aburrimiento cotidiano para entrar en otros paisajes donde la sorpresa es la pauta dominante. Soledad y ganas de vivir, silencios e ironía provocan que la lectura se vuelva algo más que interesante. Con estos cuentos estamos ante una obra única donde no se evita la prosa poética, aunque no sea la dominante. El desarrollo de cada cuento está escrito desde dentro, desde la emoción, desde las tripas que se remueven ante situaciones, algunas inimaginables. El desconcierto de vivir es el desconcierto interior que los seres humanos tenemos en nuestro existir cotidiano. Cuanto de cotidianidad y de extrañeza hay en las paginas de este libro que nadie debería dejar de leer.

A Juana Vázquez, como a cada uno de los autores que han pasado este año por la Tertulia la echaremos de menos. Mil gracias Juana por el esfuerzo de venir, porque no has dudado en coger el autobús y pasarte cinco horas de molesto viaje de Madrid a Badajoz y vuelta. A demás, por el sacrificio emocional que supone dejar tu casa y tus ocupaciones, un día y medio, para venir a estar con nosotros. Aquí, siempre tendrás tu casa. No dejes de escribir y sorprendernos con tu ingenio y tu forma directa de expresarte. Te queremos.

La entrada El desconcierto de vivir se publicó primero en Faustino Lobato.

Estaba contento porque había propuesto a Julio Sánchez Martin, autor del epilogo de la obra que me presentara el libro. Accedió y además se presentó con amigos comunes y con otros amigos suyos. Un grupo maravilloso de personas que hacía muy atractivo el estar en Trujillo. Además, Julio fue quien organizó la comida en Trujillo, en el Hostal Hueso. Estoy más que agradecido a Julio Sánchez una gran persona, de esas que te hacen creer en la bondad del ser humano.

Esto me hizo replantearme mi paso por Trujillo y quise que los encuentros se patentizaran de forma especial. Propuse a Alejandro Huyro, la persona que me lleva todo lo que es comunicación de lo que produzco a nivel literario, de venir con mi familia a Trujillo y no sólo para grabar la presentación del libro sino también para hacer un vídeo que contara esos momentos donde, estaba seguro, el Kairós se iba a hacer presente. Era una locura, le estaba proponiendo a un realizador tan excelente como Alejandro Huyro (Cerebro Creativo) que me siguiera a todas partes y que grabara encuentros puntuales. Nunca imaginé que lo que iba a producir fuera algo tan bello como el vídeo que podéis ver abajo. En este video-documento, Alejandro, ha sido capaz de recoger el alma de los encuentros y no sólo con mis amigos sino también con otros escritores a los que admiro y aprecio. Impresionante.

El titulo de este video obedece a uno de los capítulos que aparecen en la obra, El silencio del Kairós. Aquí, señalo la certeza de vivir que se impone por encima del cronos. Así fue, los encuentros fueron muy especiales y en ellos se provocaron muchos silencios que me hicieron vivir de forma solemne el Kairós.

Además, y esto es muy importante, en este video se presenta el libro En el alfabeto del tiempo, haciendo referencias a otras obras que ese día también se estaban presentado. Por esto mismo cito en el texto de audio a los autores, como José Manuel Vivas, Ana Bermejo, Mariángeles Pérez López y a sus obras. Considero que somos también con los otros. La importancia de crear está en crecer, también, con el crecimiento de otros. Pensar lo contrario es caer en la inútil vanidad, en la estupidez del narcisismo, del que no estamos libres, quienes escribimos, cuando pensamos que lo propio es mejor que lo del otro.

Gracias Alejandro por captar lo esencial de esos momentos.

Gracias Julio por ser mi amigo y acercarme a tus seres queridos, a Manuel a Karmen.

Texto del video:

La vida es un tránsito, un camino, una búsqueda de horizontes nuevos, un dejarse llevar por la sorpresa del encuentro. Sí, el encuentro con los otros bajo la solemnidad de los espacios y la luz, donde la palabra rompe con el pretérito perfecto y marca el instante de un Kairós con la certeza de saberse.

El lugar del encuentro: la muy noble ciudad de Trujillo, romana y medieval. Aquí, esta mañana de marzo, los otros tenían nombre en la cara amable de los instantes, en la acogida de cada mirada, en el disfrute de cada sonrisa. 

Así, los otros me regalaban el misterio de la vida; vislumbrando la particular astronomía para submarinos con José Manuel, y en la contundencia de todas las bocas con Ana Bermejo. 

Sí, ahí, en esta plaza Mayor, bajo la sombra ecuestre de Pizarro, donde el tiempo asomaba líquido por las líneas doradas de los edificios, piedras milenarias que nos acogían al paso.

Todo se dejaba envolver por la magia de una mañana de otoño, con juego de nubes y sol. 

Y los encuentros siguieron poniéndole cara a Alberto Morate, el de las ausencias y distancias, empujados por las risas de la alicantina Eugenia Sánchez, con su Kaimós bajo el brazo.

Luego, los pasos marcaron el crono de otro encuentro con nombres propios, en un hostal, el Hueso, donde la mesa del pan nos reunía para el convivium necesario. Eran mis amigos que llegaban de lejos, trayendo lo mejor de ellos:  Julio y Manuel, Karmen con K, Tino y Carmen, Emilio y Rocío. Todos convocados por un alfabeto del tiempo. Sí, era la palabra escrita la que nos convocaba. La que nos unía en este banquete de la amistad. Donde Gema, Rodrigo y Alejandro también participaban. Mágico y sorprendente, este momento.   Y así, atentos al movimiento singular de cada rostro, cada uno nos dispusimos, como espejos, a aprender del otro.  ¡Qué maravilla! La mesa estaba llena de presencias que alimentaban las ganas de vivir, de conversar y ser, dejando serena el alma. El brindis fundió, generoso, las manos que alzaban las copas llenas de ilusiones y de palabras por estrenar.  

El café, ese momento solemne y sencillo de la tarde, nos invitó a hablar de todo lo que nos preocupa marcando ese Kairós que despeja el tiempo de la prisa.  

Los encuentros siguieron con la “cartonera” comarca mínima de Mariángeles Pérez, que me llenaban de admiración. Cuanta infinitud en estos momentos sencillos.

Llegó la noche y la luz de los edificios abrazaron los reflejos de otras miradas, de otras sorpresas de corazón abierto, con María Sáiz y sus escritos.  

Todo se mantenía en el temblor de cada historia,  de cada instante vivido, volviendo a sentir, otra vez, ese vibrar de las páginas de  En el alfabeto del tiempo donde la vida se volvió regalo, ser incertidumbre, que marcó los silencios del Kairós.

La entrada El porqué de «Los silencios del Kairós» se publicó primero en Faustino Lobato.

Son muchos los que preguntan por la identidad de esta Tertulia Página 72 y son pocos los que aciertan a hablar de ella. Por eso, desde mi ser tertuliano y uno de los fundadores quiero escribir sobre ella. De esta forma siempre hay un recurso que sirva para presentar y despejar dudas

Hace, prácticamente, trece (13) años que lleva funcionando en Badajoz y, ahora, con una gran proyección fuera de la ciudad gracias a la interacción que, desde un principio, se ha venido haciendo al invitar a escritores de otros lugares. La intención de hacerlo es salir de la actitud «endogámica» que mató a otras tertulias literarias. El aire fresco de autores y autoras, de diferentes puntos de la península, ha hecho crecer a cada uno de los integrantes de esta Tertulia que siempre rechazó ser asociación sin menospreciar a quienes optaron por ello.

Pero ordenemos los elementos de este grupo singular que, al menos a mi, me ha reportado mucho.

¿ Cuándo surgió?

La tertulia arrancó un 10 de octubre de 2010, de la mano de un grupo de escritores pacenses. Su núcleo primero lo compusieron: Antonio Castro, Celso Rodríguez, Faustino Lobato, Milagrosa Ortega, Manuel Romero Higes, Manuel Salitre, José Manuel Sito, y José Manuel Vivas . Más tarde, a lo largo de los primeros meses se fueron uniendo otros escritores, entre otros Mamen Alegre y Plácido Ramírez. Tengo que anotar que al final del primer trimestre falleció Celso, un hombre y escritor extraordinario ( descanse en paz).

Tras una refundición en el año 2018 se fueron unos y aparecieron otros. Nadie somos imprescindibles. Para que un grupo funcione es el mismo grupo quien tiene que mantenerlo. La labor de equipo es lo más importante.

¿Dónde se encuentra?

La sede primera fue en el Ateneo Pacense. Tras la refundición, la Nueva Tertulia se trasladó a la Residencia Universitaria Hernán Cortés. Actualmente la sede está en la RUCAB bajo el patrocinio de la Fundación CB.

¿Quiénes la forman?

Escritores y lectores interesados en el quehacer de este hecho extraordinario y mágico de escribir.

Actualmente la tertulia la forman: Antonio Castro ( presidente); Faustino Lobato ( secretario); Milagrosa Ortega; José Manuel Sito; Manuel Salitre; Plácido Ramírez; Patrocinio Sayago; Fernando; Julio Huillca; Santiago Méndez; Adrián Tejeda; Antonio Maqueda; Javier Benítez; Estrella; Maribel Bazaga; Elena García; Roberto Moral; Carmen de Tena; Juan Manuel González. En el año 2022/23 se incorporaron Sandra Martínez y Juan Gordillo.

¿Cuál es su objetivo?

Desde inicio, el objetivo de la Tertulia fue hablar de literatos y Literatura, con un talante de respeto hacia la diversidad de opiniones y evitando cuestiones que pudieran herir sensibilidades religiosas o políticas. Estas cuestiones están vetadas porque no es el objetivo del grupo.

¿Cuándo se reúnen los tertulianos?

Así, una vez al mes, de octubre a junio, la tertulia cubre dos horas de reunión. La base del diálogo viene marcada por la intervención de cualquiera de los tertulianos/as, con una creación propia o monográfica.

La tertulia página 72 recogiendo este hacer de tertulianos que han ido publicado en diferentes editoriales nacionales han editado dos Antologías. La primera: Caja Literaria una edición limitada de 50 ejemplares editada en el 2011 por Manuel Romero Higes y con ilustraciones de quien suscribe y las segunda; Plural, Antología Página 72, editada en el, 2020 por la Fundación CB.

¿Por qué este nombre de Página 72?

Fue durante una sesión de los meses finales de ese año 2010 cuando a la tertulia se le puso un nombre. Por cierto registrado por nosotros. Y todo ocurrió de la siguiente manera: Una sesión dedicada para ello. Todos aportamos nombres diferentes sin embargo fue la sugerencia de Milagrosa Ortega, de llamar le Página 72 la que paeció más interesante. Tertulia Página 72 haciendo un guiño a la página que se encuentra en el códice Emilianense 60 donde aparece el texto de una homilía en latín a la que el monje copista hizo sus propias anotaciones (glosas) en navarro-aragonés y castellano entre líneas y al margen del texto. Desde entonces es el nombre que nos identifica como grupo literario.

Anoto aquí como curiosidad el detalle de la Glosa de la página 72, que es una de las más extensa del códice. La frase más larga de todo el códice se encuentra en la página 72. Se trata de doce renglones en los que se lee lo siguiente:

¿ Hay algo especial en esta tertulia?

Entre otras características, la que más está aportando al grupo es la visita de otros escritores y escritoras. Este hecho surgió en un intento de crecer y saltar de actitudes no deseadas, sobre todo para quienes escribimo.

Las invitaciones se han venido dando desde el inicio. En un principio, los escritores venían una vez al trimestre. Estos aportaban al grupo nuevas perspectivas y caminos en esta aventura del escribir. Y por supuesto este hecho de la visita obligaba a leer, a preparar las obras de los que llegaban.

En los primeros diez años fueron escritores cercanos y muy queridos, de la región y de fuera de ella. Una lista enorme de autore/as que provocó hacer una Antología: 20 miradas en página 72 editada por la Funcación CB. Entre ellos se encuentran: Manuel Pecellín Lancharro, Irene Sánchez Carrón, Ana María Castillo, Antonio Burillo, Rafael Rufino Félix, José María Cumbreño, Maribel Tena García, Paco Espadas Iglesias, José Manuel Díez, David Benedicte (Madrid), Ramón Pérez Parejo, José Manuel Martín Postales, Celso Rodríguez, Alfonso Brezmes(Madrid), Efi Cubero y Ángel Manuel Gómez Espada.

Actualmente se ha pasado de un invitado al trimestre a uno cada mes. Todo esto gracias al patronazgo de la Fundación CB . Los escritores llegan de todo el territorio nacional y portugués. Este hecho de la invitación de otros autores se ha convertido en una de las características del grupo. Por el momento la excelencia ha ido ocupando un lugar en el contexto literario sobre todo por el aporte de quienes llegan. Los últimos de estos últimos seis años han sido:

En el año 2018: nos visitó Daniel Casado ( 11 de enero ); Miguel A.Carmona – en ese momento con su novela Kubeiko ( 5 abril).

Ya en el curso 2018/19 se arrancó con la Nueva Tertulia, y estuvieron: Francisco Chamorro ( 2 noviembre), recién premiado por su obra Liberalismo político; Amelia Díaz Benllure ( 11 enero 2019), editora de Unaria y escritora. En el curso 2019/20 –pre COVID– tuvimos la suerte de contar con Víctor Manuel Jiménez Andrada ( 7  octubre) y parte del grupo de la Asociación Cultura Letras Cascabeleras.

Después del parón COVID retomamos la tertulia en el curso 21/22 y en este momento tuvimos el honor de contar con: –Efi Cubero (noviembre); –Carmen Salas (diciembre) que vino de Granada; con –Basilio Sánchez (enero); –Perfecto Herrera (febrero) que nos llegó desde Almería; con – Ibai Pascual ( intercostal) (marzo); con Pablo Malmierca (abril)que venía de Salamanca y con Luis Ramos (mayo) que venía de Zamora.

En este curso 22/23 en el PRIMER TRIMESTRE nos visitaron: José Iniesta (Valencia) en Octubre. Un honor que alguien como él nos visitara: Premio Ciudad de Badajoz; Premio de la Crítica Literaria Valenciana 2022. Presentó su obra: Cantar la vida (2021)de la mano de Antonio Castro.

En noviembre, el invitado fue un tertuliano Julio Huillca con su opera prima Tambor (2022) Un ensayo poético muy interesante. Este tuvo dos padrinos, el que suscribe y Antonio Castro.

Ya en diciembre, terminando el trimestre, llegó desde Salamanca Mª Ángeles Pérez López. Esta escritora ha dejado una huella grande en el grupo. Profesora titular de Literatura Hispanoamericana en la Universidad de Salamanca, y ha sido profesora visitante en la Universidad James Madison y en la Universidad de Washington. Es miembro correspondiente de la Academia Norteamericana de la Lengua Española desde 2016. Desde 2021 es miembro del Seminario Permanente Claudio Rodríguez y miembro del Comité de Honor de la Cátedra Gonzalo Rojas. Tuve el honor de dialogar con ella en la presentación de su obra Incendio mineral (2021).

El segundo trimestre tuvo un invitado especial Nuno Franco Pires (Elvas-Portugal). Con é se ha iniciado la venida de autores portugueses. Presentó su novela Sombras da Raia, (2022) Una novela escrita desde la “raya” luso-española. y lo hizo de la mano de Carmen De Tena, tertuliana.

Ahora en febrero hemos tenido la especial visita de Luis Miguel Sanmartin (Alicante) uno de los autores más brillantes de la región Alicantina. La obra que se presentó era En tiempos del suicida. (2022). Tuve el honor de dialogar con él en esta presentación.

Terminará este trimestre con Jorge Pérez Cebrián (Valencia), Premio de poesía “Arcipreste de Hita” 2021. Presenta su obra De cuanta noche cabe en un espejo (2022) y lo hace de la mano de Adrián Tejeda.

El tercer trimestre tambien llega con grandes autores. En Abril con Juana Vázquez una extremeña afincada en Madrid. Profesora en la Universidad Autónoma y en la Universidad de Alcalá de Henares. Escribe en El País y para Cuadernos del Sur. Es miembro de la Junta de la Asociación Colegial de Escritores de España. Ha sido jurado del Premio Nacional de Ensayo (2009 y 2016), del Premio Nacional de Poesía (2007 y 2017), y del Premio Nacional de Teatro (2008). Presenta su obra El desconcierto de vivir (2022). Novela. y lo hará con otro de nuestros insignes tertulianos, Antonio Maqueda.

Terminarán las visitas de autores en mayo con Candela Córdoba, escritora de Elche (Alicante) que nos presentará Los relatos de Candela. Lo hará acompañado de Roberto Moral.

En junio termina la actividad de la tertulia con la visita de Juanma Cardoso. Un diálogo con él que inició El vuelo de la palabra, antología de autores ( poesía y novela) que lleva publicándose más de 23 años en el Ayuntamiento de Badajoz,en el marco de la feria del libro.

La entrada Tertulia Página 72 se publicó primero en Faustino Lobato.