«Buenas tarde a todos. Quiero presentaros esta Segunda Antología de los autores que han visitado la Tertulia Página 72 en los años que van del 2018 al 2023.  Pero antes de hacerlo permitidme que os indique dos cuestiones:

1) Importa decir que desde el año 2021 la Tertulia Página 72 ha contado con el patrocinio y mecenazgo de la Fundación CB a la hora de costear la visita de los escritores pagando la noche de hotel y comprando veinte libros para regalar a los asistentes el día de la presentación. Quiero agradecer, en nombre de todos los componentes de la Tertulia, este gesto de generosidad de la Fundación CB.

2) En el libro los autores no aparecen en orden alfabético sino siguiendo la cronología de su visita. Se han tomado los encuentros desde 2018 hasta 2023.

Dicho esto os comento, a grandes rasgos, lo que  os vais a encontrar en este florilegio de autores: 

En ella aparecen veinte autores que provienen de ámbitos y lugares muy diferentes. Este hecho hace que el libro sea un aporte interesante para todos los que aman la literatura por encima de enfoques cerrados. No podía ser de otra forma ya que este es uno de los principios básicos que conforman la Tertulia Página 72, superar el error de las endogamias literarias en las que suelen caer algunos cenáculos de escritores.

La visita de cada uno de estos escritores y escritoras ha enriquecido no solo a los tertulianos sino también a todos aquellos que acudieron a la presentación de sus libros, cuando se celebraron estos eventos en público.

Cada uno de los autores llega a Badajoz aportando no sólo sus letras sino también el contexto en el que ellas se formaron, paisajes diferentes que nos han hecho crecer desde lo plural. Es por esto que al producir esta segunda Antología de autores la hemos seguido llamando MIRADAS, porque son diferentes formas de entender la escritura las que cada autor nos ha aportado . Son, por tanto,  miradas literarias de escritores de diferentes puntos de la geografía española.

Así, contamos en este libro con las miradas de extremeños, como: Daniel Casado, Miguel Ángel Carmona, Francisco Chamorro, Víctor Manuel Jiménez, Vicente Rodríguez, Efi Cubero, Basilio Sánchez, Juana Vázquez y Juanma Cardoso.  Diferentes miradas que nos acercan a la realidad plural de la intensa y madura creación en Extremadura.

Juntos a ellos, unidos en este arte de escribir, contamos también con escritores del Mediterráneo, desde Valencia hasta Granada pasando por Alicante y Almería, como son: Amelia Diaz Benlliure, Pepe Iniesta, Jorge Pérez Cebrián, Luis Miguel Sanmartín, Perfecto Herrera, Carmen Salas y Candela Córdoba. Otro excelente abanico de autores que nos aproximan a unas miradas poéticas, llenas de mar y de intensidad mística, donde la lírica y el ensayo son un punto dominante.

Se completa el libro con otros excelentes escritores del oeste ibérico, desde Zamora a Salamanca, como son: Luis Ramos, Pablo A. García Malmierca y María Ángeles Pérez López. Un conjunto de diferentes autores que están incidiendo en una nueva forma de crear en la actual poética española.

Y poniendo un punto excelente en esta pluralidad de autores contamos, en esta obra coral, con literatura portuguesa, de la mano del novelista alentejano Nuno Franco Pires. Con este hecho esta Antología no solo es un buen exponente de la creación nacional sino también internacional, completando el mapa ibérico de las letras.

Subrayo que esta obra es la expresión de un querer ir más allá de lo acostumbrado, veinte miradas que nos han enseñado a ver por encima de nuestras propias fronteras, superando la limitación y la estrechez de entendimientos parciales.

En los años que siguen a esta publicación vendrán otras MIRADAS que nos seguirán manteniendo, a los tertulianos de Página 72, en la pluralidad de las formas y seguir creciendo.«

La entrada Crecer desde la pluralidad. se publicó primero en Faustino Lobato.

Nunca como este año he podido participar en la Feria del libro de Badajoz(10-19).
El 19, domingo, como parte del jurado del XXVIII Concurso Infantil y Juvenil de Poesía y Narración, estuve en la entrega de los premios en la carpa del Ayuntamiento.

El martes 14, volví al parque de San Francisco lugar de la feria para asistir a la presentación de la última novela de Emilia Gonzáles Vadillo, tertuliano de Página 72, La casa.

El jueves 16, fue el día clave, se presentaba la Antología 20 Miradas de autores que visitaron la Tertulia Página 72, de la que soy secretario, a una buena hora. Para mí la mejor porque pude estar libre de otras obligaciones familiares. Pude llegar una hora antes y asistir al acto de los 40 años de la editora regional. En el acto estaban Fernando de las Heras (coordinador del aula literaria Díaz Canedo), Isabel María Pérez( Presidenta de la Asociación de Escritores), Luis Sáez ( ex director de la Editora Regional) , Irene Reveriego (escritora joven, futura promesa de las letras en Extremadura) y Antonio Girol, actual director de la Editora. este presentaba el acto.

En la presentación de la Antología, coordinada por Antonio Castro, expuse el contenido de la misma. Pedro Monty intervino en el acto poniendo su punto magistral de música al piano. Intervinieron, también, cuatro de los autores del florilegio: Juanma Cardoso, Daniel Casado, Miguel Ángel Carmona, y Nuno Franco Piris.

Siento no haber podido estar esta tarde en la presentación del ultimo libro de poemas de Roberto Moral Boza. Las 18,00 h, era demasiado temprano para mi.

El viernes 17, estuve en dos presentaciones, la del libro de mi amigo Manuel Pecellín, De vivencias y lecturas que presentó Esteban Cortijo, antiguo compañero en la docencia de la filosofía.. No pude estar en la conferencia de Antonio Llera porque tuve que guardar cola para la firma. Sí pude estar en la presentación de la ultima novela de Jesús Carrasco, Elogio de las manos. Muy interesante su exposición sobre el espacio narrativo de la novela. Me firmó el libro y pude hablar con el sobre la posibilidad de que venga a la Tertulia.

Esta tarde no pude estar en la presentación del libro Tentativas de escapismo de mi amigo y admirado escritor Jesús Maria Gómez y Flores. Una confusión al anotarlo y colocarlo otro día.

El sábado 18, ha sido un día importante. Presenté la ultima novela de Nuno Franco Piris, Abril. De esta haré una reseña para enviarla a Eugenio, Entreletras. Después de esta presentación Emilia Gonzáles y un servidor tuvimos que hablar de los dos libros – antología de la Poesía y el Cuento en Extremadura. Los dos, como parte del jurado, nos encargamos de prologar los libros. Prologué el de poesía y lo titulé «Jugo de ingenio«. Terminamos tomándonos una cerveza en una de las terrazas de San Francisco.

Por la tarde, me acerqué a saludar a Antonio Tena, presentaba su novela Nemesio o el caos. Me alegró saber de este escritor emergente, antiguo alumno al que no recordaba por que ya pasó 20 años desde que lo vi por ultima vez. De esta obra Manuel Pecellín hizo en junio una magnifica reseña.

Nunca como este año visité y actué en la Feria del libro de Badajoz, mi ciudad, donde vivo y donde mi ciudad me habita.

La entrada Nunca como este año se publicó primero en Faustino Lobato.

He descubierto que en la mayoría de mis escritos aparece la idea de la mañana o de las mañanas como un concepto lírico que engloba un universo de emociones. Al ver esto he recogido todos los poemas o estrofas donde aparece este elemento y he comentado, de manera suscita y según mi entender, aquello que se denota en el campo lírico donde se encuentran.

Este trabajo no deja de ser recopilación antológica, fundamentalmente, lineal de las obras, siguiendo el curso temporal de sus ediciones. Esta forma de proceder ayuda a ver, aunque no del todo, cómo y dónde sitúo la figura de la mañana en el meta-relato poético. Digo que no del todo porque muchas de estas obras se fueron gestando de otra manera no coincidente con su publicación. Este es el caso de dos obras: En el ángulo incierto del espacio que se creó antes que Notas para no esconder la luz y sin embargo se publicó después que esta última. En definitiva, el ejercicio de recopilación me ha servido para reflexionar sobre lo creado.

1. La mañana en el contexto de lo provisional y de los gestos.

Comienzo a anotar desde el año 2010 con el libro Las siete vidas del gato, editado por Imcrea. El libro desarrolla el encuentro con los momentos previos a la muerte de mi padre.  La imagen de la mañana que aparece refuerza la tensión de lo provisional.

Estar de pie. Lo provisional.
Una forma de ser deshaciendo mañanas.
La luz de este domingo
protesta entre los libros. Los minutos
me engañan. Primavera de sentidos.
(pág. 75)

 Más tarde, en el libro de poemas Un concierto de sonidos diminutos, editado por Heráklion (2013), donde lo cotidiano toma el protagonismo provocando la reflexión desde lo que, aparentemente, no tiene importancia. Aquí, en el primer capítulo, centrado en la figura de la mañana, en el destiempo de las horas, la temporalidad subraya el ritmo sensual del verano:

Las mañanas de verano, escenario donde los gestos se multiplican en el juego que hace saltar los cerrojos del deseo. Gestos, sonidos que solo se perciben en la geografía de la carne. las mañanas, esas mañanas tranquilas de agosto, se pegan al cuerpo como una segunda piel. la mirada, cómplice del susurro y del bullicio, desaparece en el ritual de eros. Las mañanas, estas mañanas de calor temprano, se hacen eternas. Y el solemne suspiro de los cuerpos se reconoce, entre sonidos diminutos que siguen misteriosas melodías.

(pág. 16)

Después, las mañanas. esas mañanas de verano, se despeñan en el abismo cotidiano y bullicioso. Búsqueda atonal que describe vértices anónimos en medio de espesos olores. La calle, como una página sucia, los expande sin pudor.

(pág. 24)

Pasaran diez años y en la obra Sin razón previa, editada por Abismos del Suroeste (2020), la mañana se convierte, una vez más, en lugar de lo provisional y transitorio. Así, con un guiño a la obra Rehacer el alba, este libro de poemas termina así:

DE pie, en medio de la mañana,
acojo olores de frontera, el viento horizontal
del asfalto que se eleva trepando por los muros
de mi alma.

(pág. 93)

2. La mañana en el contexto de la existencia (personal)

2.1. En otro de los libros, El nombre secreto del agua, editado por Vitruvio (2016), con un tono más reflexivo, esencialmente metafísico, y una poética menos descriptiva, el yo lírico se cuestiona el fluir de la propia vida. Aquí, la idea de la mañana aparece como una realidad sin mácula en la que, como si fuera una hoja en blanco, todo comienza a escribirse en ese hecho del fluir de la vida. La mañana, una realidad imbricada en los deseos infinitos del ser humano:

El agua fluye y me siento río, guardián de la memoria, del mar
Y de las islas. Y en este fluir el recuerdo se abate sobre la página
en el blanco de la mañana, de esas mañanas de verano. Todo fluye.

En esta condena al repetir sensaciones siempre queridas, pocas veces
alcanzadas. Todo fluye.

(pág. 17)

Todo cambia en esta inercia de la mañana primera,
se desliza el
nombre del agua por el vértice del camino,
un sendero blando
que marca el tiempo
en el cansancio de las márgenes.

(pág. 42)

Estoy ahí, ante este universo que cambia
bajo ese nudo del aire que limita las orillas
de los ojos.
Un punto, donde mi alma contempla
la inmensidad de la mañana.

(pág. 49)

2.2 En el libro La sorpresa de lo humano, editado por la fundación CB/2018), un diario ante el hecho de ser padre adulto, la imagen de la mañana se convierte en una metáfora en la que los ritmos temporales se vuelven tremendamente apokatásticos.  La mañana, cada mañana, supone una sorpresa y un desvelamiento de lo humano:

Un año, para mirar de frente
en un continuo desvelarse con ritmos de mañanas. Pasos,
sonidos, una galaxia de verbos y frases que sorprenden.

(pág.41)

Conozco tu rostro abierto a las mañanas
y rendido en la calma de la tarde.

(pág. 61)

2.3. En la obra Rehace el alba. Memorias de un Naufragio, editado por Vitruvio (2018), la figura de la mañana aparece como un lugar -casi físico- donde los sentidos: el olor, la vista, el gusto, el oído, realzan y agrandan su campo semántico:

Hace un momento salió el sol.
Permanece el frío. Huele a mañana,
a pan.

El desastre continúa.
Todo, tan leve.

Los dioses se empeñan en crear.

(pág. 28)

ACOSTUMBRADO a las sorpresas y a contemplar desiertos,
descubro ese color de la mañana que la vida saborea.
La luz de invierno alberga cadencias de misterio.

(pág. 29)

EL OLOR a café invita a entrar en los bares de la avenida. Un aire
familiar recorre la acera. El griterío de los niños pone el punto de
color a la mañana. Llueve.

(pág.45)

2.4. En esta obra la mañana, como imagen lírica, sirve como cofre de los recuerdos limitando e incapacitando el efecto tremendo del dolor en el yo lirico. La mañana termina por ser el lugar espiritual de la tregua en medio de los desasosiegos.

VIVO en la certidumbre que encarna
la memoria del instante.

Los días ya no se asoman al borde del tedio
para beber
la hiel de los recuerdos.

El dolor no difumina la mañana.

…

La mañana me da una tregua, me entrego
a sus horas, dejo que pase este sentimiento
del vacío. Los espejos evitan la mirada.

El abrazo del ángel frena la búsqueda
de otro cielo.

Por qué dudar de la compasión.

(pág. 68)

2.5. En el libro de poemas, En el ángulo incierto del espacio, editado por la Diputación provincial de Badajoz (2021), la mañana adquiere la realidad conceptual que le es propia en medio de los ruidos y grises del otoño. Es la imagen que se implanta en el contexto semántico de los espacios-lugares para recrear el poema; se transforma en verso, en poema donde reescribir y metamorfosear los espacios físicos.

CÓMO administrar esta mañana con ruidos,
voces inoportunas
que suenan huecas
entre las rotondas atascadas
y el sudor transeúnte.

Cómo ordenar esta mañana de junio,
que avanza, como una manada de elefantes.

(pág. 21)

BULLEN los versos
aclarando el gris de la mañana.
Las palabras se recomponen
dando color a los espacios.

…

Y habrá un poema cosido a la mañana,
unos versos que perdonen
la insolencia de los ruidos.

(pág. 23)

PEGADA a la umbría de la calle
la mañana presagia instantes inciertos.

Camino…

(pág.25)

HOY vuelvo a la costumbre y no soy nadie.
Te encuentro donde no te soñaba,
en el dolor de las nubes que respiran
el importante verso de la mañana.

(pág. 39)

El amanecer zigzaguea
por las paredes.

Solo me queda la mañana
y el silencio.

Enfrente descubro la herida del mar.

(pág. 51)

LO inundas todo. Estás
en el puro reflejo de las cosas
en la escritura de la mañana,
como una diosa temida
que no admite presencias.

(pág. 71)

2.6. Notas para no esconder la luz, una obra editada por Olélibros (2019), se construye desde el desarrollo de un día. Así, en el arquitrabe del libro, la mañana es el primer capítulo donde ya, en su título, se señala la idea de pictórica de las presencias. La mañana, como ámbito donde la luz nos descubre la realidad y sus existencias.

El capítulo primero: Traza presencias [mañana].  

(pág. 11)

La figura de la mañana deja de ser un concepto para convertirse en una realidad sentida en la raíz de la emoción ante lo que se siente.

ME duele la mañana,
la caricia del sol
en el tierno brote de la carne,
en el trueque del agua
ebria de tormentas.

(pág. 23)

            Una imagen, esta de la mañana, que sin perder su esencia de lo temporal se transforma en retorica lírica:

COMO las piedras,
guardo el eco del sol,
trazos de mañana
que arden en la periferia.

(pág.45)

3. La mañana como punto de inflexión

3.1. En el libro diario de una situación COVID, Siete+3. La vida en un instante (2022). La mañana será un punto de llegada, un presente con ecos de deseo y futuros mejores; el espacio transformado en grito y en memoria.

Dibujas, verde y alquitrán,
el verbo
en el triángulo
de la existencia, esa voluntad
que grita mañanas.

(pág. 17)

Rodrigo me abraza
y lo mejor de mí, amanece.
Su sonrisa me limpia de mentiras
la memoria de todas mis mañanas.

(pág. 63)

3.2. Editado por Olé libros, En el alfabeto del tiempo, es un libro de poemas que, junto con Notas para no esconder la luz y En el ángulo incierto del espacio, forma la trilogía de las emociones. Bien, aquí, en este libro hay un poema que sirve para explanar el estado del yo literario, y apuntalar el silencio. Y todo esto, en un marco poético donde el devenir y los sentidos toman protagonismo con el eco del genocidio judío, una realidad que el ser humano no debe olvidar. La mañana es la imagen de todas las mañanas en la memoria de lo siempre presente, Así, con el ritmo de una anáfora, la imagen de la mañana va marcando- sensualmente- en el poema diferentes situaciones:

HAY mañanas
que permanezco en silencio
y descubro ese ritmo de acuarela
que tienen algunos instantes.

Sí, algunas mañanas tienen
la luz tranquila que enamora,
sorprende,
como los violines de la banda sonora
en La lista Schindler.

Hay mañanas de domingo
que habría que dejarlas ir
siguiendo la corriente de este río que miro.
Así de sencillo.

Sí, mañanas que saborean
el débil abrazo de la brisa,
la caricia del agua,
Itzhak Perlman
apaciguando el dolor.

Hay mañanas
de domingo, con aroma a cielo,
con húmedos ruidos
y ganas de seguir.

Sí, mañanas
en las que destrozaría los monstruos
que quiebran el horizonte.
John Williams
ante el drama judío.

Hay mañanas
que agradezco estar vivo
sintiendo el regalo de las cosas,
la bondad de una sonrisa.

Hay mañanas.

(pág. 53)

Las mañanas se suceden con su propia monotonía.

4. La mañana como marco de las emociones

La imagen de la mañana no ha dejado de aparecer en otros libros, dos de ellos todavía INÉDITOS que aguardan su momento de madurez literaria.

4.1. En AHÍ EL MAR, (Registro de la Propiedad Intelectual.425-721204), la mañana será el ámbito cierto donde las emociones se suceden de manera radical. Vuelven los sentidos a tomar su posición narrativa en el yo lírico.

EN la mañana,
los ruidos me acercan al afán transeúnte
de historias cruzadas,
de abandonos,
de alegrías.

…

Avanza gris,                       
la mañana,
con esa lentitud de las horas
que perdona las torpezas.

…

Avanza         la mañana,
como la vida…,
con esa gratuidad de lo distinto
que nos hace
terriblemente humanos.

(pág. ¿?)

En el centro de este tul
de la mañana,
el silencio.

(pág. ¿?)

Abajo, en las orillas, el graznar de las ocas
quiebran el aire. Mil voces
se unen al coro de la mañana.

(pág. ¿?)

4.2. En URGENCIAS. Donde el alma ignora. (Registro de la Propiedad Intelectual.765-901307), un libro que traza los efectos de la catarsis de estar hospitalizado. Una mirada a lo más profundo del ser donde la vida cobra otro sentido. Aquí, la imagen de las mañanas son la puerta abierta para descubrir lo otro, a los próximos, y el misterio que todo esto contiene.

HAY mañanas que el otro es
alguien más que un buenos día,
es esa parte de ti que refleja
lo que no quieres,

la naturaleza al revés,
la queja
que no deseas expresar.

Porque hay mañanas
que el otro tiene rostro de albañil,
reparando las aceras;
de cartero, llamando a los portales;
de cajera, en el supermercado,
con mirada en el vacío.

Hay mañanas
que regalan un encuentro

con los otros y sus historias;
con el transeúnte, que te cruzas por la calle;
con el vecino, que cierra el portal sin saludarte.

Y el universo sigue,
como si nada ocurriera,
con un movimiento continuo
en su eje secreto.

El universo.

(pág. ¿?)

            La imagen de la mañana, como otra de las tantas figuras liricas que conforman el material de mi creación personal, viene a ser clave en el arranque de la reflexión más personal, es la metáfora perfecta del renacer, donde el misterio se desvela y el silencio se vuelve provocador.

La entrada Las mañanas, una imagen en mi obra. se publicó primero en Faustino Lobato.

Después del encuentro del sábado 14, con ocasión de la presentación de la Antología Poetas en el Libertad 8, quiero expresar mis sentimientos. Quede claro que fue una gozada descubrir el rostro de quienes comparten letras conmigo en este foro. Y pongo en antecende y pidiendo disculpas que los versos que escribo son un poco de todos.
Perdón si mal utilicé vuestras letras para recomponer este poema del encuentro.Lo vine escribiendo a la luz del autobús que me devolvía a Badajoz.

Así es Enol, el futuro se acerca
y seguimos aquí, todavía en el arco
de tu voz buscando un verso
en los rincones del encuentro.

Hicimos

Boom, boom
Boom, boom

y nos vimos saliendo
de una enorme caverna
para ponerle cara a los poemas
y a éstos nombre y a los nombres
corazón.

Ya no más este juego
de al escondite inglés.

Pusiste tanta voz a la fábrica de palabras
que Gío no dudó en prestarte sus versos
en un acto reflejo que destilaba cercanía.
Porque el Collazos, allí presente, con esa
sensibilidad limeña no dudó en cumplir
ese “que nadie me vea” y se ocultó
en el abrazo caluroso de todos.

Me tocó recordar aquellos versos
que recuperaban a Baudelaire con sonidos
mariscales de guitarra, en un diálogo que olvidó
pronunciar el gesto amante de la luz
de otro poema. Importaba dejar
que corrieran los cariños desvelados.

Después, nos atrevimos a retomar
estrofas inefables, esas que en su voz
tienen forma de violines. No es verdad
Cristian Piné que nos despertamos
en una orgía de emociones, ¿no?
Tienes toda la razón, las pompitas
no han muerto en las aceras.
Ahora, es imposible parar
este viaje de poetas.

En esta tarde de otoño, cuando Madrid se recupera
de sus brujas estivales, en esta tarde,
como en ningún otro sitio hablamos
de la felicidad de los versos, con texturas maternales,
con tonos de mar, con la palabra
amb la que hauria jugat.
Qué hermoso suena, Enric,
el meu germá,
dicho por ti.

Después, la noche arropó
la mirada
del Tigre, acostumbrado a escribir
en las espaldas. Y Nojan salvó
muchos te quiero, incapaz de decir
adiós en este mirarnos fugaz, con deseos
de burlar el tiempo.

Se rompió, algo más que el mar,
mi querida Ana. En una resistencia de emociones
avivaste otra vez el fuego.
Bastó tu presencia para llenar de voz
la ternura,
sin margen de error alguno,
recomponiendo
el espejo
del foro.

Talvez se volvió cuerda y empezamos a saber
algunas cosas. Esa artífice de magias, Bletisa,
al leernos, con aplauso contenido y voz grave,
otros que no eran sus poemas, esos versos de
la Fides, del bueno de Mac Gregor reubicado
que salta, corre, brinca con besos que son poemas,
versos de mar sin equivocaciones,
y los de Ernesto, echando de menos el olor
a coco. Memorable esta Amparo
gra
vi
tan
do
bajo el color de su pelo.

Se evocó al sevillano Vergara,
su nombre y sus poemas,
dramáticos, grafiteros, sin saber
digerir por qué no vino, se evocó.

Sin evitar otros escorados hacia la luna,
con esa cadencia de tango del Romano,
Esteban de nombre, nos dejó la gravedad
de los tejados, con la palabra azul de Buenos Aires.
Un vivir sobre la marcha aprendiendo a retomar
todos los males, con eco de Argentina
en el regazo. Un tipo firme, de poesía andada
y otras noctámbulas madrileñas.

Nunca evitó tomar el verso apunta de afonía
y sentido. Luis nos curó del miedo, de ese pánico
al vacío y a la palestra y remató con versos
ese algo de cielo y de noche. No ocultó los poemas
de Carmen y hubo tiempo para mirar el mundo
desde su ventana. El de Pablos señaló
los instantes de este otoño desatado,
definiendo el límite de la belleza en las aceras.

Fuera de toda lógica, Vicente nos hubiera encantado
recordarte después, a ti y todos los otros
que ahora nombro.

No estaba Ramón pero su espacio mostraba
la esquina que le pertenecía, un sitio libre
y desnudo. Ni tampoco estuvo el Castellanos,
aunque sí su presencia, él experto en el idioma
de la noche y en romper lunas. Las ausencias
fueron notables, como las de Abraham
con sus cicatrices marinas, un mar que nunca llegó
como el de Adela.

Los susurros desvelados de Ana Muela,
esos versos sagrados de Sopeña fueron
dichos por otra. Ella permanece en la cueva
seduciendo la luz. A lo mejor mañana, después
del laberinto de ónix nos encontramos. Necesario es.

De Sevilla no llegó la Villalobos, pero sumó años
o sueños en el deseo de venir con su soplo de raíces.
A Elia, en ese recuerdo permanente de los elementos
que mueren, no le faltó su lugar, ni a su madre,
ese primer eslabón de las especies.

Emilio Aparicio nos dejó con los versos caóticos
que entrañan la muerte y con el silencio de un dibujo
y con el solar vacío del alma. Que otro Emilio, el Babiano
pasó sin pasar, dejándonos en suspenso ese sabor a sal
de la eterna necesidad de los encuentros.

Qué lejos está Caracas y aunque Hallie no lo crea,
sentimos sus góndolas en el pecho intuyendo
que algún día volverá. A lo mejor en primavera,
como esa que pinta Juan Cruz. Qué lejos está
Sudamérica, qué cerca con vosotros, con los versos
delirantes de Just Gafar y sus reclamos. Sus poemas,
aquí no mueren de silencio, ni los de Vivi y sus celos.
Pero suele ocurrir y la Masares lo sabe
que hay cosas que pasan, confundimos la dicha
con el sueño. Aunque la Varela evoque lo imperfecto,
estabais ahí, casi ahí, con esa extraña iridiscencia
casi convexa de las presencias.

A ti, Sebastián Capone qué te pasó,
no llegaste aunque estabas en ese olor americano
de los que encendieron la puerta de los versos
y abrieron la luz de sus poemas. Rinoa estuvo
desaparecida aunque sus poemas burlaban el espacio
y daban golpes en la pared del Libertad.
La próxima te veo y a ti también Arguedas
que no quiero que estés paciendo en el foso,
y aunque el sol pasa página y el reloj
es un mal educado queremos que vengáis
y poneros rostro, como al Alberdi y a su hijo
antes de que cambien de identidad.

Nuria, la mirada de los tordos fue la nuestra
al no verte, que no hubiera sido pecado mortal
escuchar tu voz, tus poemas. Nos hubieras ayudado
a desenredarnos de la muerte, esa que da
no ver a los amigos. Sí, nos hubieras liberado
de los días malos como hace Margarita
que un día nos enseñó su cielo
y el catorce de noviembre nos dejó ahí, en las nubes
sin reconocer su cara,
todavía oculta en sus sentidos.

Nos quedamos sin que Loida
nos explicara los últimos versos. Pero los dioses
del recuerdo se pasean con nostalgia, tú lo sabes
Juana. Nos faltaste Corsina para romper al completo
los tatuajes en este día que los poetas nos acercamos
a recitar nuestros versos.

Al final, ayudándonos a cerrar los ojos,
muy despacio, Blanca se hizo presente.
No se fue, se quedó
en estos trozo de letra, en este encuentro
del Libertad, en este vivir que dice
hasta que vuelvas,
porque nos faltas.

Cosas de un encuentro y otros versos. Cada uno de los nombres que aquí aparecen pertenecen a los diferentes poetas y poetisas que participaron en el poemario Poetas en Libertad 8. ( El poemario se puede pedir al mismo café o a la editorial- Poesía eres tú)
Con cariño.

La entrada En el Libertad 8 se publicó primero en Faustino Lobato.

                                   A Gema en el día de San Valentín de 2008

A VECES soy pájaro
en el monocorde sonido
del corazón que se alegra de verte
y en tu aire planea
dejando atrás ese cielo de nubes
que otro día me impidió
seguir el rumbo.

A veces soy nave

que conduce mi cuerpo
hasta la playa del sol
donde un ángel, borracho de luz,
me besa. Mágico sueño
repleto de tu aroma
que ofrece suspiros
en este jardín
regado de caricias
y tem
blo
res.

A veces fui un pobre diablo
que, lleno de dudas,
se consumía en otro amor
lleno de muerte
lejos del calor de tus manos
que ahora abrasa el alma
de esta piel
siempre a punto de abortar
silencios.

A veces soy fiera salvaje
incapaz de sofocar
este fuego que brota
en tu presencia,
la dulzura de saber que estás aquí
en un encuentro que reclama la pasión.

A veces soy cielo que huye
de los desastres, reflejo de olas
en este océano donde navego.
Silencioso vivir
que mantiene tu rostro
a resguardo del odio de la sangre
que rechaza el abandono.

A veces soy la herida sana
de un profundo desaliento
tanto es el amor que no hay culpa
capaz de cubrirme de pecado,
sólo
perdón
para olvidar
la miseria del camino.

[ Poetas en libertad 8. Antología poética. Editorial Poesía eres tú. 2009, págs 88-89]

La entrada Hoy recupero a Baudelaire se publicó primero en Faustino Lobato.

           Quem quiser vir conmigo
           vamos para Lisboa
           e acabamos com isto.
           Quem for voluntario, sai e forma.

                                               José Salgueiro Maia

           En el principio fue la palabra
y la palabra no era dios
era la voz de lo frágil,
la puta y molesta palabra
hecha grito en las cárceles,
voz en la hambruna,
carne que no reconoce la derrota
y pronuncia la espina dorsal
del deseo de los hombres y mujeres
capaces de llorar y reír
a pesar del dolor.

La palabra,
la puta y molesta voz
se volvió semilla
del pueblo ;
revolución de los días con mañana;
música después de un adiós
que reclama besos
a la sombra de un fado;
libertad sembrando clavales
en la boca de los fusiles.

Y la palabra,
la puta y molesta voz
de los sublevados ,
rompió el silencio
de los cobardes,
hasta rodar por las calles
de una ciudad
cansada
de contar esperas
a orilla del mar.

[ Salguerio Maia. A liberdade não é uma utopia. Edición de Suso Díaz. Liliputienses.2017]

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Anochece.
La tarde es apenas
un esfuerzo de luz, unos colores
que quiebran
la limpia geometría
de esa línea de sombra
donde se pierde el mar
o se deshace.

La ciudad blanca.

ACABADA la tarde, cuando te repliegas
en el manto húmedo con olor a mar, apoyada
solo en el silencio,      vienes a mí  sin prisas,
con esa serenidad del otoño
que balbucea el aire,
como un rito permanente.                 

Acabada la tarde, estás así, quieta, oculta
en el último eco de los tranvías. Entonces   
reconozco tu carne, la silueta desdibujada
en el temblor lento del rosa de las casas,
en los soportales sucios
de la plaza do Comerço.    

Acabada la tarde, la noche salta
en los ojos del Tajo,            duermes junto a mí.
Siento como te duelen las sombras,     
esas tenues luces de las piedras
que respiran         el sello de nadie
en el Bairro Alto.        

Acabada la tarde, cuando tu horizonte se confunde
con las voces que se apagan, hay gritos que no vuelven,
solo el eco de la noche les permite regresar.                       
Te oigo
en el frágil latir de las palomas
del Largo de Camões.                       

Acabada la tarde, la brisa se vierte en el río.   
Maldigo las horas que peinan de alquitrán
el filo de las esquinas y rompes
la tibia arquitectura de sus calles               
Aprendo con el aire    el contorno angosto
de la Alfama.        

Acabada la tarde, descansas
escapas del tiempo, como un barco de cristal.
Y te encuentro, en el endeble trazo
de este poema.
Todo se cierra en ti, cofre
de piedra y mar al alcance de la mano.

[ En el vuelo de la memoria. Antología para Ángel Campos Pámpano. Editora Regional de Extremadura. 2018, págs. 81-82].

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ARDE Santorini en el puerto de tus labios.
Vibra la isla entre tus muslos. Sin secretos,
el aceite de las horas resbala, como luz, 
sobre el ecuador de la carne.

Isla de sábanas y almohadones, olor a siesta
en el límite azul del sexo.
Vértigo de la sangre
en la playa del sueño. Fluye la pasión.

Santorini, memoria del tiempo detenido
en el roce de las manos por la cordillera
de tu espalda. Santorini. Se respira
el ácido temblor de un rap urbano.

Isla de fuego, firme en la retina de tus ojos,
y en el centro del alma, espejo donde te alimento.
Cuántas tardes de verano, acuarelas de te-quiero
susurrado en el vértice del agua.

Santorini, caligrama del deseo, 
raíz de una utopía, palabra mágica.
Un espacio amante, donde los sueños 
se pronuncian sin palabras. 

SANTORINI, un templo de amor, sin ritos.

[ Florilegio erótico. Edita Fundación CB. 2017. Pág. 90]

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TENGO miedo al laberinto de las horas,
al cansino vértigo del tiempo
que provoca silencios.
Miedo a la existencia
vivida a sorbos, a la soledad,
a lo incierto, pero no a la muerte,
siempre compañera.

Tengo miedo
a la actitud cobarde; a no saber
cómo calmar la culpa.
Miedo al engaño
que desbarata la inocencia
nunca a la verdad,
aunque brote con dolor

Tengo miedo a lo oculto, a lo informe;
a la máscara de lo aparente
que confunde;
a los espejos que disimulan
el vacío de las quimeras.
Miedo de mí mismo,
pero no a las ganas de vivir.

[ PLURAL. Antología Página 72, Edita Fundación CB. Badajoz, 2020, pag.37]

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                                    En LAS SIETE VIDAS DEL GATO (LSVDG)
la idea de la soledad aparece tres veces. Una, para subrayar el estado anímico del comienzo de la jornada. Aquí, la naturaleza está presente marcando la situación.

No hay soledad en la mañana/ sólo risas en el latido del viento.[1]

Otra, aparece esta imagen en el ámbito ejemplar del destino que marca el fatum.

Después, mucho después,/inventamos las horas, ese tiempo/ escaso de los sueños, donde amarrar/ el destino que espeja/ soledades[2].

La última, connotando el hecho de la mirada en ese momento trágico que anuncia el final de la vida.

Paredes vacías, manos llenas/ de miedo, miradas ungidas de soledad[3].

En UN CONCIERTO DE SONIDOS DIMINUTOS (UCDSD) aparece tres veces.

La primera de las referencias de esta imagen en el libro es para destacar el tono de la voz de un tú amante.

La forma de tu voz se pierde/!en el barullo de la calle,/ dejándome la huella del sonido/ con ese olor a soledad/ que dibuja desiertos.[4]

La otra, marca el estado anímico del yo (escamoteado).

Los sonidos fracturan la fiebre/ de esta soledad que anida/ en las luces del alma.

La tercera de las referencias indican cómo se transforma esta realidad en otra referencia mayor.

La soledad se vuelve silencio, /pide perdón a las voces/ hasta mecer las horas de brisa.

En EL NOMBRE SECRETO DEL AGUA (ENSDA) aparece nueve veces. Cada una de las referencias a esta imagen de la soledad subraya los lugares y el estado físico o anímico del yo literario

Inmenso, este cauce de soledades/ entre paralelas.[5]

Camino por la herida de las sombras, un pulso / con la soledad que me acerca a la muerte.[6]

En esta soledad del cambio/ beso la angustia de las pérdidas, / la sonrisa de todos los encuentros.[7]

Cambia el verso en la carne del encuentro; … / de esta soledad de barro pegada/ a mi horizonte[8].

Como un punto, soy tierra que huye, soledad / que reclama el grito del oeste. [9]

Nada permanece en este paso / de la soledad al deseo, /… [10]

Solo el remanso de esta soledad, solo él,/ me cuenta historias sin héroes ni princesas. …// Soledad, continente de brisa / que me insinúa el afán de otro universo/ que juega a ser cielo.[11]

La corriente no evita el dolor de esta soledad/ que me embarga[12].

En REHACER EL ALBA. (REA) Memoria de un naufragio aparece la imagen de soledad cinco veces. Cada una de estas referencias marcaran especialmente el estado de ánimo del yo lírico:

…qué fuerza nos mantiene cuando la soledad -y las divinas / ausencias- hunden lo humano.[13]

ESCRIBO sensaciones, con la dificultad de saberme ante lo inevitable- soledad, miedo, muerte…[14]

No sé cómo acallar soledades. [15]

Es fácil explicar el rencor y el miedo, la soledad y el dolor / y después, sentir la solemnidad de los instantes. [16]

No hay línea recta en este azar de la vida/ que obliga a seguir errante. Un tránsito/ donde el diálogo sabe a lluvia de otoño,/ a soledad, en el revés de las horas. [17]

En SIN RAZÓN PREVIA ( SRP) aparece cuatro veces y aquí cada una de las referencias a la imagen de la soledad contextualizan parte de la meta-poética que se desarrolla en los textos.

Cómo expresar que el poema no es materia/ sino reflejo de las piedras,/ eco de la vida que saltó / huyendo de la violencia callejera/ hasta refugiarse en el último rincón / de estas soledades. [18]

ENTRE las cenizas descubrí restos de lo peor y de lo bueno;/ …ESPERANZA, soledad, …[19]

el diálogo, que sabe a silencio / y a lluvia de otoño,/ cose soledades / en el revés de las horas[20].

Cuánta soledad / en este paisaje / donde la vida es dirección / sin definir [21]

Ver también las palabras silencio/ dolor.

[1] LSVDG pág. 57

[2] Ídem pág. 59

[3] Ídem pág. 61

[4] UCDSD pág. 63

[5] ENSDA pág. 25

[6] Ídem pág. 43

[7] ENSDA pág. 45

[8] Ídem pág. 47

[9] Ídem pág. 49

[10] Ídem pág. 57

[11] ídem pág. 59

[12] Ídem pág. 60

[13] REA pág. 21

[14] Ídem pág. 33

[15] Ídem pág. 36

[16] Ídem pág. 52

[17] Ídem pág. 57

[18] SRP pág. 33

[19] SRP pág.69

[20] Idem(pág. 79

[21] Idem pág. 80

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